Dorian Black || Gotta raise some hell before they take you down

I was born of tho whomb of a poisonous man, beaten and broken and chased from the land.

- Dans une clinique privée de Seattle, USA, 30 ans auparavant.

Une vieille famille. Riche. Un patriarche tyrannique, mysogyne. Des luttes familiales intestines et destructives. Deux naissances d'un même accouchement. L'ombre d'une rancune tenace, d'une haine viscérale. Dans le secret, l'un de ces enfants fut dérobé, éloigné, donné à un orphelinat perdu à l'autre bout du pays, dans l'une des pires villes de ce dernier. Une ville où on se souciait encore moins qu'ailleurs des sans familles. Et il est de notoriété publique les premières années de vie, celles de l'enfance et de l'adolescence, forgent à jamais les pas de la vie future. Pour le pire et le meilleur.

New blood joins this earth
And quickly he's subdued
Through constant pained disgrace
The young boy learns their rules.

- A l'angle d'une rue, quelque part dans Bludhaven.

"Soixante dollars, déconne pas je descendrai pas plus bas ! Sinon casse-toi !" La négociation était serrée. J'avais volé quatre téléphones dernière génération à des passants pendant les trois dernières heures de ma fugue, et à présent que le butin était conséquent, il était temps de l'écouler auprès des autres ratés du quartier. "Grouille il faut que j'rentre bientôt !" C'était pas tout, mais le personnel de l'orphelinat miteux où j'étais allait commencer à comprendre que j'avais encore pris la poudre d'escampette, et allait encore envoyer les flics patrouiller dans le secteur pour me rattraper. Je préférais éviter, les coups de ceinture de la dernière fois étaient encore fichés en travers de mon dos. "Okay okay !" Les billets passèrent d'une poche à l'autre. Le téléphone aussi. C'était le dernier. Je les bradais pour les écouler vite, alors qu'ils en valaient le quadruple. On pouvait pas tout avoir. Plus qu'à planquer mon butin, qui me servirait à acheter des clopes et des bières à ma prochaine fugue. Je fis le check habituel à Michael, acheteur du moment, puis enfouis mes mains dans les poches de mon blouson de football US troué et sale. Retour vers Guantanamo Kids. J'avais onze ans.

We don't need no education. We don't need no thought control. Hey, teacher ! Leave those kids alone !

- Orphelinat n°4, quelque part à East End, Gotham City.

"T'es complètement fou ! On va aller en prison ! Détache-le !" "Non ! Il mérite de payer ! Maintenant tu fermes ta gueule et tu me laisses faire !" Logan se tut, et croisa ses bras contre son torse, mal-à-l'aise. Couteau de cuisine tenu fermement en main, j'arrachai de l'autre le sac de tissu de la tête de notre professeur de géographie, sac de tissu imbibé du sang qui avait coulé de sa tête après que je l'eus assommé avec une brique ramassée dans la cour de l'orphelinat la veille au soir. Et cachée dans mon oreiller pour échapper à l'inspection du coucher. A peine Monsieur Calway voulut-il parler que je collai la pointe du couteau contre sa carotide, le regard féroce. Il ravala son hurlement de détresse. "On sait pour le trafic d'organes ! Vous les volez sur les orphelins et vous les revendez au marché noir ! Espèce de connard !" Des mmm s'élevèrent derrière son torchon en travers de la bouche qu'on lui avait collé et bien serré. "Ecoute gros con, c'est simple, tu vas signer ces papiers d'émancipation pour nous deux, sinon c'est tes organes que j'vais revendre !" Je fis descendre la lame pile sur son bide et appuyai un peu. "J'sais pas où c'est placé le foie, mais t'inquiètes j'finirai par trouver !" Je mentais même pas.

When God decides to look the other way, you must find a way. Dig down, dig down, and find faith.

S'il n'avait pas été trop occupé à crever de trouiller, et à se faire littéralement pipi dessus, il aurait remarqué que ma main tremblait, car je n'étais moi-même pas encore très rassuré par ce que j'étais capable de faire, quelle ligne j'étais capable de franchir. Je l'avais assommé, ça c'était pas très grave, mais éventrer un adulte, c'était différent. Il fallait autant de tripes que celles qu'on prévoyait de faire tomber sur le sol. Logan apporta les deux modèles de papiers administratifs qu'on avait fauchés dans le bureau de la directrice, de ceux qui permettaient l'émancipation de jeunes adultes avant leur majorité. On lui détacha une main. Il signa. "Tu parles, je balance tout votre trafic aux flics, c'est compris ?" C'était compris. Mon meilleur pote et moi étions enfin libérés de ces enfers perpétuels. Nous étions des survivants de quatorze ans, mais qui avaient bien plus de printemps passés psychologiquement du fait des maltraitances subies depuis notre enfance dans ces orphelinats, mal gérés et pas du tout contrôlés. Quatre mois plus tard, une fois à l'abri, je balançais l'info du trafic à des flics. Quand même. Je la jouais perso pour ma survie, mais si je pouvais en enculer deux ou trois au passages qui le méritaient, je ne comptais pas me gêner.

Grab your gun, time to go to hell, i'm no hero, guilty as charge.

16 ans. Pas toutes mes dents. Certains crochets du gauche en avaient éjectés de ma mâchoire avec la même violence que les coups que j'avais rendu durant chacun des rounds de chacun des combats de rues que j'avais mené, gagnés ou perdus. Mais mes tendances à ne rien lâcher, à encaisser pour mieux me relever avec la rage au ventre, et à remporter plus de victoires que de défaites, avaient par chance amené les grands chefs qui pariaient sur moi à investir sur mes soins et à me payer assez pour réparer ma gueule de boxeur enragé. Habitué à prendre des coups depuis mon plus jeune âge, à sentir la peur, à la cotoyer, la maitriser, comme une vieille amie, autant vous dire que subir la même chose pour gagner de l'argent avait des côtés paradisiaques en comparaison. Au moins, j'en prenais en connaissance de cause, et pour une cause : l'argent, la survie, la gloire un peu aussi, dans les bas fonds de Gotham City.

La colère qui coulait dans mes veines en permanence était un carburant tout trouvé et j'étais bon. Pas le meilleur, mais j'étais bon, et je brisais des os comme on change de chemise. Mes os à moi compris dans le lot. Bien décidé à m'améliorer, je pris vite des cours de krav maga en plus du club de boxe où je trainais quasiment tout le temps lorsque je n'étais pas occupé à draguer une nana ou à préparer un braquage. Parce que oui, gamin j'avais commencé comme guetteur dans les quartiers chauds, pour les coups des plus grands, puis j'avais gravi les échelons de la délinquance. Mais voilà, à 16 ans, un braquage de bijouterie tourna au vinaigre et je finis en taule. Par chance encore mineur, ma peine fut allégée, contrairement à celle des autres majeurs. A ma sortie, sans mes "employeurs" de bas étage et leur petit réseau, je décidai de m'enrôler dans l'armée, seule institution acceptant les casiers judiciaires. Je me disais que y avait pas mieux pour apprendre à me battre et à manier les armes à feu de manière plus structurée que la merde que je faisais jusqu'à présent. Il était temps que je passe du petit caïd qui joue avec un pétard, à l'étape de vraie machine à tuer qu'on prendrait définitivement au sérieux. Je voulais faire ma place dans ce monde, et non rester en lisière des vrais durs qui régnaient sur Gotham et ailleurs. Et puis, j'étais un homme violent, je ne voyais vraiment pas quel autre métier légal je pouvais faire hormis tuer des gens en étant payé.

Love, it will get you nowhere, you're on your own, lost in the wild. So come to me now, I could use someone like you, someone who'll kill on my command, and asks no questions.
I'm gonna make you a fuckin' psycho.

17 ans. Recruté après tous les tests comme soldat de rang, par chance les sous-merdes de l'armée n'ont pas des tests psychologiques compliqués à passer, sinon j'aurais été rebuté. Ils sont toujours bien contentes d'avoir de la chair à canon de jeunes paumés un peu cons pour aller courir au front sans poser de questions. Qu'on se le dise, dans mon plan de base, je comptais finir mes classes et mes trois années réglementaires militaires avant de retourner à la vie civile. Voire, j'avais presque l'espoir de me trouver une vocation. La vie militaire avait les mêmes caractéristiques que la vie d'un gang de malfrats, que je recherchais consciemment ou non : un fort effet de clan et de meute, de fraternité, parce que je n'avais jamais eu de famille et de liens proches sur qui compter, alors dans la violence et l'adrénaline, je retrouvais ce semblant de lien indéfectible lié par le sang versé et la mort à tous les coins de rue qui rendait tout plus vivant, plus intense. J'y trouvais de la violence, bien sûr. Du sport, parce que j'aimais ça, et que me coltiner les interminables footings matinaux dans le désert ou les innombrables pompes dans la boue ne me gênaient que superficiellement. Un cadre dans lequel me fondre pour me donner un but. C'était là tout le paradoxe, je recherchais un cadre, et en même temps, je ne supportais pas l'autorité. Ce fut ce problème qui me fit virer de l'armée au bout de deux ans, après mes classes et plusieurs missions à l'étranger. Ca, et le fait qu'avec quelques potes de régiment, nous avions pris l'habitude d'utiliser les véhicules militaires pour faire transiter des choses illégales et nous faire un peu plus de fric que nos soldes pourries. Chassez le naturel, il revient au galop.

You better have soul, nothing less, cause when it's business time, it's life or death.

20 ans. Après des déboires avec la court martiale, viré de l'armée, quelques mois de plus en taule, j'étais de nouveau libre. Autant vous dire que tenter de retrouver un job avec mon casier était peine perdue, de toute façon, j'en avais terminé avec la vie civile. Ce ne fut pas dur de me laisser réentraîner dans les ténèbres de Gotham City, avec plus de détermination encore. Avec les horreurs de la guerre venues s'ajouter à mon enfance difficile, j'étais désormais taillé pour le monde le plus noir du crime. J'avais tué des hommes. Dans un contexte de guerre. Et finalement, Gotham était une ville en guerre perpétuelle. Guerre entre gangs mafieux pour le contrôle des activités toutes aussi mafieuses et des territoires, guerre entre criminels et justiciers, guerre entre policiers honnêtes et policiers corrompus. Des guerres partout. Mon élément naturel.

In the darkness of a broken town, you feel it in the air, something's going down. This town's like a forgotten face hiding in the shadows of a desparate place.

Je fus donc recruté comme homme de main chez Black Mask, le gang le plus proche du quartier où j'avais passé mon adolescence avant de me faire arrêter puis de partir à l'armée. Le gang qui me ressemblait le plus dans ses méthodes et son style. Les costards élégants du Pingoin, très peu pour moi. Le maquillage de clown des psychos du Joker, encore moins. J'étais un malfrat, pas un échappé d'asile. Les tarés de la justice de Double-Face, non plus. Rien à secouer de la justice. Les camés de l'Epouvantail, non plus. Je prenais un peu de drogue de temps en temps mais jamais assez pour devenir addict, je préférais sécuriser les transactions pour le Masque que de les consommer. J'étais pas assez intelligent pour supporter les énigmes de l'Homme Mystère, et j'aimais pas assez la neige pour rejoindre Freeze, clairement.
J'aimais les choses simples : des flingues, l'extorsion de commerçants, le braquage de fourgons ou de banques, la protection rapprochée des gradés du gang, la protection des convois de marchandises du gang, de ses tripôts, de ses casinos, le tabassage ou l'assassinat des traîtres, les échanges de tirs dans les rues avec les autres gangs. Baiser, aussi, bien sûr. Tout ça, c'était mon quotidien, et l'adrénaline que cela me procurait, c'était ça ma drogue. Je ne connaissais rien d'autre, je n'arrivais pas à vivre autrement. J'étais maudit. Mais j'avais mes potes de régiment avec moi, et notre petite équipe était efficace. De vrais frères d'arme et quasiment de sang dans les galères.

Notre petit univers de gangsters était tellement prenant, que les invasions de Zod et de Darkseid ne réussirent pas à empêcher Gotham de se remettre debout avec les mêmes travers, les mêmes mafias, après chaque tempête. Pourtant ces invasions avaient semé la mort et le chaos, mais nous avions une capacité de résilience assez impressionnante. On a même profité de la panique générale et des pillages sauvages commis par la population terrifiée pour piller tout autant de notre côté grands hôtels, commerces, armureries, et autres lieux intéressants pour les affaires. J'avais perdu des amis dans ces dévastations, mais qu'y faire de toute manière. Face aux dieux métahumains qui foulaient cette Terre, nous n'étions pour eux que des insectes galopants dans leurs quotidiens insignifiants. Je méprisais les justiciers, quels qu'ils soient. Oui ils nous sauvaient, mais ils étaient aussi en grande partie responsable de ces conneries, et les bat-débiles nous faisaient bien trop chier pour leur être redevables. Je préférais les ignorer. Chacun son monde. Le mien était dédié au gang, au fracas de mes poings sur les mâchoires, au crépitement des mitraillettes contre le GCPD et nos rivaux. Ce n'était pas comme si j'avais quoi que ce soit à perdre. J'étais seul. Même les nanas dont je tombai un peu amoureux, finissaient par se barrer ou par crever d'une overdose parce que c'était des filles encore plus perdues que moi. Oui oui c'était possible.

Et puis un jour, tout bascula. On braqua une banque, mais Joey paniqua, acculé par le GCPD qui avait cerclé le bâtiment. La moitié de mes gars se fit trouer la peau. On dû prendre des otages. Ca canardait de partout. On avait pourtant attendu précisément de savoir quand le Pingouin comptait braquer une autre banque, et Freeze un hôpital, pour faire notre coup en même temps, et s'assurer que les bat-tocards soient occupés par les autres attaques plus stratégiques. On pensait pouvoir gérer le GCPD, comme d'habitude, avec notre entraînement militaire et notre expérience désormais foisonnante. Mais leur nouvelle Task Force nous prit de court. Ce jour-là, je crus bien mourir. Mais Joey merda sérieusement. Il buta les deux gosses qu'il avait pris en otage. Je tentai de fuir mais me fis rattraper et arrêter non sans avoir été fauché par une balle à l'épaule dans ma tentative de fuite. Caleb, Joey et moi fûmes les seuls à survivre sur une bande organisée de sept braqueurs. Nouvelle case prison. Sauf que Joey choisit cette fois la carte de la trahison, et je fus accusé du meurtre des gamins. Sans aucun témoin dans le chaos du braquage, un accord passé en douce entre Joey, l'avocat du Masque, le Procureur et le GCPD, et je fus condamné à la peine de mort et Joey libéré. Ce con devait avoir plus de valeur que moi pour le gang, via des informations ou que sais-je. Voilà comment j'allais finir. Une seringue dans le bras et personne derrière la vitre pour venir me dire adieu, hormis les curieux et les témoins administratifs officiels. Une vie commencée dans la merde, une vie finie dans la merde. Hourra.



Le miracle empoisonné qui vint me voir en cellule quelques jours après que la sentence fut donnée au procès s'appelait Gary Quinto. Il était inspecteur au GCPD et il avait une grande nouvelle pour moi. Joey s'était fait buter la veille de sa sortie de prison par des prisonniers. Et voilà que le GCPD se retrouvait sans sa taupe attitrée, qui aurait dû réintégrer le gang de Black Mask comme une fleur après que le GCPD eut favorisé a libération via un avocat véreux, pour donner le change. Menotté à la table et aux pieds, dans ma belle tenue orange de condamné à mort, face à l'inspecteur, je ne saisissais pas, ou ne voulais pas saisir ce que disait le papier posé sur la table et glissé jusqu'à moi. Le GCPD me sauvait les miches de cette sentence, par un habile procédé camouflé en appel, en échange de quoi je devenais indic' au coeur du gang pour leurs beaux yeux. Putain de merde. La peste ou le choléra. Soit je crevais par la seringue, soit je vivais dans l'angoisse d'être démasqué et crevais de la main du gang, après de probables tortures. Je le savais puisque je punissais parfois moi-même, selon les ordres, les traîtres au gang. Les cadavres retrouvés mutilés dans la baie, ou ligottés en lambeaux charcutés à des lampadaires au petit matin, je ne les connaissais que trop bien. Trahir ou mourir. Mourir vite sans souffrir ou mourir plus tard douloureusement. Pour certains le choix serait évident, les gens avaient tendance à vouloir éviter avant tout la douleur. Mais mon côté maso d'enfant battu, habitué à elle depuis toujours, fit que je choisis la mort en sursis. J'avais le fol espoir de trouver un moyen d'ici là de me sortir de ce merdier.

Voilà comment je quittai le couloir de la mort plusieurs mois plus tard, après les procédures d'appel à la sentence. Voilà comment je perdis ma liberté en sortant de prison, pour me retrouver tenu en laisse par l'inspecteur Quinto, pressé comme un citron entre mon gang, ma famille de malfrats, et le GCPD pour me racheter une conduite. Bizarrement, ce furent ces longs mois de prison à croire que j'allais crever qui réveillèrent mes questions sans réponse au sujet de mes origines. Ces tourments que je noyais dans le stress de mon quotidien pour me convaincre que je me fichais pas mal d'avoir été abandonné, alors que je ne rêvais que d'une chose : retrouver mes parents, leur demander pourquoi, leur foutre la raclée de leur vie et brûler leur maison de haut en bas peu importerait la réponse. Il était donc temps, si je devais mourir prochainement en étant découvert comme indic' - car cela arriverait bien un jour, je n'étais pas naïf - de découvrir avant ça ce qu'il en était de mon enfance. Et la base de données du GCPD, désormais à portée de main plus que jamais, était déjà un bon début.

Ce fut l'invasion nouvelle du Syndicat qui m'en offrit l'opportunité. Je jouai mon rôle d'indic', tout en étant plus impliqué que jamais auprès du gang qui avait choisi de s'allier à Owlman. Une décision que je peinais à comprendre, mais j'étais un soldat, j'obéissais, du moment que ça m'occupait. Que j'étais payé. Que je n'avais pas trop à réfléchir au fait que mon existence était minable. Tout ça quoi. Et puis, je soupçonnais grandement le Masque d'avoir un plan, de vouloir jouer le jeu d'Owlman pour rester en haut de la pyramide des dirigeants de Gotham. Il était malin, il s'adaptait, pour mieux survivre. J'espérais secrètement qu'il bute la chouette en traître pour qu'on prenne la ville pour nous, mais pour le moment ça n'était pas le cas. Qu'importe, je jouais mon petit rôle, et bientôt, je pus avoir accès en douce à l'un des ordinateurs du GCPD lors d'un contrôle avec Quinto. Personne hormis lui, mon agent référent d'indic', ne savait que j'étais un indic'. Dans le chaos de la guerre urbaine avec Owlman, j'avais donc piqué sa plaque pour accéder à mon propre dossier en me fringuant comme un flic et en appliquant la crème de peau que j'utilisais pour mes braquage pour masquer mes tatouages les plus visibles au niveau de mes mains, mes avant-bras et surtout mon cou. Ce fut la lecture du dossier qui amorça un nouveau basculement dans ma vie. Apparemment, j'avais une soeur jumelle.

Et elle s'appelait James de Clare.