Oliver Queen, King of the jungle (en cours)

"Il doit être par là !"
Quatre hommes armés bruyants et trop sûrs d'eux approchaient de la position d'Oliver. Il les avait provoqués au sein même de leur campement au milieu de l'île où ils faisaient du trafic de drogue. Il les avait longuement étudiés, longuement observés, pendant des jours, des semaines, comme un véritable prédateur. Il connaissait leur nombre exact, leurs physionomies, leurs armes, leurs personnalités, leurs rangs dans le cartel, leurs rondes pour protéger les cargaisons stockées. Il connaissait les loyaux, les suiveurs, qui obéissaient sans broncher, et les râleurs prêts à tuer un autre trafiquant pour peu qu'il était sûr de gagner sa place et ses privilèges. Il connaissait les plus anciens, les plus respectés, et les nouvelles recrues envoyées ici faire leurs preuves sur cette île hostile. Il avait vu ceux qui se fichaient de la nature environnante, et ceux qui ne s'y sentaient pas à l'aise, qui craignaient de tomber sur des serpents ou les araignées venimeuses malgré leurs gros muscles et leurs mitraillettes. Oliver savait tout de ces hommes qu'il avait décrêté comme étant ses ennemis sur son île. Il y avait échoué treize mois auparavant, et sa haine pour cet endroit s'était muée en une véritable addiction, une symbiose que désormais il ne troquerait pour rien au monde. Mais ces hommes devaient être arrêtés, et il allait s'en charger.

D'abord il avait usé des animaux si craints par certains pour les éliminer pendant certaines nuits éparses, pour faire croire à des accidents. Trois avaient donc péri par de malencontreuses rencontres face à des crotals ou des insectes mortels durant leur nuit ou leur ronde nocturnes. Les risques du métier, s'étaient dits les autres au début. Mais à voir de plus en plus des leurs disparaître ou mourir dans d'étranges circonstances même en plein jour par la suite, ils avaient fini par soupçonner la présence d'un ennemi sur l'île. A raison. C'était devenu une évidence le jour où l'échoué avait fait exploser le hangar à munitions. C'était ce jour-même, à peine quelques dizaines de minutes auparavant. Il avait fait bouger les buissons exprès dans cette direction pour les attirer, avait fui furtivement.

Son corps était recouvert d'un mélange savamment étudié de terre humide et de feuilles écrasées et moulues pour en tirer une mixture collante verdâtre, de la même couleur que la plupart des plantes et arbres équatoriaux de l'île. Il s'en était recouvert des pieds à la tête, avait plaqué ses cheveux en arrière avec, et, paupières closes, elles-mêmes recouvertes, il était invisible debout immobile au milieu de la jungle. Il n'avait pas besoin d'ouvrir les yeux de suite. Ses sens étaient en alerte maximum, attentifs à tout ce qui se passait, et cela lui suffisait à savoir où exactement étaient les hommes armés, à quelle distance de plus en plus réduite ils étaient, quelles armes ils avaient. Avec une lenteur extrême, qui préservait son camouflage, il porta sa sarbacane à ses lèvres, et tira une seule fléchette. Celle-ci était aussi fine qu'une aiguille, et alla se nicher dans la nuque de l'homme le plus près, dos à sa position. Si fine qu'il ne la sentit pas, et la confondit tout au plus avec un moustique à en juger par le grognement et la tape qu'il donna sur sa nuque avec lassitude. Oliver demeura à sa place, fondu dans le décor, imperceptible à l'image des insectes camouflés qu'il avait si longuement étudiés pendant cette année à vivre en autarcie ici.

Il n'eut pas à attendre longtemps. Une minute à peine et le poison de la fléchette fit son effet. Les sueurs, les hallucinations arrivèrent, l'homme se mit à délirer le coeur battant de plus en plus vite. Il tira vers le ciel, vers le sol, n'importe où, blessant l'un de ses alliés. Les autres s'affairèrent à vouloir le maitriser, parlant tantôt anglais tantôt espagnol en jargon mexicain, se jetant au sol pour éviter la folie de l'empoisonné. Les plantes de cette île avaient été instructives pour Oliver. Il avait lui-même subi cet empoisonnement par mégarde durant ses premiers temps ici, quand il ignorait encore tout de la survie. Les pires jours de sa vie à lutter contre ce poison non mortel mais pouvant laisser des séquelles neurologiques à vie, ce qu'il n'avait pas eu car il avait subi le poison des spores par l'épiderme, non par le sang. Désormais son corps y était immunisé. Pendant un an il avait décidé régulièrement de tester ses limites en se confrontant aux venins de serpents et d'araignées, de fleurs et de baies sauvages, pour renforcer son immunité. Mais cet homme aujourd'hui, lui, avait le poison directement dans le sang. Il finirait comme un légume. Sauf que sans surprise, l'un de ses compagnons dans la panique générale, décida de le tuer pour les sauver tous. C'était ce qu'avait voulu Oliver. Ca, et la terreur qui habitait désormais leurs coeurs face à cette crise subite venue de nulle part, et un nouveau mort dans leurs rangs.

Les trois hommes se relevèrent du sol où ils s'étaient aplatis pour éviter les tirs. L'un alla voir le cadavre mais repéra quelque chose qui n'était pas là avant dans son champ de vision. Rêvait-il ou y avait-il bien une silhouette toute verte et crasseuse debout de côté au milieu des arbres et plantes, bandant un arc et trois flèches vers lui et ses alliés ? "Qu'est-ce que c'est que..." Oliver ouvrit alors les yeux, sans bouger rien d'autre. Deux yeux blancs aux iris d'un bleu azur, aussi perçants que les flèches dans le prolongement de son regard. Elles sifflèrent. Les trois s'écroulèrent.


"Mr Queen ?" Les mêmes yeux s'ouvrirent comme dans ce souvenir, sauf que cette fois Oliver était assis à une grande table au trentième étage de l'immeuble qu'occupait sa société à Star City. Son directeur juridique toussa, embarrassé, croyant qu'il s'était endormi à cette réunion d'affaires, alors qu'en vérité, malgré ses yeux fermés, Oliver était tout à fait éveillé. Il avait juste préféré se perdre dans ses souvenirs pour retrouver un semblant d'apaisement et de bien-être, là, dans la jungle, plutôt que dans ce costume à la cravate trop serrée, entouré de gens intéressés par son argent et rien d'autre. "Je réfléchissais à votre proposition, Mr Yeng" se justifia-t-il en se redressant, prêt à revenir dans le débat du contrat en cours. Ou presque. "Et vous savez quoi ? Signons cet accord de suite." Il attrapa le dossier et signa toutes les pages. Il avait vérifié la veille, leur industrie était clean et il s'ennuyait trop pour satisfaire aux convenances habituelles. Autant en finir. "Qu'on puisse aller boire pour fêter ça parce que je sais pas vous mais j'ai une de ces soifs !" lança-t-il avec entrain, jouant le jeune héritier insouciant et fêtard qu'il était aux yeux de sa ville, de sa famille, de ses amis, du monde entier. Donner l'impression qu'il voulait juste picoler dans un club avec escorte girls était son impératif de tous les jours pour éloigner Green Arrow d'Oliver Queen. Il se leva en refermant sa veste, serrant la main de Mr Yeng un peu dépassé par le sursaut comportemental du milliardaire, tapa amicalement l'épaule de son directeur commercial encore plus embarrassé que le juriste, et quitta la pièce tranquillement.

Il fit ce qu'il avait annoncé. Il alla faire la fête, mais sans boire une goutte d'alcool, hormis en apparence. Il joua l'ivre mort au milieu de la boîte de nuit, se fit raccompagner par son garde du corps, et une fois dans sa chambre, en ressortit pour rejoindre son repaire secret. Comme chaque nuit, Oliver devint Green Arrow, pour combattre le crime. Plusieurs fois entre deux traques, il passa devant des murs de briques tagués à l'effigie de l'archer émeraude, mais aussi devant des télévisions géantes publicitaires relatant les exploits de la Justice League, à la réputation de nouveau glorifiée. C'était toujours mieux que quand ils étaient au fond du trou du puits des abysses et que la population les détestait et les craignait, poussée par les politiques de Moore. Oliver se souvenait très bien de cette attaque de trenchers sur ses côtes, il avait dû défendre la ville avec son équipe et les Titans pendant que le reste du pays subissait des attaques similaires un peu partout, acculant les héros. Un effet domino vers le pire du pire, qui avait fini par amener le Syndicat du Crime, cette bande de névrosés à qui il avait fallu botter le cul au prix de nombreuses vies et de douloureux efforts. Le froid c'était pas trop le truc du blondinet, alors une ère glaciaire, encore moins. Mais opérer au sein de la résistance pour castagner des connards avait eu le don de le réchauffer bien comme il fallait à cette époque. Avec Speedy, Canary, Artemis et les autres, il n'avait pas lâché une once de terrain à l'ennemi, protégeant les gens autant que possible, jusqu'à ce que la Ligue ramène le monde à la normale.

Mais il resta indifférent à ces images des héros sur la télévision. Revoir les images de Darkseid et de leur combat contre lui n'était pas un souvenir joyeux tant il y avait eu des morts, et des blessés graves parmi leurs rangs mêmes, en particulier au sein de la nouvelle génération dont il avait la responsabilité désormais. Puis un spot publicitaire du Président Luthor. Oliver fit un doigt d'honneur en marchant devant l'écran sur le bord du toit, sans même le regarder, par simple réflexe envers ce salopard qui gouvernait le pays. L'archer prenait un plaisir plus grand depuis son investiture, à mener la vie dure aux forces de l'ordre qui sortaient de l'ordinaire, et qu'il savait mandatées par la Maison Blanche dans sa campagne anti-justiciers et anti-mutants. Allergique à l'autorité, c'était mettre de l'huile sur le feu dans le coeur enflammé d'Oliver, rebelle notoire et fouteur de merde assumé auprès de tous les camps quels qu'ils soient. Il alla s'accroupir sur le rebord d'un toit un peu plus loin pour observer les rues dessous. Il se demandait où était Black Canary. Non pas qu'il s'inquiétait pour elle, mais... disons que son coeur refusait de lâcher prise la concernant. Elle occupait ses pensées dès lors que celles-ci n'étaient pas prises par d'autres choses.

Elle n'y demeura pas longtemps en revanche cette nuit-ci, car son regard se promena sur la Tour des Titans à quelques pâtés d'immeubles de là. Oliver n'avait aucun souvenir du Bartpoint, et les jeunes n'avaient pas encore été attaqués, mais il veillait sur eux de près comme de loin. Il les avait à charge. Et, même sans aucun souvenir de l'explosion de la Tour et de l'attaque de Deathstroke, il avait pourtant cet étrange pressentiment, cet instinct, qu'il devait veiller sur eux plus encore qu'avant, sans savoir pourquoi. Comme s'il sentait que quelque chose de grave allait leur arriver. Et c'était hors de question sous sa protection.

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