(Tom) I'm not afraid of god

Ça cri, ça pleure. Le tonnerre des pas violents de ton père contre le vieux parquet fait trembler la maison. Toi, tu es sous une chaise à te boucher les oreilles et pleurer. Toutes les larmes de ton corps sortent pour créer une marre dans laquelle tu vas te noyer. Tu as du mal à récupérer une respiration correct, tu as encore cette impression que le poing de ton père assène un coup monstrueux sur ta poitrine comme il l’a fait plus tôt. Elle te brûle les poumons. Tu as encore l’impression d’avoir un étau sur la tête et une enclume sur le cœur. Tu prends peur quand tu entends une voix inconnue crier dans la maison. Mais tu te calmes quand tu entends la voix de ta mère te demander d’ouvrir la porte que tu avais fermé à clef. Tu montes alors sur la chaise en bois grinçante et défais le verrou. Tu la voix entrer avec son gros ventre, là dedans tu sais qu’il y a quelqu’un. Tu n’oses pas regarder son visage rouge de larmes et de sang. C’est elle qui te prends dans ses bras, « ça va aller, il est parti pour toujours. ». Ce sont ces paroles qui t’ont rassuré pendant toute ton enfance et adolescence, alors que tu te réveillais en sueur la nuit, sentant le marteau puissant de son poing, frapper à nouveau ta poitrine ou sa fin de cigarette qu’il écrasait sur ton dos comme si tu étais un cendrier.




« Un verre. » dis-tu en t’asseyant sur le tabouret du bar miteux que tu as trouvé pour passer ta nuit. « De quoi ? » le barman se trouvait bien embêté avec une commande à moitié faite alors qu’il avait bien d’autres choses à faire que de jouer aux devinettes. « De ce qui vient. » de toute manière tu n’avais pas l’intention de sortir sobre de cet endroit. Tu te demandais si tu allais sortir sobre de ta vie. À cet instant tu avais besoin de passer tes nerfs sur quelque chose, l’alcool ferait l’affaire. Bien qu’alcool et deuil ne font jamais bon mélange, tu aimes le risque même quand il n’y a pas d’avantage a tirer au final. Quitte à perdre le scintillant badge qui te permet de te présenter en tant que tout nouvel inspecteur de police. Ça te brisait le cœur d’avoir réussi alors qu’elle, elle est morte juste après. Tu n’arrives même pas à pleurer, tu es trop en colère contre cette chienne de vie. Ta mère c’était bien le genre à ne mourir par quelque chose comme un foutu cancer. Personne n’en serait venu à bout à part la maladie. Tu as donc fini ta soirée à te noyer dans tu ne sais quelle boisson enivrante. Tu es revenu avec un bleu, et un mal de crâne à faire exploser une tête d’ampoule. Ta sœur en tirant le rideau pour te réveiller, elle avait rallumer ta vie qui c’était éteinte pour un soir. Elle était incroyablement forte celle là, à venir jusque chez toi parce que tu ne réponds pas aux messages et appels. C’est elle qui aurait dû devenir flic. Elle a soigné toutes tes blessures, du corps et du cœur, puis elle t’a conduit à la cérémonie où on réduit le corps qui t’as mis au monde en cendre. Ils ont été durs les mois suivants. Parce qu’il y avait des fois ou l’un de vous s’effondrait, mais l’autre était là pour rattraper avant la fin de la chute. Vingt-quatre, c’est le nombre de fois où elle est venue ouvrir ton rideau. C’est le nombre de fois où tu te dis que si elle n’était pas née, tu serais devenu comme ton père. Trois, c’est le nombre de fois où tu es venu ouvrir le sien. Tu t’es dit à chaque fois que si le cancer était une personne, tu lui aurait refait la tenu de sa mâchoire avec des poings armés de métal, tu lui aurais coulé du plomb chaud sur la tête et fait brûler le reste dans un chaudron de haine.  

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