Dark eyes, dark soul ★ John

dark eyes dark soul

Gotham City – encore. C’aurait presque pu en être risible, à quel point John semblait graviter autour de cette ville qu’il n’hésitait pourtant jamais à critique, mais toujours avec l’affection qu’on dédie à tout ce qu’on sait être aussi cassé, pitoyable, et pourri que nous. La ville du crime où s’entassent tout ce que le pays avait à compter de pire, et lui, visiteur anonyme, fracassé de naissance et agitateur patenté, qui n’avait de cesse de clamer que Liverpool avait au moins la décence d’avoir quelques bons pubs, là où Gotham n’avait aucune qualité rédemptrice. Gotham, à laquelle il finissait malgré tout toujours par revenir, surtout quand il n’avait plus rien à perdre, et plus nulle part où aller. John sortit de son deuxième bar de la soirée et, d’un geste savamment travaillé, sortit une clope de son paquet de cigarettes pour se la coller au bec et profita du briquet d’un autre fumeur pour l’allumer, avant de s’éloigner avec un hochement de tête en guise de remerciement. Otisburg était le quartier le plus moisi du lot, mais à cette heure et pour ce qu’il avait en tête, il n’avait pas besoin de plus. Les poings enfoncés dans les poches et les épaules arquées, John Constantine déambulait, sans but, sans autre fil conducteur que la fumée de cigarette que le vent soufflait devant lui comme un indice ténu de la direction à suivre.

John Constantine avait besoin de réfléchir, mais son cerveau et son âme encore en pièces détachées après son petit séjour en Enfer ne coopéraient pas comme il l’aurait souhaité.

Il aurait pu trouver de l’aide, peut-être ; peut-être même qu’il avait essayé. Il aurait pu s’en convaincre, s’il n’était pas assez lucide pour savoir qu’il avait baissé les bras si vite que c’était comme s’il n’avait pas fait l’effort. Il aurait pu sonner à la porte de Cheryl, devant laquelle il était passé un peu plus tôt avant de se dire qu’il ne voulait pas s’imposer alors qu’elle profitait sûrement d’une soirée au calme avec sa fille. Il aurait pu appeler Chas, au lieu de hausser les épaules en se disant qu’il n’était peut-être même pas à Gotham. Il aurait pu frapper à la porte du manoir Zatara, au lieu de simplement l’observer de loin, conscient que la masure était vide depuis longtemps, mais que s’il le voulait vraiment il n’aurait pas tant de difficultés à retrouver celle qui était venu le tirer des griffes de Lucifer et qu’il n’avait gratifiée que d’un silence radio depuis leur retour en catastrophe. Il aurait pu, il aurait pu.

Mais il n’avait pas. L’histoire de sa vie, pas vrai ?

Alors il déambulait, tout seul, à fuir en avant quand déjà, on lui demandait de s’intéresser à nouveau aux affaires du monde – Etrigan lâché à l’air libre, Chimp qui lui balançait une soi-disant apprentie dans les pattes alors qu’il n’avait rien demandé à personne. Même quand il essayait de disparaître, de ne plus se mêler d’histoires qui le dépassaient quoi qu’on en dise, quelque chose, quelque part, réussissait toujours à la rattraper.

Alors, inévitablement, résigné, John était remonté sur l’autoroute de la synchronicité et se laissait porter, poupée de chiffon dans les courants de la vie, et verrait bien où il finirait par atterrir, comme toujours. Et comme toujours, il semblait bien que la destination finale soit la même : les ennuis.

Il l’aperçut du coin de l’œil, cette fille qui courait, et sentit sans mal la panique chronique qui la secouait alors que ses poursuivants – deux, compta-t-il en attrapant des flashs télépathiques de l’incident qui avait résulté en cette course-poursuite – la suivaient dans la ruelle. Une impasse. Grave erreur. John s’arrêta de marcher, contempla la bouche noire et béante de la ruelle mal éclairée où la jeune femme avait disparu, se jetant malencontreusement vers un destin sans doute peu enviable. Devait-il intervenir ? Est-ce que c’était ça, ce vers quoi les ondes synchrones avaient voulu l’emmener ? Il se posait encore la question, quand son esprit, sans cesse branché sur radio télépathe, capta une nouvelle présence – pas du tout magique celle-là, ce qui ne manqua pas de piquer son intérêt.

Un cri acheva de le convaincre. Par mesure de précaution, John se drapa dans un sort de dissimulation, caméléon citadin imperceptible à l’œil nu, et il s’aventura dans la ruelle juste à temps pour voir quelqu’un (ou quelque chose ?) se laisser tomber d’un toit et interrompre le réglage de compte promis par les deux malfrats. Et l’espace d’un instant, John se demanda s’il ne venait pas de tomber sur un démon – cette chevelure de feu, ces traits saillants, déformés, comme si quelque chose de monstrueux sous la peau d’une teinte verdâtre essayait désespérément, rageusement de sortir de sa coquille. Mais nulle énergie démoniaque ici – quoi qu’elle fut, elle n’avait rien de magique. Bizarrement, ça n’avait rien pour le rassurer.

L’éclat d’un pistolet déchira la nuit, et la détonation de l’arme le prit presque de court – mais John n’en était pas à son premier rodéo, et si la créature pouvait distraire les deux malfrats de leur victime, qui était-il pour l’en empêcher ? Levant les yeux, il avisa un pot de fleurs en équilibre précaire sur un balcon, et le fixa si bien que quelque chose dans l’air parut changer. La réalité qui se mouvait, juste un peu, juste à peine, pour se plier à sa volonté : et par un miracle des probabilités, le pot tomba de son balcon juste entre l’alien et le revolver. Il vola en éclats – et la balle déviée finit sa course ailleurs.

Ils sont à toi, Mars Attacks. Songea-t-il en passant, toujours sous le couvert de son sort, devant la créature et les malfrats, pour rejoindre la pauvre jeune femme tétanisée par la terreur. Comme pour en rajouter une couche, il leva le sort – et elle laissa échapper un cri étranglé en voyant un homme en trenchcoat se matérialiser à ses côtés. « Easy, love, je fais partie des gentils. » marmonna-t-il d’un ton aussi peu convaincant que possible. De leur côté, les deux gangsters étaient significativement plus inquiets – et par conséquence, plus dangereux. Quant à la créature tombée du ciel, dont le costume lui rappelait étrangement quelque chose – la flamme qu’il voyait danser dans ses yeux trop sombres ne laissait rien présager de bon.

Dans quoi est-ce qu’il s’était encore embarqué ?

« Au compte de trois, tu cours. » souffla-t-il à la jeune femme, qui s’empressa de hocher frénétiquement la tête. S’alignant à nouveau sur les esprits des deux malfrats, John les força à oublier tout à fait leur victime, à se concentrer uniquement sur la créature qui les avait pris d’assaut. « Un. » Le premier avait oublié. « Deux. » Le deuxième avait oublié – et toute leur attention était maintenant focalisée sur la créature. « Trois. Cours ! »

Et la jeune femme de détaler, passant devant les deux malfrats hébétés, passant devant le monstre salvateur, priant de toutes ses forces pour s’en sortir vivante, ce soir.

Codage par Libella sur Graphiorum - Images princes-jasmine & tumblr

dark eyes dark soul

La violence, l’horreur, la barbarie sauvage d’une créature avide de sang, John était loin d’y être étranger – visiteur impromptu de tous les plans d’existence que la réalité et les dimensions ont à compter de pire, le saint du dernier recours, celui qui n’apparaît que lorsque tout est déjà perdu et qu’il ne reste qu’à faire le choix le plus monstrueux pour se sauver ou sauver ceux qu’on aime. Celui qu’on appelle pour chasser les monstres sous le lit quand tous les exorcismes du monde ont échoué, celui qui n’a pas peur de regarder le mal dans les yeux et de lui cracher à la figure avant de le renvoyer dans son trou manu militari. Pourtant, tout habitué qu’il fut à tout ce que le monde avait à offrir de pire, jamais il n’était parvenu, et sans doute ne parviendrait-il jamais, à rester parfaitement stoïque face à une véritable boucherie dont la soudaineté n’avait d’égal que la brutalité. John resta parfaitement immobile, sentit son cœur chuter très bas dans sa poitrine face au monstre de cruauté qui venait de se dresser sous ses yeux, le premier des assaillants s’effondrant avec une brûlure terrible à la poitrine, son revolver encore fumant entre ses doigts désarticulés. L’odeur de chair brûlée faillit lui soulever le cœur (keep it together, Constantine), mais il n’eut même pas le temps de réagir que l’autre, lui aussi, rencontrait un destin bien funeste, un trou béant dans la poitrine avant que son cadavre ne soit jeté de côté comme une vulgaire poupée de chiffon. Le son de sa boîte crânienne s’ouvrant en deux ponctuant le spectacle macabre comme la dernière note d’une sordide symphonie.

John s’apprêtait à se téléporter loin, très loin de cette scène cauchemardesque, peu déterminé à se battre contre un monstre sanguinaire, quand ledit monstre lui réserva une nouvelle surprise, l’apparence abominable disparaissant peu à peu pour laisser place à une jeune femme qui s’effondra à genoux sous ses yeux. Visiblement chamboulée, sous le choc du massacre auquel elle venait de si joyeusement se livrer.
L’espace d’un instant, Constantine hésita, sincèrement tenté de la planter là et la laisser se débrouiller avec la police – après tout, ce n’était pas ses oignons, il n’avait été que spectateur involontaire du désastre. Mais quelque chose, à son oreille, le retint dans ses pas.

Et Constantine, imbécile de Constantine qui allait encore s’attirer des déboires, s’arracha à sa contemplation et s’avança vers la jeune femme, sortant une nouvelle clope qui s’alluma mystérieusement sans assistance. Debout, la dominant de toute sa hauteur, les mains enfoncées dans les poches de son inimitable imperméable, John faisait abstraction du décor sanguinaire autour d’eux pour se concentrer sur la mystérieuse inconnue qui avait l’air de se trimballer son propre démon intérieur. Intrigué. Curieux. Intéressé.

« Je pense pas que ce soit que la mairie de Gotham avait en tête quand ils ont débloquer le budget pour rafraîchir la peinture, mais c’est un style, faut bien en convenir. » lâcha-t-il d’un ton détaché, comme une distraction dans l’ambiance délétère qui les entourait. Au loin, très loin encore, trop loin pour les atteindre, des sirènes de police retentissaient. John se demanda si la fille avait réussi à alerter les autorités, ou si elle était rentrée chez elle pour pleurer toutes les larmes de son corps. Il n’aurait pas pu la blâmer pour ça. Les yeux baissés sur la jeune femme, qui n’avait plus rien d’une bête sanguinaire et tout de la victime en état de choc, il décida de tenter sa chance et s’aventura, prudemment, à emprunter les voies de la télépathie pour effleurer la surface de son esprit, sans brusquerie. Et à sa propre surprise, y trouva cette écho propre aux télépathes, l’informant qu’il n’était clairement pas le seul à disposer de quelques talents de l’esprit. Arquant un sourcil étonné, John poursuivit son exploration : elle n’avait pas l’énergie d’un démon, bien qu’elle en ait eu l’apparence et l’attitude et le comportement. Ce qu’il détectait n’avait rien à voir ; une autre énergie, plus lointaine, totalement étrangère, comme s’il s’exposait à une langue qu’il n’avait jamais entendue auparavant. Une image, puis une autre passèrent dans son esprit, sans qu’il ne s’attarde, sans qu’il ne fouille plus avant dans ses souvenirs fragmentés par la panique.

« T’es une alien. » souffla-t-il, la réalisation cheminant enfin dans son esprit à lui. Formidable. Une extra-terrestre capable de changer de forme et apparemment assoiffée de sang – au moins sous une forme. Autant dire qu’il était loin de son champ de compétences, le Constantine. Tant et si bien qu’il commençait à se demander si les voies de la synchronicité ne buguaient pas un peu, elles aussi, si elles avaient décidé de l’envoyer sur sa route. L’Enfer et le retour à la réalité l’avaient laissé dans un état au-delà de lamentable : possible que les chemins par-delà a réalité soient en rénovation, eux aussi. Ou qu’il en ait simplement perdu le guide.

John s’agenouilla devant la jeune femme, pour se mettre à hauteur de ses yeux, sa clope coincée au coin du bec. Ses yeux cherchant les siens, songeur. « Ok, E.T. La police à Gotham est pas du genre réactive, à force de se coltiner une tuerie tous les deux jours, mais je dirais que t’as quand même moins de vingt minutes avant qu’ils ne débarquent et ne te coffrent, ou pire. Ce qui te laisse moins de vingt minutes pour m’expliquer qui tu es, et ce qu’il vient de se passer. Et qu’on soit clairs… » Il exhala une volute de fumée. « Ces charmants garçons ont eu ce qu’ils méritaient, sans doute, et je n’ai aucune envie de te balancer aux flics moi-même. Mais si tu tentes de ramener la bête ou de me transformer en œufs brouillés aussi, je n’hésiterai pas une seconde. Marché conclu ? »

Codage par Libella sur Graphiorum - Images princes-jasmine & tumblr

dark eyes dark soul

Dire que John était à des années-lumières de sa zone de confort aurait été un euphémisme. S’il était le spécialiste incontesté de toutes les bizarreries qui pouvaient courir en liberté au-delà du réel, tout ce qui touchait de près ou de loin à la science-fiction lui échappait complètement. L’espace d’un instant, il se demanda s’il ne devrait pas enfreindre sa règle habituelle de se débrouiller tout seul pour contacter quelqu’un de la Ligue des collants bariolés, avant de se souvenir que Batman se débrouillait toujours pour lui coller une beigne dès que leurs chemins avaient le malheur de se croiser. Le Lantern Corps, peut-être ? Dans le genre spécialistes des aliens, on faisait difficilement mieux. Peut-être que ce Blue Lantern qu’il avait croisé dans un bar quelques temps plus tôt en compagnie d’Aquaman et Jason aurait une meilleure idée de la marche à suivre. Voilà, bon plan ça. Repérer le problème, et laisser quelqu’un d’autre se charger de le résoudre. Ca, c’était de la stratégie avec laquelle Constantine se sentait à l’aise. Alors pourquoi diable était-il encore là, agenouillé devant cette pauvre fille, à se poser plus de questions quand il avait visiblement déjà les réponses ? Allez John, lève-toi, appelle Dutch, ou quelqu’un d’autre, et laisse les vrais héros gérer la situation. Mais John resta à sa place, accroupi devant la jeune femme, à l’observer à travers ses volutes de fumée. A picorer les quelques images qu’il distinguait dans son esprit confus sans trop s’y aventurer, de crainte de ne plus en revenir, son expérience avec la télépathie alien étant par trop limitée pour en juger. Des images de destruction, de véritable enfer sur terre. Ou dans l’espace. Qu’importait : l’enfer, il connaissait bien. Et il semblait bien que quelle que soit la dimension, quelle que soit la réalité, quelle que soit la planète, il ait toujours le même visage.

M’Gann. M’Gann de Mars. John arqua les sourcils et retint un soupir contrit – songeant qu’il était décidément en train de danser gentiment avec l’absurde, avec toute cette histoire. Mais il se retint, ayant perçu son hésitation, le point d’interrogation suspendu dans l’air comme à chaque fois que quelqu’un se demandait s’il devait lui faire confiance, avant de systématiquement faire la même erreur que les autres, et de céder. Et M’Gann céda, peut-être sans le vouloir, peut-être poussée par l’énergie irrésistible du désespoir. Elle lui peignit le portrait de deux peuples en guerre, l’un bon, l’autre destructeur, toujours la même histoire, le bien contre le mal, le blanc contre le noir, ou dans ce cas-là, le vert contre le blanc. Et une métisse, une fillette, produit des deux avec tout ce que cela implique, chargée des meilleures intentions mais forcé de vivre avec le monstre à l’intérieur.

Et le monstre s’était réveillé, la boîte de Pandore ouverte quand quelqu’un avait eu la riche idée de remonter le temps et foutre en l’air leur réalité. Cette fois, John laissa échapper un soupir. Evidemment que ce petit voyage en réalité parallèle aurait eu des conséquences pour certaines personnes, même une fois que lui et ses petits copains eurent défait Wotan et restauré l’équilibre des choses (et à quel prix). A croire que l’équilibre des choses était assez relatif, finalement. Constat peu étonnant et tout à fait prévisible à partir du moment où c’était à lui qu’on avait confié la tâche et colmater la brèche : si quelqu’un avait des réclamations à faire, il se ferait un plaisir de les envoyer se plaindre chez Dr Fate, merci bien. La pauvre M’Gann n’avait été comme lui, qu’un dommage collatéral de ce joyeux bordel. Pauvre gosse.

Il se sentait désolé pour elle.

John entendit aussi les sirènes se rapprocher, et se releva à son tour, sans se presser, et sans avoir l’air de s’inquiéter le moins du monde. Il jeta un regard au bout de la ruelle, puis à M’Gann – elle paniquait, et elle allait faire une bêtise s’il ne l’arrêtait pas. Devrait-il… ? Oh et puis zut, qui ne tente rien n’a rien : doucement, l’air de rien, John en appela aux relents de magie dormante qui couraient dans son système et la concentra dans sa voix, alors qu’il intimait calmement à la martienne : « T’en fais pas, M’Gann – c’est bien comme ça que ça se prononce hein ? M’Gann, je m'appelle John. Et tant que je suis là, personne ne te verra, d’accord ? Je vais m’en assurer : mais il faut que tu m’écoutes, et que tu fasses ce que je te dis. D’accord ? » Et sa voix de s’élever dans l’air, persuasion un peu plus que naturelle, flirtant doucement avec l’hypnose, trois fois rien, juste de quoi l’apaiser et l’amener à l’écouter plutôt que céder à la panique. Peut-être que ça ne donnerait rien, mais ça valait la peine d’essayer. Il s’aventura même à ajouter : « Fais-moi confiance. » Confiant, lui qui improvisait en permanence. Lui qui venait sans doute de lui donner le pire conseil possible, lui qui, s’il avait été honnête, lui aurait recommandé de fuir le plus loin possible et de ne plus jamais croiser sa route si elle tenait à la vie.

Mais John Constantine était un salopard : et ce n’était visiblement pas aujourd’hui qu’il allait donner dans l’abnégation et conseiller à une alien en détresse de l’éviter. Avec un demi-sourire rassurant, charme activé, nonchalance inimitable savamment façonnée, il enfonça les mains dans les poches et s’avança jusqu’à l’entrée de l’impasse, où il faillit rentrer dans un des deux policiers envoyés sur la scène du crime. C’était l’heure du spectacle.

« Messieurs les officiers. » déclara-t-il sans ambages, en les regardant tour à tour dans les yeux, avec trop d’insistance – son esprit se mêlant au leur comme un virus agitateur. « Je sais que vous êtes impatients de vous mettre au travail, malheureusement j’ai peur que vous ne soyez à la mauvaise adresse. Il n’y a rien à signaler ici. » Un des officiers alla pour protester, et John se décala d’un pas pour leur permettre de regarder. « Vous voyez. Absolument rien qui sorte de l’ordinaire. »

Et, les yeux rivés sur la scène sanglante, le regard passant d’un cadavre à l’autre, les officiers ne virent absolument rien d’autre que des poubelles bien ordonnées, et même un chat de gouttière qui passa en miaulant. Tous deux s’excusèrent, saluèrent John d’un mouvement de tête, et remontèrent dans leur voiture – sans avoir vu l’abominable spectacle, et sans avoir vu la responsable qui se tenait à quelques pas derrière lui. John attendit qu’ils aient rallumé les moteurs et disparu dans la rue principale, avant de se retourner vers sa protégée improvisée et malchanceuse pour vérifier qu’elle était toujours là. « Toujours là, princesse ? Ils vont bien finir par revenir, et cette fois, le charme n’opèrera plus. Faut qu’on bouge et qu’on fasse quelque chose pour éviter que tu ne paniques à nouveau. Tu connais un endroit calme, dans les parages ? Quelqu’un qui pourrait t’accueillir, un endroit discret où personne ne te verra ? »

Codage par Libella sur Graphiorum - Images princes-jasmine & tumblr

dark eyes dark soul

Les parcs de Gotham City étaient naturellement le terrain de chasse de Poison Ivy – son sanctuaire, sur lequel il savait qu’elle gardait un œil jaloux et protecteur. Dieu merci, John avait appris depuis longtemps à respecter la nature les quelques fois où il pouvait bien la croiser, trop conscient des forces qui la régissaient, plus que les hommes et femmes bénis par l’ignorance qui arpentaient ces allées tous les jours sans soupçonner l’existence des énergies, des créatures qui se dérobaient à leur regard. Les mains enfoncées dans les poches de son manteau, John suivit M’Gann dans le parc désert à cette heure, l’aura apaisante de l’endroit effaçant presque l’atmosphère poisseuse de la ville, telle Hyde Park dans le poumon infecté qu’était Londres. Ses yeux cernés scrutaient l’obscurité, à l’affût de la moindre mauvaise surprise – c’était Gotham, après tout, les coupe-jarrets n’étaient jamais loin et la jeune femme n’avait pas l’air désireuse de libérer à nouveau son berserker intérieur ; mais le parc était calme, tranquille, serein. Tout ce que le reste de la ville n’était pas. Tout ce qu’eux deux, certainement, n’étaient pas non plus. John la laissa s’asseoir sur un banc et prendre quelques instants pour reprendre ses esprits. Sans dire un mot, il se permit tout de même de sortir une nouvelle cigarette de son paquet et de faire craquer son briquet pour l’allumer – tant qu’il ne jetait pas le mégot dans la pelouse, ou ne foutait pas le feu à un arbre par accident, Ivy devrait lui fiche la paix. Ivy, ou l’autre créature verte un poil écolo de l’extrême qu’il connaissait si bien. Gotham était loin des marais de Louisiane, mais hé. Il avait bien vu Swamp Thing lui tomber dessus alors qu’il était de l’autre côté de l’Atlantique. Ce foutu légume géant avait une dent contre lui – John le voyait mal lui passer la moindre incartade. Et l’avatar du Green n’était peut-être pas ce dont M’Gann avait besoin pour se calmer et éviter de lui arracher sa tête à lui.

John balaya ses remerciements d’un geste de la main, se retenant de lui intimer de ne pas le remercier trop vite. C’était toujours ça avec lui : il se posait en sauveur improvisé, faisait sa bonne action du jour, gagnait les faveurs d’autrui, pour mieux démolir leurs attentes plus tard. Un cercle sans fin dont il connaissait par cœur les rouages. Soit M’Gann aurait la chance de ne plus croiser sa route et de rester sur une bonne impression, soit elle finirait par le regretter. Il espérait pour elle que ce serait le premier cas de figure. « Te mine pas, va. J’avais rien de mieux à faire ce soir. » A part s’enterrer dans un bar et picoler jusqu’au petit matin et échouer sur un banc semblable après avoir oublié l’adresse de son hôtel. Classique Johnny. A la place, il coinça sa cigarette entre ses doigts, et sortit une flasque de la poche intérieure de son manteau avant de la porter à ses lèvres. La brûlure du whisky dans sa trachée valait autant que n’importe quel verre dans n’importe bar de la ville. Il faillit la lui tendre, en bon compagnon de solitude qu’il était, puis s’abstint. Proposer à une alien instable de picoler n’était sans doute pas un service à leur rendre, ni à l’un, ni à l’autre.

M’Gann reprit la parole, honteuse, le remords qui lui dévorait les entrailles lisible sur ses traits fatigués. Et l’espace d’un instant, John eut presque l’impression de voir un visage familier – non, des visages familiers se superposer au sien. Jason Blood, dévoré par les crimes commis par Etrigan en son nom. Zatanna, qui rien ne terrifiait plus que de perdre le contrôle de sa formidable puissance dormante. Lui-même, après Newcastle, jurant de ne plus jamais toucher à la magie pour rechuter à peine quelques mois plus tard. Curieux comme une martienne avait plus en commun avec lui, avec eux, que les gens normaux qui vivaient leur vie sans se douter de ce que c’était, de vivre avec un tel poids dans la poitrine et sur la conscience. « Estime-toi heureuse d’être tombée sur ces crapules alors. » commenta-t-il, sans tact sans doute. Il ajouta tout de même : « La fille est passée à côté de toi en courant et en hurlant, et tu – ou ton Mr Hyde – n’a pas bronché. Si ta petite particularité était si incontrôlable que ça, tu l’aurais transformée en charpie, elle aussi. Tout n’est peut-être pas perdu. » Une maigre consolation, il le savait, mais une consolation quand même. John tira sur sa cigarette et alla s’asseoir sur le banc au côté de M’Gann. « J’y connais à peu près rien en aliens et autres machins de l’espace, mais je connais un type qui vit en partageant son corps avec un démon. Littéralement. Quelques mots magiques et hop, le démon apparaît, détruit tout sur son passage comme ta martienne blanche. Des siècles qu’ils sont coincés ensemble. Un brave type, qui n’avait pas l’intention de blesser qui que ce soit, comme toi. »

John s’enfonça dans le dossier du banc, souffla sa fumée de cigarette dans l’air, à la face de la lune obscurcie par d’épais nuages gris dont on ne savait plus s’ils tenaient du naturel ou de la pollution de la ville. Il soupira. « Tu peux avoir toute la bonne volonté du monde, ça ne sert à rien de chercher à étouffer un monstre. Le mal finit toujours par trouver un moyen de sortir, que tu le veuilles ou non. Alors bien sûr, tu peux tenter de t’en débarrasser, de l’enfermer quelque part… mais d’expérience, tu finiras par perdre. » Ah, le voilà, le moment où il allait la décevoir, peut-être. Avec ses leçons moralisatrices aux antipodes, sûrement, des paroles optimistes et pleines d’espoir que n’importe qui d’autre aurait voulu entendre. Mais si M’Gann voulait de l’optimisme, elle s’était adressée au mauvais sorcier. Il releva les yeux pour la regarder elle, sa cigarette jouant entre ses doigts. « Parfois la meilleure stratégie c’est aussi la trêve. Si tu vois que tu ne peux pas garder ta martienne blanche enfermée indéfiniment, apprends à la connaître. A l’utiliser. Fais-lui face. Y a toujours des leçons à tirer de la monstruosité : il faut juste arrêter d’en avoir peur et de détourner le regard. »

Codage par Libella sur Graphiorum - Images princes-jasmine & tumblr

dark eyes dark soul

C’est pas lui, c’est l’autre. John retint un rire un peu sec, peu convaincu que ce brave Jason accepterait l’argument. Quand on vivait, comme eux, avec une noirceur indicible jusque dans les tréfonds de l’âme, les frontières entre soi et l’Autre devenaient invariablement floues, finissaient par s’effacer, et les deux, entités, à se confondre dans une danse mortelle. Jason Blood et Etrigan avaient commencé leurs vies communes en tant qu’entités bien séparées, l’une en Enfer, l’autre ici. Après 1500 ans, qu’en était-il ? Et lui, Constantine, l’homme avec plus de boulets accrochés au pied que le plus condamné des condamnés, où commençait-il, et où laissait-il la place au salopard prêt à tout sacrifier pour arriver à ses fins ? Y avait-il seulement une différence ? Et cette noirceur qu’il avait ramenée de l’Enfer, qu’il entendait murmurer à son oreille, qu’il sentait remuer sous son matelas tel le monstre sous le lit quand il cherchait en vain le sommeil la nuit, où commençait-elle ? Il pourrait lui raconter, à cette petite martienne, à quel point Lucifer n’était pas un conte pour enfant. Lui raconter l’horreur de l’enfer, les mille et un tourments que le Diable et ses sbires s’ingéniaient à infliger aux pauvres damnés comme lui. Les flammes de l’Inferno qui laissaient leurs marques à même l’âme, les visions cauchemardesques que même les récits les plus horrifiques de la Bible ne sauraient décrire en leur rendant justice. Les coudes plantés sur les genoux, John laissa aller sa tête en avant, se passa une main sur la nuque en fermant les yeux, comme si ça allait chasser les visions, les souvenirs qui s’imposaient dans son esprit, dans sa chair qui avait gardé les cicatrices de son tourment sous sa peau, à l’abri des regards, comme si, au moins un instant, il pouvait faire comme si rien de tout ça ne s’était passé. Comme si, face à cette alien en déroute, il pouvait être le John Constantine arrogant et sûr de lui dont la réputation n’était plus à faire.

M’Gann l’arracha à ses sombre pensées, et ses paroles firent malencontreusement écho à des pensées qu’il avait si souvent eu, lui-même, au fil des années. Apprendre de ses erreurs. Ne pas recommencer. Résister à la tentation des ténèbres. Ses souvenirs le transportèrent ailleurs encore, dans une institution tellement froide et tellement grise qu’il avait cru, pendant deux ans, vivre dans une tombe. Une erreur, une erreur de jugement, une erreur d’orgueil et d’arrogance, et la promesse en l’air de ne jamais recommencer, de ne plus toucher à ces choses-là, de laisser la magie à ceux qui savaient s’en servir et ne laissaient pas leur égo les aveugler et les autres en payer le prix. Regardez où ça l’avait mené. Combien de morts, de vies brisées il avait semées sur son passage. John pouvait faire preuve d’une volonté remarquable quand il s’agissait d’atteindre ses objectifs égoïstes, mais pour tenir ses bonnes résolutions, il n’y avait plus personne. « Noble devise. » se contenta-t-il de commenter sombrement. Peut-être qu’elle aurait plus de chance que lui. Plus de courage, plus de détermination, mais de ce qu’il en comprenait, elle n’en était qu’à son premier coup d’essai. Il ne pouvait que lui souhaiter de mieux s’en sortir qu’il ne l’avait jamais fait, constamment jeté de nouveau dans les affres de l’obscurité, parfois parce qu’on l’y poussait, souvent parce qu’il s’y élançait tout seul. Zee lui avait bien assez reproché son attitude auto-destructrice pour qu’il en ait pleinement conscience, et l’assume avec un zèle qui désespérait Chas.

La question de M’Gann, il la laissa un instant flotter dans l’air, en suspens entre eux deux, dans un silence de communion. Puis un rire bref et sans joie secoua ses épaules. « A ce stade, j’ai perdu le compte. C’est pratiquement un mode de vie, chez moi. » Tout perdre et devoir tout recommencer. L’histoire de sa vie, tant et si bien qu’il avait essayé de ne plus rien avoir, pour ne plus rien avoir à perdre. Et à chaque fois qu’il croyait y parvenir, la vie trouvait un moyen de la lui faire à l’envers. Chaque fois qu’il pensait y arriver, à construire quelque chose d’un tant soit peu tangible, il réussissait à tout démolir. Tout finissait par lui glisser entre les doigts, inexorablement, tant et si bien que John en venait à se demander si ce n’était pas ça, l’Enfer, pour lui. Il le reconnut, ce soupir, et air de défaite qu’elle portait sur le visage, à se demander par où commencer, par quel bout se prendre pour essayer de se remettre debout et reprendre la lutte. Car c’était bien ça la vie pour les gens comme eux, pas vrai ? Une lutte permanente contre eux-mêmes, contre le monstre sous le lit qui vivait en réalité en eux. Peut-être qu’il commençait à comprendre, finalement, pourquoi les voies de la synchronicité l’avaient mené à elle ce soir-là. Pendant un instant, John se prit à regretter que Zatanna ne soit pas là. Elle, elle aurait su trouver les mots. Elle, elle aurait su quoi dire, comme elle avait su quoi dire il y avait des années de ça, à Ravenscar, quand il ne voulait plus rien entendre que les hurlements dans sa tête. Mais John était tout ce que M’Gann aurait ce soir-là.

Alors John essaya, très fort, de se souvenir des paroles exactes de Zatanna, parce que dans ses pires moments de désespoir, c’était les seuls barrières auxquelles il pouvait encore se raccrocher. « Tu sais ce que quelqu’un m’a dit, un jour où je touchais le fond, moi aussi ? ‘Tu es vivant, John’. Sur le moment c’était pas franchement une consolation, mais elle avait raison, quelque part, j’imagine. Je te parle pas de ces conneries de ‘tant qu’il y a de la vie, y a de l’espoir’ et autres niaiseries qu’on nous sort pour se remonter le moral. T’es vivante. Ces types ne le sont plus. Ca, c’est concret. » Il tira sur sa cigarette, laissa s’envoler les volutes de fumées sous le regard attentif du Green tout autour d’eux. Etre vivant, c’était pas grand-chose, mais c’était mieux que rien. C’était ça : un point de départ. Rien de plus, rien de moins. A elle de voir ce qu’elle comptait en faire. Et d’autres mots lui revinrent en mémoire, qu’il souffla sur le même ton qu’elle, des années auparavant : « Tu n’es pas un monstre, M’Gann. » Presque automatiquement, presque sans y réfléchir. « Tu t’es juste paumée en route. Maintenant que ta martienne blanche t’a remis les pendules à l’heure, c’est à toi de décider quoi en faire, et qui tu veux être. » Plus facile à dire qu’à faire. Mais ça se saurait, si vivre était aussi facile qu’on le prétendait.

Codage par Libella sur Graphiorum - Images princes-jasmine & tumblr

dark eyes dark soul

John Constantine, thérapeute pour aliens. Si Xanadu la lui avait prédit, celle-là, elle lui avait ri au nez, à cette vieille harpie. Pourtant c’est là qu’il en était rendu, le célèbre Hellblazer, l’homme qui faisait trembler enfer et paradis de peur et de rage, le pauvre type avec plus de squelettes dans son placard qu’un foutu cimetière. A tomber droit dans les ennuis sans avoir rien demandé à personne, et à s’en sortir avec une conversation à cœur ouvert avec une martienne tombée du ciel. Formidable. Un bref instant, il crut voir la scène comme s’il était en dehors de son propre corps, et s’il avait été d’humeur, il se serait ri au nez. Pauvre M’Gann. Elle avait besoin de soutien, de support, de réconfort peut-être, d’amis sans aucun doute, et John n’avait rien de tout ça à lui offrir. Juste des clopes, une flasque de whisky, et des demi-conseils tellement vaseux que Swamp Thing aurait pu y pousser. John Constantine, champion du pep talk. Quelle vaste blague. John se pinça l’arête du nez et soupira, sa cigarette coincée entre les doigts. Qui essayait-il de tromper, avec ses belles paroles. Elle ? La pauvre gosse qui essayait de ne pas perdre la boule après avoir transformé deux malfrats en hachis sur le pavé gothamite ? Ou lui-même, l’enfoiré qu’on avait arraché aux griffes de l’enfer alors qu’il méritait d’y rôtir plus que quiconque ? C’était toujours ça, avec lui. Il faisait une belle connerie, en souffrait les conséquences, jurait qu’on ne l’y reprendrait plus, qu’il allait changer, et avant qu’on ait le temps de cligner des yeux, il retombait dans ses vieux travers. Rien à faire. Il avait beau tenter de faire un beau geste pour M’Gann, l’hypocrisie de son propre discours réussissait à lui faire honte, lui qui n’avait jamais honte de rien.

Et pauvre M’Gann, qui s’accrochait à ses paroles sans soupçonner à quel point son interlocuteur était le roi des baratineurs. Si seulement Zatanna avait été là pour l’en prévenir – qu’elle ne se laisse pas bercer par le poison qu’il voulait bien lui servir parce que c’était son boulot, d’enfumer son monde en donnant l’impression qu’il savait parfaitement ce qu’il faisait même alors qu’il s’écroulait comme un château de cartes à l’intérieur. Qu’elle ne se laisse pas contaminer, surtout, pauvre gosse. Il avait le toucher magique de Midas, Constantine, sauf qu’au lieu de transformer tout ce qu’il touchait en or, tout ce qu’il touchait finissait invariablement par pourrir autant que son âme. Pour chasser ces sombres pensées de son esprit chaotique, il se leva abruptement du banc et fit quelques pas dans l’allée, ses yeux scrutant la pénombre du parc à la recherche de quelque chose, de quelqu’un pour briser leur petite bulle inconfortable. Nada. Classique. Tant pis. Il arqua un sourcil peu convaincu à ses paroles – il avait raison. Si elle savait. C’est du pipeau tout ça, M’Gann, avait-il envie de lui dire. Depuis le début, ce que je te raconte pour te remonter le moral, c’est que du baratin. Et là, dans la pénombre du parc, il eut presque la sensation d’un coude enfoncé sans ménagement dans ses côtes pour le rappeler à l’ordre. Et la question fatale. Comment s’accepter quand il y a une part si horrible en nous ? You tell me, kiddo, songea-t-il en ignorant royalement l’étau qui vint lui serrer la poitrine. Lui avait atteint un stade où il ne savait plus s’il c’était seulement une part de lui qui infectait le reste, ou s’il était foutu depuis le début. Ca dépendait d’à qui on posait la question, sûrement.

John consentit néanmoins à laisser un de ses sourires goguenards fleurir sur ses traits fatigués, et il se retourne vers elle en soufflant de la fumée chargée de nicotine s’envoler en volutes au-dessus de sa tête. « Faut bien commencer quelque part. Moi c’est les petits déjeuners à l’anglaise. » rétorqua-t-il. Dans sa poche, il sentit une vibration – fichu téléphone portable dont Chas l’avait forcé à s’équiper. Et quand on parlait du loup : John fronça les sourcils en déchiffrant le nom sur l’écran et le message qui l’accompagnait. Brave Chas. Toujours à avoir comme une sixième sens, celui-là. John pianota sur l’écran quelques secondes et rangea le téléphone avant d’enfoncer les mains dans les poches de son inimitable imperméable. « M’Gann, c’est pas que je n’apprécie pas notre petite crise existentielle en équipe, mais je ne peux pas m’éterniser. Mon taxi arrive, et il est du genre impatient. » Encore un bobard. Il était ravi de s’extirper de cette conversation qui devenait beaucoup trop personnelle à son goût ; pourtant, même si quelque chose en lui se réjouissait de s’arracher à cette situation un peu trop introspective, une autre part de lui s’en voulait de l’abandonner là sans rien faire de plus. Peut-être qu’il devrait charger Chas de la raccompagner – mais laisser son meilleur ami en compagnie d’une martienne instable, même s’il avait encore quelques vies à dépenser, n’avait aucunement l’air d’une bonne idée, de près ou de loin. John marqua un instant d’hésitation, puis ouvrit son imperméable pour fouiller la poche intérieure et en tirer une carte de visite. Il la lui tendit. « Si jamais t’as besoin d’un expert en démons et monstres en tout genre un jour, tu sauras où me joindre. » ajouta-t-il en tirant sur sa clope. Et sans s’éterniser plus avant, il commença à s’éloigner dans l’allée, entre les réverbères qui jetaient une lumière pâle sur le parc nocturne. Mais finalement, il s’arrêta, et se retourna quand même. « Et M’Gann ? » appela-t-il, imprimant malgré lui dans sa mémoire la silhouette solitaire de la jeune martienne sur ce banc comme une naufragée. « Si tu trouves le mode d’emploi, hésite pas à me l’envoyer. » Tu parles d’une sortie. Mais au moins, plus personne ne mourrait ce soir, peut-être. Have a nice life, M’Gann la martienne.

Codage par Libella sur Graphiorum - Images princes-jasmine & tumblr