the mirror's image tells me it's home time | zatanna (house of mystery - sumatra)

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Avant

« Insensati isti adorant, et suos homines stulti sunt et suo Deorum. » Ce n’était que le début de l’évocation, et pourtant elle avait déjà l’impression d’avoir avalé une boîte de clous. C’était bien pour ça qu’elle ne faisait pas ça, d’habitude. Zee pinça les lèvres. Prononcer le rituel à l’envers lui aurait permis de mieux le contrôler – mais elle craignait qu’il ne fonctionne pas, alors, et puis, voulait-elle vraiment brider la magie, dans le cas présent ? Son père lui avait appris le truc de la magie à l’envers en lui expliquant que cela lui servirait toujours de focus pour son pouvoir parfois trop grand pour elle, et pour une fois, elle faisait taire la voix de Zatara. Il serait tellement déçu s’il la voyait. Tellement en colère. Mais il était mort – mort à nouveau, à la seconde même où le temps avait repris son cours normal. Mort en même temps que John.

« Super me et ego in vobis. Tuum in ecstasi mea. Gaudium meum ut gaudium vestrum. ». Elle avait l’impression de sentir des mains se poser sur elle. L’air s’alourdissait progressivement dans la chambre où elle s’était installée pour faire le rituel. Isolée dans la Maison du mystère, là où personne ne viendrait la déranger et d’où rien ne pourrait s’enfuir si jamais les choses tournaient mal. Elle avait donné des instructions à Orchid avant de la renvoyer. À genoux par terre sur un tapis épais gorgé d’eau glaciale, entourée d’un pentagramme complexe et de divers objets et substances répugnantes, elle s’était fait une place au milieu de tous les papiers, les livres de goétie anciens et autres ouvrages d’occultisme poussiéreux qu’elle avait trouvés dans la bibliothèque de John. Et ô comme elle s’en fichait, de toucher le fond. C’était libérateur. Une excellente façon d’utiliser les clés de cette Maison et tous les trésors qu’elle contenait.

« Abscondita est splendor gloriae me sol filii noctis semper. » La sensation de ne plus respirer, mais si les mots franchissaient ses lèvres, c’était bien qu’il ne s’agissait que d’une impression. Si on ne peut pas entrer par la porte, il faut passer par la fenêtre. Et essayer de ne pas vomir en le faisant, ce qui risquait d’arriver dans trente secondes. Est-ce que son erreur, c’était de ne pas s’être saoulée avant de faire sa connerie ? Elle acheva le rituel entre ses dents serrées, glissant la lame d’un couteau en travers de sa paume droite, puis de la gauche, avant de poser les mains sur ses cuisses, paumes vers le ciel.

« Sie faciam tibi, Nebiros ! » Elle sentit l’eau frémir sous ses tibias nus et vit qu’elle s’évaporait un peu. Déjà ! C’était sa seule protection contre le démon, ça et le fait qu’il était emprisonné en enfer, évidemment. Elle sentit de nouveau la nausée monter. Une pression glaciale se referma sur sa gorge. Un rire rocailleux, enfin. Elle ne lui permettait pas de s’incarner, l’aurait-elle voulu qu’elle n’en aurait probablement pas été capable de toute façon, enfin, elle ne pensait pas.

Je te dirai où il est si tu me libères.

« Non. » Elle s’était attendue à ça et avait répondu fermement. Elle aimait John. Trop pour son bien. Mais elle ne pouvait pas permettre au démon de marcher à nouveau sur la terre. Un chuintement fit vibrer les vitres de la chambre et elle sentit que l’eau se réchauffait plus vite.

Laisse-moi entrer et tu sauras. Tu verras. Je le vois en ce moment même.

Zee ferma les yeux et se détendit. Elle avait déjà été possédée par des trucs et des bidules. Rien à voir avec un démon de la puissance de Nebiros. Petit à petit, ses membres devenaient durs comme la pierre et la pression dans sa poitrine devenait insupportable. Le laisser faire, c’était aussi le libérer.

« Non. » Backward, même. Elle sentit la pression quitter son corps. C’était vain. Si Nebiros ne se laissait pas appâter, tout ça aurait été inutile, elle n'aurait plus qu'à s'en tenir là et heureusement qu'il n'y aurait qu'elle pour être témoin d'un truc aussi ridicule.

Alors, donne-moi quelque chose. Ta vie.

« Non. » Le tapis humide était brûlant désormais. Il fallait qu’elle le renvoie. xuaE semilbus xuae ud ergiT xuae ed etarhpuE'l iuq tneluoc ne ruel ueil xuae iuq es tnelbmessar snad naécO'l...

Alors, une promesse. Sur chaque tête de la bête.

Enfin. Le mot s’échappa de ses lèvres, à peine un souffle : « Oui… » Pauvre débile…


Maintenant

Elle se réveilla en sursaut. Est-ce que quelqu’un criait ? Elle s’assit dans l’immense lit, dans l’immense chambre qu’elle occupait dans l’immense Maison vide de vie. Le silence était total. Alors, c’était un cauchemar, même si elle ne s’en souvenait plus. Cela lui arrivait souvent. Elle sortit du lit, enfilant une veste de kimono noire et fine, et sortit pieds nus sur le bois ancien qui couvrait la majeure partie des pièces. Il était encore tôt, mais elle n’avait plus sommeil. Elle partit en balade dans la Maison plongée dans les ténèbres. Rien n’avait changé, rien ne changeait jamais ici, ou plutôt tout était changeant, mais si on y réfléchissait trop, on finissait par avoir mal au crâne, dans ce lieu. Mais certaines choses ne changeaient pas. Enfer ou pas, John ne donnait pas de nouvelles. Il avait fallu que l’archnémésis-génie du mal-prince de l’antichambre de l’enfer sur Terre se pointe pour qu’enfin il daigne donner un signe de vie… Mais elle ne pouvait pas lui en vouloir. Enfin si. Mais elle pouvait comprendre qu’il noie son humeur dans l’alcool. Mais il avait toujours une bonne raison, en fait ! Et voilà qu’elle se remettait à lui en vouloir. Tant pis, elle préférait ça et le savoir sur Terre et pas là-bas.

Elle traversa une pièce bordélique, pas la pièce aux artefacts magiques, juste du bordel : une guitare sèche, le portrait un peu bizarre d’une enfant avec la signature à moitié effacée – « …ury » –, des livres en vrac – elle préféra ne pas regarder de peur d’y trouver un vieux motif de honte. Sur une étagère, elle vit une fleur posée à même le bois, un peu fanée, et qui sans un sort et si elle la touchait, se serait réduite en poussière. Mauvais souvenir, mais malgré tout, cela la fit sourire.

Fichu crétin alcoolique.

Elle retourna dans sa chambre pour dormir un peu et un chat passa dans ses jambes, manquant de la faire trébucher. Elle ne l’avait jamais vu mais elle n’était plus à une surprise près dans cette Maison, et pourtant un être vivant, ici, d’un coup, comme ça ? Elle se baissa et le caressa, pensive. « Toi aussi tu es perdu ? Tu cherches un foyer ? C’est un peu vide ici, tu serais malheureux… » Son murmure rebondit doucement sur les murs du couloir où elle était, et le petit chat s’échappa de sous ses doigts pour aller se glisser dans sa chambre dont elle avait laissé la porte ouverte. Elle sourit et le suivit, allumant la lumière. Elle vit alors que ce n’était pas sa chambre. Enfin, pas la chambre qu’elle avait quittée tout à l’heure. La Maison l’avait trompée en la menant ici mais pouvait-elle vraiment lui en vouloir ? Car là, dans le lit, se trouvait John. Elle vit le chat sauter sur le lit et s’enrouler au-dessus de sa tête, sans que cela ne le réveille. Détail que tout cela, puisque John était vautré sur le lit à poil. Le choc de le voir là, comme un matin normal pour lui, la fit rester immobile – tout y était, la bouteille quasi vide renversée sur la table de chevet, le paquet de clopes froissés, les fringues dans tous les sens, et lui l’air plus inconscient qu’endormi, et elle crut que d’affreuses images allaient se superposer à cette réalité, des images venues tout droit des enfers, où elle l’avait vu pour la dernière fois, mais non. Non, c’était juste John, à poil, avec un chat. John à poil avec un chat, ses deux bras et ses deux jambes et apparemment pas de bobo et non elle ne put pas s'empêcher de vérifier. Et John, justement, se réveillait.

Oui, il lui avait dit qu’il reviendrait, mais l’aurait-il fait si Nick n’était pas revenu des enfers – ces deux-là, toujours à s’imiter l’un l’autre ? Tétanisée, elle laissa le son de sa voix rebondir sur les murs de la chambre Zee, disait-il, love, disait-il. Un matin ordinaire, mais bien sûr. « nhoJ enitnatsnoC ut sa nioseb nu'd niab ! » Après deux mois de silence radio, c’était tout ce qu’elle pouvait dire. Devant elle, il n’y avait plus que le chat, qui miaulait comme le bébé qu’il était, et Zee le pointa du doigt. « Ou tu me suis, ou tu le suis, c’est toi qui vois. » Elle tourna les talons, direction la cuisine, le chaton sur les talons – il n’était pas bête, celui-là, vu que John devait présentement patauger quelque part dans la Maison, ou dans une fontaine dans le jardin, si présentement il y avait une fontaine, avec Orchid, on ne savait jamais. Dans la cuisine, Zee prépara du café à l’ancienne, sortit deux mugs, ouvrant un placard pour y choper une bouteille d’eau de vie, posant le tout sur la table, et s’assit sur une chaise face à la porte, le chat miaulant toujours planté devant la porte, comme attendant impatiemment. Quand John reparut enfin, elle résista à l’envie de se lever pour se jeter sur lui – pour l’enlacer ou lui taper dessus, elle n’en était pas sûre, de sorte qu’elle préféra ne pas bouger. Elle posa une clé sur la table entre eux. « D’abord, reprends ça. Je n’en ai jamais voulu, et au passage, va te faire voir, toi et ta foutue Mais… » Là-dessus, les murs de la cuisine se mirent à craquer et semblèrent se dilater et elle ravala la fin de sa phrase, bien consciente qu’elle était à deux doigts de se faire éjecter à son tour, mais beaucoup plus loin que les environs. Et un sourire se dessina sur ses lèvres. « Elle aussi attendait ton retour impatiemment. Il faut croire qu’elle t’aime plus qu’elle ne t’en veut. » Comme des tas d’autres gens. Et pas comme d’autres.

Elle poussa une tasse de café brûlant vers lui. Lui demander comment il allait. Lui dire qu’il lui avait manqué. L’insulter, beaucoup. Parler de Nick. Parler de l’enfer. Des combats à venir. Des conneries qu’elle avait pu faire, et celles qu’il avait forcément faites de son côté. Voilà tout ce qu’ils étaient censés se dire, mais au lieu de quoi, et alors que le chaton fantôme – à ce stade, tout était possible, tournait autour des chevilles de John, tout ce qu’elle put dire fut : « Tu crois qu’on peut rester là un siècle ou deux et laisser tomber ce qui se passe là-dehors ? » Mais sa propre question la fit rire de manière irrépressible. « Je te tuerais dès le deuxième jour. Ce serait dommage, après tout ça. Et aussi, j’ai bien tapé dans tes bouteilles. Et je t’ai piqué des livres. Et je ne sais pas d’où sort ce chat. Et j’ai abîmé quelques tapis. Mais bienvenue chez toi, John. » Oh, allez. Le monde pouvait bien attendre deux minutes.

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Il était bien, ce chat. Zee ne savait pas d’où il sortait ni ce qu’il faisait là, mais il faisait une transition parfaite entre son regard et John Constantine en robe de chambre debout dans la cuisine. Grâce à lui, elle pouvait ne pas observer John avec une fixité qu’il aurait peut-être trouvée embarrassante, juste parce que pendant ces mois de silence radio elle s’était imaginée tout et n’importe quoi. La seule pensée un peu raisonnable qui lui avait traversé régulièrement l’esprit, c’était qu’il n’était pas mort quelque part dans un caniveau quelconque, pas après être tout juste revenu dans le monde des vivants. Il n’aurait pas osé. Il n’aurait pas eu l’insolence. Même alors qu’il était là, si près qu’elle aurait pu tendre le bras pour le toucher, elle avait pourtant du mal à croire à sa présence. Elle s’était déjà faite avoir, avant, quand cauchemars et souvenirs se mêlaient et généraient des hallucinations sur lesquelles elle n’avait aucun contrôle, et qui étaient sans cesse hantées par les mêmes personnages – comme sa vie tout entière. Il avait l’air fidèle à lui-même. Elle aurait adoré se raccrocher à cette idée. Et peut-être bien que c’était vrai. Mais entre hier et aujourd’hui, il n’y avait rien eu moins que l’enfer. Que Nick en soit revenu des boules à facettes à la place des yeux, elle pouvait le comprendre, vu qu’il était déjà un peu atteint en y allant. Et lui, alors, qu’en était-il de lui ? Elle pouvait toujours tourner autour du pot, à ne pas lui dire les choses importantes et à lui parler de sa cave à vin et de ses tapis persans, ça ne les mènerait pas loin. Mais elle ne voulait pas non plus tout gâcher. Il s’était assis près d’elle et lui racontait les moments les plus anecdotiques de sa vie, comme elle venait de le faire, ou bien les moments importants qu’il préférait dissimuler sous un peu de cet humour où pointait toujours un peu plus son accent. Elle haussa les sourcils en réponse à sa question rhétorique. Il le savait bien, qu’elle connaissait son apprentie – comme quoi, même lui changeait un peu, changeait en bien, ne lui en déplaise. Mais, si elle ne lui racontait pas qu’elle avait affronté Etrigan, invoqué un démon, tué un homme, ou deux, elle ne savait plus, alors lui, que ne lui disait-il pas ?

Elle frémit à son contact. Était-il réel, après tout ? Ou bien n’était-ce encore qu’une cruelle illusion, un rêve fait mille fois, et pas seulement ces derniers temps, et qui devenait toujours un cauchemar quand finalement, elle le voyait s’évaporer sans rien pouvoir y faire ? Mais oui, ce contact était réel, cette fois. Elle y pensait encore – il était allé en enfer. Il aurait pu y rester. Y mourir pour de bon. Il aurait pu fuir si loin après ça qu’il n’aurait même pas voulu retrouver son chemin. Mais il était revenu. Il revenait toujours, et elle n’imaginait pas que cela changerait les choses, et que cette fois, il resterait. Mais en cette seconde, elle n’avait vraiment pas envie qu’il s’en aille. Pas envie de se battre, aussi. Pas envie de lui reprocher ceci ou cela. Tout aurait pu être totalement différent, mais ils étaient là tous les deux et c’était tellement incongru finalement qu’elle préférait en profiter pleinement. Elle posa une main sur la sienne, enfin, éprouvant la chaleur de sa peau, la réalité de sa main. Elle avait passé tellement de jours à le détester, tout ça pour se rappeler encore et toujours que c'était tout l'inverse - bien sûr qu'elle l'aimait. « Rien qu’on puisse rattraper. D’accord. » Elle n’arrivait pas à y croire. Elle se sentait envahie par un sentiment d’inéluctabilité qui lui pesait et l’empêchait de se laisser convaincre, mais quelle importance ? Elle pouvait faire semblant – comme lui. Au moins, ils pouvaient faire semblant à deux. Elle pouvait recommencer à croire qu’il aurait la solution à tous leurs problèmes, comme toujours, et qu’elle saurait trouver un moyen de la mettre en œuvre sans trop de casse pour le reste du monde, pour peu que le reste du monde les intéresse encore.

Disparaître. Nick. L’un aurait réglé le problème de l’autre. S’en détourner et laisser les autres – qu’ARGUS s’amuse donc à courir après Nick – se débrouiller. « Des faveurs, hein ? Tu n’as pas perdu la main, John Constantine. Mais ce n’est que justice, pour ce que tu as fait. » Une explosion d’énergie et de magie dans une grotte au bout du monde et un monde sauvé sans même le savoir. Et ça alors, en parleraient-ils un jour ? En auraient-ils seulement le temps ou l’occasion ? Il y avait toujours des appels à l’aide, des suppliques, des gens à aider, des gens à sauver, ça n’en finissait jamais. Elle se leva, manquant marcher sur le chat qui s’était glissé dans leurs jambes. Elle croisa les bras, l’air buté. « Laissons le monde se débrouiller quelques jours, John. Pour de vrai. J’ai donné sa fichue maison à Nick et il va se faire un plaisir de planifier je ne sais quel plan odieux, et on sait toi et moi que le moment venu, on n’aura pas le choix que de nous en mêler. Alors oui, laissons le monde se débrouiller sans nous quelque temps. Ou bien je vais finir par en avoir ma claque, du monde. » Elle regretta un peu ses paroles. Mais il le savait, non ? Qu’elle ne parlait pas sérieusement. Pas tout à fait. Sauf pour cette respiration qu’il leur avait offert, elle ne savait comment, par rapport à Nick, pour ça, elle était on ne peut plus sérieuse. Et peut-être qu’ils auraient dû mettre ce temps à profit pour fomenter à leur tour une réponse adéquate, mais ils n’étaient pas forcés de faire cela ici. Ici, où tout leur rappelait chacune de leurs foutues erreurs, où n’importe qui d’un peu motivé pouvait les trouver, où le téléphone pouvait sonner et les images du pays en flammes leur sauter à la figure depuis l’autre côté d’un écran.

D’un léger bond et d’un sort inaudible, elle s’assit sur ses genoux, enfin presque, parce qu’elle lévitait à quelques centimètres de ses jambes. Elle s’accrocha aux revers de sa robe de chambre et sourit, en imitant son accent. « Filons à l’anglaise, hun'. Comme tu sais si bien le faire. » C'était une bonne idée, une idée parfaite. « Cette fois, c’est moi qui te le demande. Loin de tout ce que tu ne me dis pas, et loin de toutes les bêtises qu’on a commises ces dernières semaines. Ce sera plus facile d’être responsables si on décide de l’être ailleurs qu’ici. Et plus tard. » Il y avait des choses qu’elle ne pourrait pas fuir, qu’elle emporterait avec elle, mais lui aussi après tout. Et ça ne coûtait rien d’essayer. Et ils y avaient droit. Et le monde pouvait se passer d’eux cinq minutes. Elle était sûre qu’elle n’avait pas besoin d’insister beaucoup. Ou alors, il se serait vraiment assagi, et c’était elle qui se serait franchement relâchée ! Cette idée la fit rire. « Allez, ose me dire qu’après tout ça, tu n’as pas envie de te poser à n’importe quel comptoir du bout de la planète pour boire et profiter d’un moment où il ne se passe rien du tout ? À moins que tu ne sois revenu que pour Nick, rien que pour lui ? » Ses yeux pétillants prouvaient qu’elle n’y croyait pas. Ou qu’elle ne voulait pas y croire. Si c’était le cas, elle préférait encore se réveiller, toute seule dans cette grande maison, sans chat, sans John, et laisser ces trois-là – le chat, John et Nick – régler leurs affaires sans elle. Ce à quoi le chat miaula doucement, comme s'il l'avait entendue penser, et elle eut le pressentiment que lui, la Maison et John allaient s'entendre comme larrons en foire.

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Il aurait fallu qu’il refuse. Une part d’elle en avait conscience. Il aurait fallu qu’il dise non. Qu’il lui dise qu’elle avait perdu la tête, que ce n’était pas raisonnable, qu’ils ne pouvaient pas faire ça. Parce qu’ils ne pouvaient pas faire ça, pas avec Nick quelque part dans ce monde, libre de ses mouvements. Ils étaient censés faire ce que les gens sensés faisaient, surtout les gens dotés de dons tels que les leurs. Il aurait fallu qu’il soit, pour une fois, sa conscience, plutôt que l’inverse. Elle savait qu’il aurait dû l’être. Et quand au contraire, il abonda dans son sens, sans poser de questions, dans freiner cette folie, elle en ressentit un vertige presque angoissant – il n’y avait plus rien entre elle et l’abîme. Mais elle fut soulagée, aussi. Et bien sûr qu’il avait dit exactement ce qu’elle voulait qu’il dise. Elle parlait à John Constantine. Bien sûr qu’il acceptait de fuir. Il faisait cela bien mieux qu’elle. Et c’était exactement pour cela, aussi, qu’elle voulait fuir avec lui. Le vertige passa et à la place ne resta qu’un calme et une félicité qu’elle n’avait plus ressentis depuis longtemps. Tout allait bien. Elle était exactement là où elle devait être, avec la seule personne auprès de qui elle voulait être, qui avait eu exactement les mots qu’elle avait eu envie d’entendre, et ainsi adoubée dans cette idée incroyablement égoïste, elle n’avait plus qu’à cesser de se ronger pour ce qui aurait dû compter vraiment – les autres, le monde, les appels à l’aide… Elle se laissa attraper, se posa en douceur sur ses genoux, sans le quitter des yeux alors qu’il continuait sur sa lancée, et passa les bras autour de son cou pour mieux river son regard au sien, un sourire rêveur aux lèvres. À cet instant, elle décidait de le croire, décidait de lui accorder une confiance absolue, comme elle ne l’avait plus fait depuis des années, pour toutes ces fois où elle l’avait fait et où il l’avait trahie d’une façon ou d’une autre. Et elle avait fini par se dire que c’était ainsi et que pour avoir un peu de ce passé qui les attachait tant l’un à l’autre, il fallait bien souffrir un peu des perpétuelles déceptions, comme des petits coups de couteau qu’il plantait dans son âme. Mais pas en cette seconde. En cette seconde, tout était simple et tout était parfait – il était revenu pour elle et ils allaient fuir. C’était aussi simple, aussi délirant que cela.

Elle releva la tête quand John ordonna à la Maison d’aller quelque part. Zee s’était contentée de s’y réfugier pendant toutes ces semaines – de hanter ses couloirs et ses pièces, vraiment. John dans cette Maison, c’était une tout autre histoire. A match made in heaven. Elle sentit le léger courant de magie la traverser et vit, à travers la fenêtre de la cuisine, le temps et l’espace se combiner, devenir flou alors que la Maison filait vers une destination inconnue, qui n’était pas le berceau de tous leurs problèmes, et cela lui suffisait. Elle baissa de nouveau les yeux vers lui. Elle croyait toujours à une sorte d’illusion, mais s’en fichait bien désormais. « aÇ em av, nhoJ. » Et la Maison d’arriver à destination, et lui d’émettre un rire bref. Sumatra, et le souvenir d’un autre genre de vacances, une mission en vérité, qui comme toutes les missions qu’ils avaient menées en commun, parfois avec leur groupe de charmants bras cassés, avait failli tourner au désastre, et s’était achevée sur des promesses non tenues. Mais il y avait eu d’autres choses aussi à Sumatra – et pas seulement des singes dans une cage. Des choses qu’elle était toute prête à voir se répéter. Elle scella ses lèvres aux siennes et sentit comme une hésitation. Elle se disait toujours qu’elle ne lui pardonnerait plus, un jour, et il devait toujours penser la même chose, finalement. Ne le savait-il pas, qu’elle lui pardonnerait toujours, au contraire ? Ou bien était-ce pour cela que lui ne pourrait jamais se pardonner ? Who gives a damn, right now ? Elle détacha ses bras de son cou et se serra plus encore contre lui pour poser les mains sur son visage en lui rendant son baiser au centuple, comme pour le retenir, l’embrassant presque avec violence, mais peut-être qu’elle aurait dû appeler ça passion, ou force, ou désespoir. Il fallait qu’elle soit sûre, sûre qu’il soit vivant, sûre qu’il soit présent, sûre qu’il soit réel. Et elle ne voulait pas dire ces choses-là, elle voulait juste qu’il les sache ; elle sentit le dossier de la chaise où il était assis se renverser légèrement, et enfin, leur étreinte se rompit. « Message reçu cinq sur cinq, alors. » Elle posa encore ses lèvres sur les siennes, plus doucement cette fois, plus brièvement. « Merci d’être revenu, John. » Que cela lui serve de leçon. Elle vivante, jamais il ne connaîtrait le tourment éternel – pour cela, il faudrait qu’elle le tue de ses mains.

Elle se détacha enfin de lui, mais seulement parce qu’elle avait la certitude qu’il ne partirait pas dans la minute, cette fois, et alla jusqu’à la porte de la Maison, l’ouvrit en grand, et alors un vent chaud et cuivré balaya son visage et emplit ses poumons. Ce n’était plus Gotham, ce n’était plus le froid de l’Islande ou le soufre des enfers. Face à elle s’étendaient la mer d’un bleu azur, et une plage de sable blanc et fin, déserte, et derrière, la végétation luxuriante et habitée d’êtres inoffensifs. Elle ne savait pas dans quel coin de Sumatra ils étaient, mais bien sûr qu’Orchid avait garé la Maison à l’endroit parfait. Zee en aurait pleuré de voir une telle beauté s’étaler sous ses yeux. Elle s’avança pieds nus sur le sable brûlant, offrant son visage aux rayons du soleil. C’était un rêve. Un rêve éveillé. Qui ne voulait pas s’arrêter, ni se transformer en cauchemar. Elle se tourna vers la Maison, appelant John avec une joie incontrôlable dans la voix. Lui aussi devait voir ça. Il fallait qu’il voie ça, c’était vital. Il fallait qu’il se rappelle que la magie était partout et qu’elle avait parfois du bon – la magie de ce que le monde avait à offrir, en l’absence des hommes, la magie de ce qui était là avant eux et de ce qui resterait, même sans eux, même sans l’un d’eux. Pensée parasite qu’elle chassa aussitôt. « Regarde où elle nous a amenés ! Bon, il n’y a pas une paillote qui vendrait des cuba libre avec de gros parasols en papier dedans à l’horizon, mais c’est déjà pas mal, non ? » De toute façon, ce compas éthylique humain saurait toujours trouver le chemin d’un bar, ou même du 7-Eleven local pour y acheter de l’alcool pas cher bon à briquer le porche de la Maison plutôt qu’à avaler. Franchement, comment imaginer qu’ici, un seul démon puisse les trouver ?

Elle attendit qu’il sorte à son tour, s’attendant à moitié à ce qu’il prenne feu sous toute cette lumière – et se disant que c’était là une image qui pour le meilleur ou pour le pire lui viendrait souvent à l’avenir. Elle pensait toujours à Nick. Elle pensait toujours à ce qu’ils étaient censés faire, à ce qu’ils n’avaient aucune idée de ce qu’ils devaient faire. Elle pensait toujours aux choses terribles dont elle s’était rendu coupable et qui peut-être l’aurait choqué, lui. Ou peut-être pas. Peut-être qu’il ne la voyait plus comme à Ravenscar, quand il avait dépeint d’elle une image qu’elle n’était plus capable de reconnaître. Mais elle y pensait moins, à tout ça. Elle le regarda, dans sa robe de chambre stupide, et éclata de rire. « La Maison fait bien assez de miracles, il va falloir que tu y mettes du tien. Je ne sais pas toi, mais moi, j’ai envie de me baigner, tant qu’on a encore un océan sous la main. » Elle défit le nœud qui maintenait son kimono fermé et le laissa glisser sur le sable à ses pieds. Prends ça, l’enfer. Les sourires, ça ne tenait pas à grand-chose – un peu de malice et une invitation comme épée et comme bouclier contre la réalité, au moins pour quelque temps.

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« Et moi je t’avais dit de mettre de la crème solaire. » En fait, elle ne le lui avait pas vraiment dit. Ses mots exacts avaient été « allonge-toi, que je te mette de la crème solaire », mais elle avait vite arrêté de l’étaler sur ses épaules pour faire tout autre chose, et ensuite elle avait oublié. Mais lui aussi, alors elle n’était pas la seule coupable. Elle posa le traité de rituels sumériens qu’elle essayait de lire depuis des mois à coup de une page par-ci et de dix lignes par-là, et réceptionna son gin tonic avec un soupir d’aise. Jamais elle n’aurait imaginé qu’Orchid puisse faire ce genre de chose, mais c’était exactement pour ça que cette pause était vitale. L’existence, de façon générale, était trop en train de ressembler à un combat éternel pour sauver des vies ou le monde, au détriment des petits trucs normaux. Jamais elle n’avait demandé à la Maison s’il y avait de quoi faire des cocktails ou de la pâtisserie dans ses placards, tout le temps où elle avait squatté, simplement parce qu’elle n’y avait jamais pensé. Mais en y réfléchissant, il y avait eu des jours, quand elle avait émergé de transes de plusieurs heures ou de nuits vraiment, vraiment pitoyables, où elle avait trouvé du café frais dans la cafetière ou un panier de fruits sur la table et elle ne s’était pas posé la question de savoir d’où ces petites choses venaient. Elle se redressa sur un coude pour jeter un coup d’œil affectueux à la Maison, avant de regarder John, qui avait exactement l’air d’un Anglais sur Miami Beach. Elle-même avait le teint pâle au possible mais elle avait bien pris la peine de se protéger, c’était loin d’être la première fois qu’elle rôtissait sur une plage. Elle se doutait que ce n’était pas l’activité préférée de John. Elle cala son verre dans le sable et s’agenouilla à côté de lui, se saisissant du tube de crème indice maximal. Le petit chat vint se blottir contre sa cuisse. « Ne bouge pas, on va essayer de limiter les dégâts. Et sérieusement. Cette fois, pas de nœud coulant, de phénix dans la joie, d’herboriste, d’union de la pie ou de vol des mouettes. » Oui, elle s’appliqua à ne vraiment que lui mettre de la crème solaire, il en allait de sa santé, tout de même. Et quand il retournera en enfer, tu feras ça aussi pour lui ? Elle se figea une seconde, et regarda le chat de nouveau par-dessus ses lunettes de soleil, avec l’impression que le temps lui filait entre les doigts, passé, présent, futur…

« C’est peut-être bien elle qui l’a laissé entrer. Ou même qui l’a créé, oui. Tu sais mieux que moi de quoi cette Maison est capable. J’imagine que c’est pour ça que tu m’as confiée à elle. » Elle lui adressa un sourire tordu. Oui, maintenant, elle voyait les choses ainsi, plus que l’inverse, elle étant censée prendre soin de la Maison. Et en bonus, elle était capable de parler de cet épisode sans rendre les choses bizarres – enfin, pas trop. C’était ce qu’un peu de temps au calme sur une plage pouvait faire sur sa psyché. Elle frotta ses mains l’une contre l’autre pour en chasser les traces de crème solaire et se rallongea sur sa serviette, jouant avec un des boutons de chemise de John. « Sting. » Le chat miaula doucement entre eux. Apparemment, ça lui plaisait. C’était un point commun de plus qu’elle voyait entre ces deux-là. Elle était sûre qu’il miaulait avec un accent anglais, ce chat. Elle pouvait penser à d’autres choses qui manquaient « dans cette baraque », mais elle préférait encore parler des singes, sujet ramené dans la conversation par John lui-même, ce qui la fit hocher la tête, animée par des souvenirs communs devenus amusants avec le temps mais dont les origines avaient généré entre eux une mémorable mésentente – et avait failli faire échouer leur mission qui était… Quoi déjà ? Il faudrait quand même qu’elle demande à Boston un jour. Parce qu’ils se disputaient sans cesse sur ce sujet mais avaient complètement oublié le cœur de l’affaire. Mais en ce moment, il ne fallait pas dire deux fois les choses à Zee. Elle s’agenouilla sur sa serviette, face à la forêt derrière la maison, et tendit les mains. « gnirB eht syeknom ! »

D’abord, il ne se passa rien, et elle songea que c’était peut-être mieux, que céder à ce genre de caprice, utiliser sa magie pour quelque chose d’aussi trivial était stupide et probablement dangereux, aurait dit son père, mais cette pensée l’agaça et un petit couinement solitaire jaillissant de l’orée de la jungle amena un sourire sur ses lèvres. En quelques minutes, des dizaines de petits singes à crêtes de punk envahirent la plage – à l’époque ils avaient eu le temps d’apprendre qu’il s’agissait de Thomas Leaf Monkeys, avant de les libérer de leur horrible cage où des types les gardaient pour s’en servir d’animation pour les touristes. Plusieurs des bébés lui sautèrent dans les bras et elle éclata de rire en en voyant d’autres escalader John, tandis que Sting s’était figé face à un des singes, semblant hésiter entre défendre son humain ou aller jouer. Zee se leva avec un éclat de rire. Ce n’étaient pas ceux-là même qu’ils avaient libéré, c’est sûr, mais peu lui importait en cette seconde, alors qu’une seconde vague de petits singes se déversait sur le sable blanc en couinant. Elle entendit la porte de la Maison claquer, comme un jugement silencieux de la part d’Orchid, ou alors celle-ci ne voulait simplement pas retrouver des singes en train de fouiller partout dans la cuisine. « Ce dont je me souviens, c’était que tu ne voulais pas prendre une seule minute pour les sortir de leur cage, ces pauvres bébés. » Et qu’elle avait tant insisté que finalement, ils avaient sauvé les singes, et leur vraie mission avait tourné à la catastrophe, mais tout s’était bien terminé, non ? Elle devait bien avouer que ce n’était peut-être pas tout à fait comme ça que cela s’était passé, et que peut-être tout ne s’était pas bien terminé, une espèce de flou l’empêchait de réellement s’en rappeler. Un des petits singes grimpa sur sa tête, enfonçant une petite patte griffue dans son épaule nue au passage, mais ce n’était pas sa faute, évidemment, il ne pouvait pas le savoir. Oui voilà, peut-être que dans son souvenir, ça n’avait pas été si mignon que ça – mais quand même très, très mignon. Ces petits punks étaient juste trop adorables.

Elle en pointa un du doigt, qui restait planté devant sa serviette, les bras en croix sur le torse, comme s’il faisait la gueule, ses billes noires lançant des éclairs. « Celui-là est ton portrait craché, nhoJ, pendant ta grande époque ! On devrait l’adopter et l’appeler John Vicious. » Chas lui avait montré toutes les photos de cette grande époque et lui avait fait écouter toutes les cassettes audio dans son taxi. Cette pensée la fit se figer, et tous les singes se figèrent avec elle. Oh, Chas… Elle avait fini par ne plus avoir le courage de prendre ses appels et était-il seulement au courant que John était sorti des enfers, ou bien  ce dernier avait-il également ignoré son meilleur ami pendant ces dernières semaines ? John Vicious agita ses petites pattes et une voix tout à fait reconnaissable, usée par des années d’insultes lancées dans les airs et à l’accent de Liverpool, sembla émaner de l’air autour de lui, à défaut de lui-même, qui n’aurait pas vraiment pu parler : « Bloody divvy ! » Zee porta une main à sa bouche, ne sachant si elle devait être mortifiée ou éclater de rire. « eb-b-B enog ! » John Vicious partit aussitôt en sautillant, et la plupart des autres singes semblèrent vouloir prendre le même chemin. Zee joignit les mains devant son visage en guise de supplique. « Désolée John. » Mais il le savait bien, que c’était lui qui la rendait ainsi, un peu cinglée, avec l’envie de le secouer et de l’enlacer tout à la fois.

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Elle riait tellement qu’elle avait l’impression d’entendre un son étranger à elle-même. Cela faisait bien longtemps qu’elle n’avait pas rigolé comme ça, elle qui élevait plus souvent la voix pour lancer un sort que pour autre chose, ces derniers temps. Aussi absurde que soit la scène de tous ces petits singes partant à l’assaut d’un John à l’air outré, c’était cela qui en cette seconde l’ancrait dans la réalité – et pas Nick, pas ses mains ensanglantées à elle, pas le souvenir flou de Joshua disparaissant sans un mot, et surtout pas le souvenir de John réduit en cendres après des adieux injustes, ni de la voix basse et ombrageuse d’un démon qui se cachait dans les ombres de son existence. Cet endroit et ce moment tout entiers étaient trop irréels pour ne pas y adhérer complètement, et elle riait, elle riait à en avoir les larmes aux yeux en voyant ce face à face entre le petit John à la crête, et le vrai John, qui depuis leur dernier séjour à Sumatra, n’avait toujours pas développé d’affection particulière pour les singes. Sur un dernier sort, elle les renvoya, effleurant le petit crâne rond et doux de John Vicious une dernière fois au passage. Elle jeta un regard farouche à son compagnon, parce que, si elle avait envie d’adopter un singe, elle adopterait un singe, mais là où il avait l’avantage, c’était que si la Maison n’en voulait pas, alors elle ne pourrait pas le garder. De toute façon, ils étaient bien mieux ici que n’importe où ailleurs, ces petits choux. C’était bien pour ça qu’à l’époque elle avait harcelé toute la bande pour qu’ils viennent en aide aux petits singes en cage. Leur place était dans leur forêt natale, dans leur milieu naturel… Elle baissa les yeux sur Sting qui donnait aussi son avis, puis posa de nouveau le regard sur John. Elle répondit avec un haussement d’épaules amusé à sa question, comme si elle n’en savait rien, comme si elle n’avait rien à voir avec ce qui s’était passé, alors que c’était l’inverse, alors que la grosse voix de Chas avait jailli d’un petit singe simplement parce qu’elle avait, une seconde seulement, laissé son esprit, ses souvenirs et sa magie se rentrer dedans sans plus aucun contrôle.

Elle se laissa attraper par la taille et rit de nouveau en l’entendant évoquer Boston. Elle hocha la tête, décidée à lui accorder cela, passant doucement la paume de ses mains sur les bras de l’Anglais, autant une caresse que pour faire s’évaporer les petites griffures laissées par les singes. « Hmm-hm… Il n’était pas plus ravi que toi d’aider les singes la dernière fois, de toute façon. C’est parce qu’il m’aime plus que toi qu’il s’est laissé convaincre. » Elle le taquinait. Boston aimait tout le monde, il avait un grand cœur et une large tolérance à la folie et aux défauts des autres. Elle savait en revanche qu’il en avait marre d’entendre parler de cette affaire de Sumatra, alors oui, elle était d’accord, autant garder cet épisode pour eux. De toute façon, il n’y avait rien de cet instant qu’elle aurait voulu laisser s’échapper à l’extérieur de leur bulle, ne serait-ce que pour se donner l’impression illusoire que cela pourrait durer éternellement. Elle continuait rêveusement d’effleurer la peau de John, désormais parfumée à l’odeur de crème solaire, et hocha sagement la tête. « Ils sont en sécurité dans cette partie de l’île. » Oui, elle prenait très sérieusement les paroles de l’exorciste. « Je les sens qui font la fête. Tu leur as fait forte impression. John Vicious est déjà en train de raconter comment il a su te mater. Un grand destin l’attend. » Comme elle ne possédait pas le don de parler aux animaux, inutile de préciser où s’arrêtait la vérité et où commençait le mensonge. Et puis l’avantage d’être à l’autre bout de la planète, c’était que d’ici, ils ne distingueraient aucun signal projeté dans le ciel, sauf si Sumatra avait son propre super-héros à cape, Monkeyman ou quelque chose dans le genre – mais il faisait trop beau pour que ça fonctionne de toute façon.

« Je m’en souviens. Je suis sûre qu’ils seront ravis de nous revoir pour qu’on puisse enfin payer notre ardoise. » Et encore, la dernière fois, ils étaient toute une bande. Partir en courant sans payer, ça paraissait un peu vilain pour des « gentils » comme eux, mais ils avaient eu l’excuse d’avoir un combat urgent et mortel à mener contre des forces occultes, et puis ensuite, ils avaient oublié. Bizarrement, quand il parla d’invocation de bêtes poilues, elle ne pensa pas aux singes, et leva les yeux vers le ciel, la tête renversée en arrière alors qu’il l’embrassait dans le cou. Elle avait beaucoup à se faire pardonner. Ils en avaient fait, des bêtises, tous autant qu’ils étaient : la Justice League Dark. Ils se pardonnaient tous sans même avoir à se concerter, parce qu’ils espéraient secrètement ne plus avoir à se réunir à nouveau, et parce qu’aucun d’eux n’était des modèles de vertu, pas un seul d’entre eux n’avait pas ses squelettes dans le placard. Mais personne ne pourrait lui pardonner ça. Surtout parce que c’était elle qui avait commis cette faute. C’était elle qui aurait dû ne jamais, de sa vie, faire une erreur pareille. Et la bulle se fissura un peu, et le ciel sembla s’assombrir, et ses mains se crispèrent sur les épaules de John. Bloody divvy, comme avait dit John Vicious. Foutu salaud. Il fallait toujours qu’il donne un coup de poing dans la réalité, qu’il casse tout quand tout était parfait. Durant cette seconde de silence, elle retint son souffle sans s’en apercevoir, les yeux toujours accrochés au ciel en train de s’assombrir, la colère grondant dans un coin reculé de son âme, cherchant à décider si elle devait mentir ou si elle devait tout lui dire, là, maintenant, et en finir avec cette histoire, avec leurs vacances, avec lui qui serait forcément déçu, forcément choqué, qui aurait disparaîtrait sous ses yeux une fois encore. Elle ne voulait pas tout gâcher quand tout était parfait. Contrairement à lui. « Ne fais pas ça s'il te plaît... » Elle n'était pas sûre de l'avoir dit ou de l'avoir simplement supplié en pensée. Respire… Mais elle ne pouvait pas. Un poids à la naissance de sa gorge l’en empêchait, un simple petit dessin grand comme une pièce de monnaie, mais si rempli de ses péchés qu’il pesait comme une tonne sur elle. Elle ne voulait pas, la marque. Et son propriétaire, soudain dérangé dans sa retraite infernale, leur accordait un peu de son attention, et une pression brûlante faisait siffler ses tympans. Elle sentit sa peau se couvrir de chair de poule et dut lutter contre l’envie de repousser John, loin et violemment, parce qu’il peut tout gâcher, John Constantine, l’ennemi, nous le connaissons tous, il essaiera de s’interposer, c'est à nous qu'il appartient, à nous, et finalement en réponse à sa question, elle l’enlaça, sur la pointe des pieds, luttant contre cet instinct qui ne lui appartenait pas avec une force contraire, plaquant sa peau contre la sienne, serrant sa chemise entre ses doigts, écoutant son cœur battre, jusqu’à ce qu’enfin elle sente l’air devenir plus léger et que le bruit de la mer emplisse de nouveau ses oreilles.

Juste quelques secondes. Elle recula d’un pas, rompant leur étreinte, et lui adressa un regard mutin, puis commença à marcher en direction de la Maison, avant de se retourner. « On verra ! Mais qu’est-ce que ça peut te faire ? C’est ta faute, après tout, si j’ai pris goût aux tatouages ! » Elle brandit son bras tatoué de la marque familière, l’autre main au creux du coude, mais elle lui souriait. « J'accepte ton invitation. Et si je me souviens bien, tu me dois une danse. » Elle garda le sourire en lui tournant le dos pour suivre Sting dans la Maison, même si c’était vrai, que c’était sa faute, même s’il ne le savait pas, et même s’il n’avait rien demandé, en fait. Mais elle s’en rendait compte, à présent, à quel point elle s’était voilé la face. Bien sûr qu’il allait sentir les conséquences de ce qu’elle avait fait – et pourquoi est-ce qu’elle n’arrivait pas à le dire, pourquoi est-ce qu’elle n’arrivait pas à le nommer ? Il était bien plus sensible qu’elle à ce genre d’énergie. Il va tout gâcher. Il faudra l’en empêcher. Pars maintenant. Mais sans pouvoir faire le tri entre ses pensées et celles qui semblaient naître dans son esprit comme des bulles sombres et indépendantes de sa volonté, elle chassa tout cela sous le tapis. Vacances. Sumatra. Cocktails et bar. Et oui, ces seules images suffirent à lui rendre le sourire. Plus tard le reste. Pour le moment, elle allait se doucher et s’habiller pour une petite sortie tranquille – une idée qui la fit sourire, parce qu’aucune soirée n’était tranquille quand elle impliquait John Constantine.

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Tout était parfait, et tout ne l’était plus. Tout était parfait, et tout ne l’était plus. Chaque pas qu’elle faisait scandait ce rythme infernal, une ode au grain de sable dans la machine – et quelle meilleure définition pour cet Anglais aux yeux trop perçants. Elle savait bien qu’il le verrait, ce fichu tatouage. Elle n’avait même pas essayé de le cacher. Il y avait toujours cette frêle lueur d’espoir – elle avait voulu qu’il le voit. Et elle avait voulu qu’il lui pose la question. Et en vérité, elle espérait qu’il insiste. Qu’il devine, même, sans qu’elle n’ait à prononcer un mot, parce qu’elle était lâche comme ça. Elle entra dans sa chambre, laissa tomber son paréo par terre et fila sous la douche brûlante en essayant de ne penser à rien et en se repassant en fait toutes ses pensées de ces derniers jours. Elle n’avait pas cru qu’il réapparaîtrait ainsi. Elle avait cru que peut-être, l’enfer était sa limite – et à sa décharge, c’était l’extrême limite. Elle avait cru, parce qu’il ne répondait pas à ses appels, puis à ses insultes, puis à ses silences, que cette fois, c’était une vraie fracture, pire que la mort de Zatara, pire que Ravenscar, pire que les mots avec lesquels elle l’avait chassé de sa vie une toute première fois. Elle s’était habituée à le voir réapparaître malgré tout. C’était un confort, voilà, le paradoxe d'un être vacant devenu une constante de sa vie, et elle s’était appuyée là-dessus de tout son poids, parce qu’elle était stupide, et parce qu’elle y trouvait son compte. Parce que malgré tout elle choisissait d'y croire, à ses excuses, à ses promesses, à ses absences qu’il finissait par briser en apparaissant devant elle avec son éternel sourire narquois et toute sa solitude dans le regard. Et puis après l’enfer, il avait disparu pour de bon, et alors cela ne lui semblait pas si grave que ça, d’avoir appelé Nebiros et de porter sa marque. Cela ne ferait de mal qu’à elle. Et le jour où elle aurait trop peur, où elle regarderait enfin la vérité en face, elle appellerait à l’aide – mais pas lui. C’était ça, le plan.

Elle se regarda dans le miroir, passant la main dessus pour chasser la buée, et sursauta en voyant une forme macabre se superposer à son reflet. Dis-lui. Dis-lui. Lui plus que quiconque, il comprendra. Il t’aidera. Pauvre idiote. La main tremblante, elle entreprit de se maquiller, un trait noir sur les yeux évidemment, un rouge à lèvre vibrant, lui donnant l’air plus pâle que jamais, et le souffle, court, lui manquait à chaque geste qu’elle faisait. Elle avait peur. Elle se prit cette réalité dans la figure d’un coup, elle avait peur, maintenant. Il était revenu, comme toujours, son petit grain de sable, et le plan était foutu en l’air. Elle s’agrippa au lavabo et le miroir se fendilla ; et de nouveau elle sursauta en voyant, derrière elle dans le reflet du miroir, Orchid qui l’observait en silence. « Tu ne lui diras rien, n’est-ce pas ? Promets-moi. » Elle n’osait même pas se retourner pour lui faire face. Orchid hocha la tête lentement et Zee ne savait pas si elle promettait vraiment. Sa fidélité allait à John. Elle ne savait pas pour qui Orchid promettait – pour elle ou pour lui. Elle avait simplement l’impression que la Maison était en colère. Zee sortit de la salle de bains et enfila une robe courte, noire et fluide, avec une taille empire. Le modèle était tout à fait exotique, mais pas la couleur. Elle se regarda de nouveau dans le miroir en se demandant si elle devait mettre un foulard autour de son cou avant de laisser échapper un rire. C’était un peu trop tard. Et alors, elle se souvint de ce qu’elle avait ressenti quand il avait effleuré la marque – elle avait cru qu’elle brûlait de l’intérieur, elle s’était entendue hurler, elle avait voulu mourir pendant une seconde dans une atroce agonie qui pourtant semblait sans fin et sans échappatoire et qu’elle était seule, et qu’elle le serait toujours, et c’était sa faute, sa faute, si les gens qu’elle essayait d’aimer la fuyait ou mourait sous ses yeux parce qu’elle voulait vivre, elle, elle voulait vivre, et mourir en même temps, elle brûlait encore et encore, éternellement, déchirée, éclatée, terrifiée, et le pire, le pire dans tout ça c’était qu’il y avait encore en elle une toute petite étincelle d’espoir, et c’était ce qui la faisait souffrir le plus, tout ça parce qu’il avait à peine touché cette fichue marque… Et maintenant qu’elle se regardait dans le miroir, elle savait que tout ce qu’elle avait ressenti ne lui appartenait pas.


Vision de l'avenir, ou vision du présent dissimulé derrière un petit air moqueur, ou c’était lui bien avant qu’ils ne se retrouvent, ou bien avant qu’ils ne se rencontrent, peut-être même bien avant qu’il n’apparaisse dans ce monde. Elle n’en savait plus rien. Elle se pinça les joues pour leur donner un peu de couleur, puis retourna dans le salon, descendant chaque marche du grand escalier aisément malgré ses talons hauts. Il l’attendait, bien habillé, l’air tout sauf sage. Une vision suffisait à chasser les cauchemars. Quand elle était petite, c’était la voix de son père, et avant ça, la main de sa mère au visage flou qui se posait sur son front. Et maintenant qu’elle était adulte et irrémédiablement amoureuse de cet homme, il lui suffisait de le voir lui faire ce sourire inimitable, et cela chassait les voix, les démons, les promesses à tenir. Elle crut avoir un accès de prescience soudain, alors qu’elle n’était pas dotée de ce don – elle ne pourrait jamais le retenir. Mais il reviendrait toujours. Et si c’était ça, se consumer éternellement, alors ce n’était pas si grave. Elle se saisit de son bras avec un sourire. « C’est donc cela, les bonnes manières anglaises. Il me semblait bien que Chas m’en avait un peu parlé. » Une bouffée de tendresse l’envahit et alors qu’ils se dirigeaient vers la porte de la Maison, elle ajouta : « Pauvre Chas, j’espère que tu l’as appelé à la minute où tu es sorti des enfers, parce qu’il était prêt à venir t’y chercher, lui aussi. » Voilà, ce n’était plus si dur de le dire. C’était la stricte vérité : John était en enfer. Le dire, ce n’était rien d’autre que le dire. Et Chas avait été la victime collatérale de ces semaines qu’elle avait passé à pédaler dans le plat de semoule.

Ils débouchèrent sur la plage, et cette fois la nuit était tombée. Le bar consistait en une hutte ou se trouvaient les consommations, puis des dizaines de tables sur le sable, le tout éclairé par des torches. Un groupe jouait de la musique locale dans un coin et les gens allaient et venaient, buvaient et dansaient, parlaient tout bas ou éclataient de rire bien haut. Elle s’avança vers le bar sous l’impulsion de John, puis se saisit de la main qu’il avait posée dans son dos et la leva au-dessus de sa tête en tournant sur elle-même. « Quoi, tu n’as pas confiance en tes capacités ? J’ai des souvenirs bien précis de toi devant un certain jeu vidéo… » Et en vérité, l’image qui lui sauta aux yeux était tellement incongrue et drôle qu’elle éclata de rire avant d’avoir pu finir sa phrase. Ils rejoignirent le bar et elle se percha sur un tabouret avant de commander une tequila fizz, laissant John demander à son tour ce qu’il souhaitait boire. La musique, en sourdine, était juste assez forte pour couvrir leur conversation sans pour autant qu’ils doivent élever la voix pour se faire entendre. Une fois qu’ils furent armés de leurs verres, elle cogna doucement le sien contre celui de John et ancra son regard dans le sien. « À nous... » À nous. À nous. « ... et à cet endroit. Je garderai ce moment à jamais dans ma mémoire. Merci d’avoir cédé à mon caprice. » Elle se sentait stupide de parler ainsi, mais elle connaissait la musique – viendrait un moment où tout allait partir en sucette et alors ils se hurleraient dessus pour des conneries et ils feraient des conneries et elle se promettrait de ne plus jamais lui pardonner et lui disparaîtrait sauf que cette fois, cette fois ce serait peut-être vraiment la dernière fois.

Elle porta son verre à ses lèvres, et ainsi requinquée, elle lança les hostilités, juste un peu. « Je ne plaisantais pas à propos de Chas tu sais. Comment va-t-il ? Je n’ai pas pu lui dire où tu étais, après cette histoire, et il avait l’air encore plus énervé de te savoir quelque part sur cette Terre à ignorer ses appels qu’en enfer. Peut-être qu’il faudrait le prévenir, pour Nick. Je ne sais pas ce qu’il sait de lui… » Elle s’en voulait d’inviter Méphistophélès dans ce fragile instant qui se rapprocherait probablement le plus de la perfection pour eux, mais la pensée de savoir Nick en train de courir après Chas pour la seule raison qu’il connaissait John… « Comment est-ce qu’il a fait ça, John ? Et comment est-ce qu’on a pu croire que ça n’arriverait jamais ? » Machinalement, elle effleura le tatouage sur son bras, reflet de ceux que portaient John et Nick. Elle avait entendu dire qu’après le retour à la normale, après l’Islande… – cela, c’était encore difficile de s’en souvenir sans en ressentir de la colère – certaines choses avaient changé. Kory avait ramené sa fille de son autre vie. Et Zee savait bien que Nick était vivant, là-bas. Mais le Nick qui s’était pointé au Golden Gate Bridge était bel et bien le leur, celui qu’ils avaient envoyé en enfer. Avait-il lui aussi les souvenirs de cet autre lui-même qui avait vécu la vie qu’il avait toujours voulu vivre, et qu’il aurait vécu si deux gamins ne l’avaient pas poussé en enfer ? Elle goba son cocktail et enjoignit d’un geste au barman de remplir à nouveau leurs verres. « C’était quoi, ce foutu bouquin ? Celui que je lui ai donné ? » Qu’elle avait volé à John, n’ayons pas peur des mots. Cela la ramena à ce moment atroce où la vie de ces gens dépendait de ce geste qu’elle avait commis, ce livre qui peut-être provoquerait la mort de plus de personnes encore… Cela lui rappela aussi que dans sa caverne d’Ali Baba, John avait conservé cette fleur, et elle s’apaisa de nouveau. « Ne me cache rien. Il est venu te voir, toi aussi. Qu’est-ce qu’il te voulait ? » Oh, la vilaine égoïste, qui lui demandait de ne rien lui cacher. À ce jeu-là après tout, elle avait toujours su rivaliser avec lui, même si au final il gagnait toujours. Mais, comme pour maintenir une certaine distance entre eux et le monde qui les attendait avec tous ses problèmes à régler, elle s’était saisi de sa main et avait entremêlé ses doigts aux siens sans y réfléchir. Comme le pacte silencieux et implicite qu'à tout moment, ils pouvaient choisir de se lever et de fuir cette conversation.

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Ah, ils les connaissaient bien, ces fausses promesses, ces professions de foi dont ils usaient et abusaient quand ils étaient ensemble. Il appellerait Chas dès qu’il aurait une minute. Ce qu’il ne ferait pas, probablement, ce qui ne l’empêcha pas, elle, de hocher sagement la tête et de se contenter de ça. C’était plus facile ainsi, et c’était plus familier. Le terrain connu, même s’il avait été abandonné tant de fois, restait toujours mieux que le vertige de comportements nouveaux. Non, elle n’avait pas envie, ce soir, de voir John être quelqu’un d’autre que John. Elle voulait qu’il soit égal à lui-même, c’est-à-dire qu’il se fiche, de toute façon, de ce qu’elle voulait de lui, et c’est pour ça que tout était parfait, que tout était à sa place et qu'elle pouvait si bien se raccrocher à cette illusion qu’ils bâtissaient ensemble. Et puis, la meilleure façon de protéger Chas était de se débarrasser eux-mêmes, et le plus vite possible, de la menace que représentait Nick. Et voilà qu’ils étaient là, à siroter leur alcool dans la pénombre percée uniquement par la lumière des torches et des guirlandes de lumière qui décoraient le bar sur cette plage à l’autre bout du monde, et à avoir une conversation d’adultes responsables. Alors, oui, Nick était sorti des enfers. Le comment, pour Zee, était une façon de toujours plus retarder le moment d’aborder les choses sérieuses : à savoir comment le renvoyer en enfer. Ou sur la Lune, ou sur Terre-24, peu lui importait, à elle. Mais les enfers lui convenaient plutôt bien. Automatiquement, ses yeux se posèrent sur le bras de John, où elle savait que se trouvait son propre tatouage, alors qu’il évoquait de nouveau l’Islande. Quelle injustice cela avait été, décidément. Perdre John et gagner Nick. Par ce rituel, nous lions nos âmes à jamais. Ses souvenirs l’emmenaient beaucoup plus loin que cette vie parallèle odieuse. Quelle sensation d’accomplissement et de plénitude elle avait ressentie alors, comme si enfin, elle s’était sue complète. Aujourd’hui, elle n’aurait pas voulu se débarrasser de ce tatouage, parce qu’elle aurait plus souffert de sa perte qu’elle n’en aurait ressenti du soulagement.

Elle releva les yeux sur John, détaillant son visage alors qu’il parlait, les lignes de sa mâchoire, ses joues, et sa cravate déjà desserrée, comme si elle le voyait pour la première fois, ou comme si quelqu’un d’autre l’observait à travers ses yeux. Elle dut lutter pour se raccrocher aux mots qu’il prononçait, et le doux brouhaha ambiant redevint audible. Elle posa son coude sur la table et appuya son menton dans sa main, les yeux dans le vague. « Alors elle était en ta possession pendant tout ce temps. Et tu l’avais mise à l’abri, par un étrange accès de bon sens. Et c’est pour ça qu’il a pu mettre la main dessus. » Légendaires Maisons que tout le monde aurait tenté de s’arracher si un certain exorciste anglais n’avait pas mis la main dessus avant et par des biais que lui seul utilisait, et l’ironie de cette conclusion ne lui échappait pas, évidemment. Elle ne put s’empêcher de rire, un rire nerveux. « Et Orchid savait très bien ce que je volais à ce moment-là, mais elle m’a laissée faire. Elle aurait pu m’en empêcher, pourtant. » Comme si l’esprit de la Maison avait su qu’il y avait de nombreuses vies en jeu. Ou peut-être que Zee interprétait la situation du travers. Elle n’en saurait jamais rien parce qu’Orchid n’en parlerait jamais. Mais peut-être comptait-elle simplement sur John pour récupérer la Maison des secrets. « Il sort des enfers et nous voilà redevenus jeunes et idiots. » En tout cas, c’était ainsi que Nicolas Nolan la faisait se sentir – et à bien y réfléchir, c’était toujours ainsi qu’elle se sentait à ses côtés. Et ça ne lui avait pas paru choquant, du temps où elle l’admirait. Des débutants, oui, voilà ce qu’ils étaient à côté de Nick.

Captant la détresse de John dans son bref résumé de sa rencontre avec Nick, elle le considéra, elle, pourtant, avec fierté, et répondit à la pression de ses doigts. « Il sait exactement comment te blesser, hein ? » Une enfant possédée, évidemment. Les nouvelles allaient vite, en enfer, apparemment. Mais malgré tout, elle retrouvait John ici, à peu près en bon état, et pas dans un caniveau, entre deux poubelles, à délirer en compagnie des milliers de fantômes qui le hantaient. Pas si jeunes et débutants que ça, alors. « Il a fait la même chose avec moi. Ça n’a rien eu de compliqué, pour lui. C’était le livre, ou la vie de dizaines d’innocents. » Il y en avait eu un qui ne s’en était pas sorti. Comme si elle ne s’en souvenait que maintenant. Elle retira sa main de celle de John et, ne sachant qu’en faire ensuite, de cette main qui avait tué, elle se saisit de son verre pour en boire le contenu d’une traite. « Tu les aurais laissés mourir, toi ? » Et dans son ton, c’était tout l’inverse d’un reproche, c’était une supplique, comme si elle avait conscience d’avoir fait le mauvais choix, d’être faible en quelque sorte par rapport à lui qui se serait montré fort. Parce qu’il en aurait tiré un même sentiment d’épouvante mais aurait quand même sacrifié ces gens ? Pensée parasite, étrangère, et elle, par quelles voies détournées en était-elle arrivée là, était-ce à force de fréquenter ses gens préférés, qu’elle aimait mais dont la boussole éthique était quand même sacrement fissurée, qu’elle en venait douter de son choix ? Quand le seul possible était toujours, toujours de sauver les innocents. Elle se retourna vers lui, arrivée toute seule comme une grande à cette conclusion. C’était loin d’être une victoire, mais ça n’était pas tout à fait une défaite. Ils pouvaient aussi trinquer à ça.

Elle comprenait pourquoi il buvait tout le temps. C’était facile, de se laisser anesthésier par ce léger vertige. « Est-ce que je peux te demander ce que tu as fait pour nous offrir ce répit ? Je suis presque sûre que ça ne va pas me plaire, mais ce soir, tu peux avoir tous les passe-droits que tu veux, je m’en fiche… » Sa voix mourut sur ses lèvres alors qu’elle regardait rêveusement la clientèle du bar s’échauffer peu à peu, rire plus fort, boire plus, se serrer plus près les uns des autres. Tout le monde peut-être avait conscience que l’apocalypse était proche, d’une façon ou d’une autre. Si ce n’était pas Nick, ce serait quelqu’un d’autre, ils mourront tous de toute façon, il y a des combats qui sont inutiles, dis-le-lui. Elle observa sa main avec dans la tête les échos de hurlements qui n’avaient pas encore été poussés et elle chercha la voix de John dans ce mirage avant de se rappeler qu’il était là en chair et en os. « Au moins on sait où l’attendre. On tient l’appât parfait, même s’il n’y aura pas d’élément de surprise. Hey, regarde, si ça, ce n’est pas un début de plan ! Et ça devrait suffire pour ce soir, non ? » Pourquoi essayer de fuir le sujet subtilement, hein ? Elle savait parfaitement à qui elle parlait, et elle ne comptait pas être la voix de la raison, pas ce soir, ni ces jours-ci, et il s’en était déjà rendu compte, et ça ne semblait pas le déranger. Sans plus s’embêter à passer commande au barman, elle remplit leurs verres du même alcool qu’ils contenaient avant – elle le lui avait dit, non ? qu’elle paierait sa tournée.

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Elle avait bien assez bu pour se laisser aller à faire des raccourcis faciles. Ou comment, contrairement à des années de cela, quand elle l’avait trouvé recroquevillé sur un banc du parc en jachère de Ravenscar, c’était elle aujourd’hui qui se laissait ronger par la culpabilité et par l’immuabilité de ses actes, le caractère impardonnable des décisions qu’elle avait prises et des erreurs qu’elle avait commises. Lui, cigarette au bec, était l’image même de l’indifférence, même si ce n’était jamais que cela : une image. Elle les connaissait bien, cette nonchalance, ces haussements d’épaules, ce regard vague, comme si le passé n’était que le passé, cette attitude qui lui valait, à tort et à raison, d’être peu apprécié. Depuis le temps, elle se disait que ça devait être bon pour le business – et aussi pour se protéger. Elle les avait vus, elle, sous le masque fissuré, ces yeux en forme d’abîme, cette détresse quasi enfantine de celui qui sait pertinemment que ce qui est cassé l’est à jamais. Des années avaient passé. Elle voulait croire que ce qui avait changé, c’était cela, elle voulait le regarder avec fierté et satisfaction, parce qu’il n’était pas allé se faire enfermer dans un asile, cette fois, alors il y avait du progrès, non ? Mais non. Il était bien en train de fuir encore une fois, et elle avec lui, et c’était cela qu’elle voulait, et en enfer les causes justes, les paroles de réconfort – ses propres paroles, à elle, qu’elle avait prononcées à l’époque, et qu’elle pensait, la pauvre, même si c’était naïf, même si aujourd’hui elle comprenait pourquoi lui y avait été aussi hermétique. Elle voulait qu’il soit lui-même, parce qu’alors elle se sentirait moins seule dans sa détresse, parce que le malheur se nourrissait du malheur, et c’était odieux de penser ainsi. Ou bien était-ce juste une pensée humaine, avec tous ses défauts, le genre de pensée qu’elle ne s’autorisait jamais d’habitude, dans son monde où il fallait toujours vaincre, toujours gagner, toujours être parfait, toujours sauver tout le monde et ne pas faire d’erreurs et ne pas faiblir, ne pas vaciller, tenir la pose du super-héros…

Dans les deux cas, il gagnait. Voilà, le vrai constat. Voilà la vérité. Se voiler la face, c’était se faire encore plus de mal. Accepter la défaite. Accepter les erreurs. Elle n’était pas sûre d’y arriver, pas si ça impliquait d’accepter les morts qui allaient avec. Mais voilà, c’était lui cette fois qui l’absolvait de ses crimes, et elle ne savait pas si c’était ce dont elle avait besoin, et si c’était bien, mais c’était ce dont elle avait envie. Le paradoxe, alors qu’elle l’avait rabroué pour moins que ça, alors qu’elle avait douté de lui, et fait une croix sur eux définitivement – des tas de fois – pour moins que ça, ce soir, c’était en le voyant ainsi ce soir qu’elle se sentait plus que jamais amoureuse de lui. Ne pas l’accuser d’être de mauvaise influence – elle n’était pas irréprochable, loin de là. Elle supportait moins bien de l’assumer et s’obligeait sans cesse à être meilleure. Parce que, aussi, si elle ne s’y astreignait pas, les conséquences pouvaient être désastreuses. Mais pas maintenant. Pas ce soir. Rien à faire. Comme au bon vieux temps. Un temps où, coïncidence-je-ne-pense-pas, ils étaient plus heureux. Elle écouta ses explications, souriant en même temps que lui, même quand ce n’était pas drôle, et soufflant sur la fumée de sa cigarette pour créer de nouvelles volutes, avec une pensée pour sa bande de gentlemen. Au-delà du nom qui prêtait à rire, elle savait que ces êtres-là comptaient parmi les magiciens les plus puissants de ce monde. Leurs pouvoirs dépassaient l’entendement, et par une conjonction des astres frustrante, aucun d’eux n’appréciait de se mêler des affaires du commun des mortels. Comme Fate, comme Swamp Thing. Aucun d’eux n’appréciait John, non plus, et pourtant ils avaient tous répondu à son appel. C’était beau. Et des conneries, aussi. La magie a toujours un coût, Zatanna. Blablabla, Zatanna. Elle se retint de le lui demander, à lui, ce prix qu’il paierait un jour, avec des conséquences probablement terribles pour lui et pour tous ceux qui se tiendraient à proximité physique ou émotionnelle de lui à ce moment-là. Demande-lui des précisions. Traits-le d’imbécile. Dis-lui de faire attention. Mais non. Non, même pas.

L’avantage, dans tout ça, c’était qu’elle n’avait plus vraiment envie de faire de la résistance, après ce qu’ils venaient déjà de boire. Plus envie de jouer aux gens responsables, ils venaient de donner au moins un quart d’heure de leur précieux temps à Sumatra à se regarder dans les yeux et à décider sagement de remettre les choses sérieuses à plus tard. Pas de résistance non plus quand il la fit glisser de son tabouret, sa main serrant la sienne. En bon Anglais qui se respecte, en bon maître des arts occultes ou quel que soit le titre qu’il se donnait en ce moment, il semblait revivre à mesure que la pénombre se renforçait – et aussi, l’alcool, pour les mêmes raisons, enfin surtout la partie anglaise, probablement, et des années de thérapie économisées en bouteilles pas chère. Une fois à leur table, elle ôta ses chaussures pour enfoncer ses pieds dans le sable avec délice, puis se glissa sur le même transat que lui, se retenant d’une main à sa chemise pour ne pas tomber des cinquante centimètres qui la séparaient de la plage. Elle planta ses yeux dans les siens ; elle savait bien ce qu’ils lui faisaient, ses yeux. Il fallait bien qu’elle ait une arme ou deux contre lui. Même si elle se retournait toujours contre elle. Ce qu’elle lisait dans son regard… Elle avait l’impression, même en vivant l’instant présent de toutes ses forces, qu’elle l’avait déjà perdu à nouveau. Elle pensait déjà à l'après. C’était inévitable. Perpétuel. « Tu crois, hein ? Voyons voir… Mourir, ça fait un. Tu vas devoir sortir les rames, pour celle-là. Disparaître sans donner de nouvelles, ça fait deux. Tu me diras que ça n’est pas nouveau mais les circonstances étaient quand même différentes. Ignorer mes appels et mes messages, ça fait trois. » Est-ce qu’il fallait qu’elle continue ? Elle déposa un baiser au coin de ses lèvres – on fait la paix. « Je décrète que pour ce soir, boire, manger et danser suffira largement à racheter tes péchés. » Et pour sceller cet accord qui tiendrait probablement quelques jours maximum, elle trinqua de nouveau avec lui.

Et puis, l’enfer. Par le passé, plus jeune, elle s’était dit, en le voyant à Ravenscar : Voilà ce que c’est que l’enfer, pour John Constantine. Son corps enfermé, son esprit enfermé. Mais ça n’avait été qu’un avant-goût. Le souvenir de cette escapade santé avec Rosie la fit frissonner – le souvenir de ce qu’elles avaient trouvé une fois leur but atteint, souvenir insupportable et, ironie infâme, vision du futur qui attendait John. Elle aurait voulu se boucher les oreilles. Mais la mémoire qu’il invoqua alors était tellement inattendue, incongrue, que cela la fit rire. « Je l’ai vue dans tes affaires. Je ne pensais pas que tu l’avais gardée. J’étais sentimentale, à l’époque. Mais il faut croire que toi aussi, un peu. » Elle le savait, de toute façon. Toutes ces choses qu’il avait en lui qu’il estimait vital de cacher, quitte à passer pour le salaud de service dont tout le monde avait besoin. Une vraie profession de foi. « Je reviendrai t’y chercher autant de fois qu’il le faudra. Jusqu’à la dernière fois. J’espère qu’ils le savent, là, en bas. » Mais qu’est-ce qu’elle racontait comme horreur ? Qui savait à quoi ressemblait Zatanna Zatara quand elle commençait – et commençait seulement – à avoir trop bu ? D’abord, elle faisait des promesses qui s’entendaient jusqu’en enfer. Eh bien, la question était : est-ce qu’ils pourraient aussi voir le geste vulgaire dont elle les gratifiait dans sa tête ? Le serveur réapparut à ce moment-là avec des menus. Dilemme : manger ou danser ? Elle passa commande de quelques plats à partager, nasi campur, lontong, krupuk et autres délices locaux. Comme par magie – ah ah ! – le groupe avait entonné des mélodies un peu plus remuantes.

D’un coup, elle s’était levée, le fit se lever aussi. Déjà, d’autres clients du bar s’agitaient sur la piste de danse improvisée entre les tables, à même le sable, au milieu des torches. Plus de feu ! Plus de feu ! Elle regarda les flammes grandir de quelques millimètres, avec une adoration béate, comme si ce n’était pas elle qui venait de faire ça. Il lui devait bel et bien une danse. Entre autres millions de choses. Sans prendre la peine de remettre ses chaussures, elle l’entraîna au milieu des autres danseurs, comme s’ils n’étaient rien d’autre que des gens comme eux, sans lendemains angoissants. Le secret, quand on n’était pas forcément bon danseur et qu’en plus on avait un coup dans le nez, c’était d’oublier totalement qu’on était en train de se ridiculiser. Yeux fermés, quelques mèches de cheveux en vrac, et de temps en temps, lui saisir la main pour le faire tournoyer, à moins que ce ne soit lui qui faisait ça. C’était là tout l’attrait qu’elle trouvait à aller dans des clubs la nuit quand elle s’adonnait à ce genre de hobby : l’abandon total des gens autour d’elle, qui ne venaient que pour danser et rien d’autre, et qui la faisait s’abandonner à son tour. À un moment, elle se rendit compte qu’elle mourait de soif, et tendit la main vers leur table où attendaient encore leurs consommations. « erreV ! » Mais, l’alcool aidant, cela ressemblait trop à « rêve » et au lieu de se retrouver avec son verre dans la main, des formes éthérées et un peu étranges apparurent petit à petit entre les danseurs, sans que cela ne semble en chagriner beaucoup, personnification lyrique de ce que son cerveau de magicienne éthylique avait compris quand elle avait lancé son sort. Elle chassa les illusions en pouffant. Oopsy. Et puis finalement elle se rendit compte que la musique était devenue plus calme et que seuls les couples profitaient de l’intermède. « C’est celle-là ! C’est celle-là que tu me dois. Avec ça, ta dette sera payée. » Aussi facilement que ça. Sans horrible paiement à la caisse, sans drame, sans sang, juste une danse. Elle ferait un démon super sympa. Elle ne passerait que des pactes gentils. Elle aurait un familier mignon – un lapin. Elle regarda John. Un lapin avec une cravate.

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Qui savait que John Constantine, en plus d’exorciser les démons et d’arnaquer les esprits crédules, savait danser le foxtrot ? C’était peut-être là un secret qui ne franchirait pas les frontières de Sumatra, un secret qui appartenait à leur passé commun de jeunes idiots prêts à tout essayer dans la vie au motif qu’ils en étaient capables. C’était cela, le sentiment grisant que vous donnait la magie, et la puissance qui allait de pair. Cette impression que tout était permis, tout était dû, aussi. La sensation des imbéciles, de ceux qui pensent ne jamais devoir aller à la caisse. Mais ils avaient payé, ça oui, et ils payaient encore. Alors qu’au moins, cet héritage incongru du passé continue de faire office de bon souvenir. Plus tard, elle se rappellerait ce moment, ces longues minutes à en perdre le souffle, à rire aux éclats, le visage levé vers le ciel, à s’emmêler les pinceaux en prétendant savoir danser le foxtrot, et peu importait qu’elle ne sache pas vraiment le danser. Elle s’en fichait, il s’en fichait et tout le monde autour d’eux s’en fichait. Comment lutter de toutes ses forces contre l’image persistante, gravée au fer rouge dans ses souvenirs, d’un homme en train de brûler vif sous ses yeux ? En gardant pour toujours cette autre vision, cette danse endiablée qui ancrait plus sûrement son âme dans l’instant présent que n’importe quoi d’autre, au point qu’elle ne pensait plus à ce qui s’était passé, ni à ce qu’il se passerait bientôt – un état d’esprit comme une bénédiction, hors d’atteinte d’ordinaire. Et elle imagina ses parents danser le foxtrot parmi les autres couples qui s’y étaient risqués autour d’eux, pour étouffer pour de bon les flammes et les cris, et peut-être même qu’elle crut les voir brièvement entre deux pirouettes, ou peut-être que ce n’était que son imagination et l’alcool qu’elle avait dans le sang. Elle s’entendait rire et elle adorait ça, elle se rappelait à quel point rire était sa meilleure arme, et toujours croire en l’avenir, aussi, parce que si elle ne le faisait pas, qui le ferait pour elle, pour John et pour tous les idiots cabossés de leur petite ligue au sein duquel elle avait trouvé une place douillette ?

Et puis, c’était fini, la musique changea, les pas de danse aussi, et le sourire qu’elle échangea avec John à cet instant avait tout d’un accord qui se passait de mots : ce moment-là serait une de ces pierres étranges, uniques et heureuses qui pavaient leur chemin infernal personnel. Elle le suivit des yeux alors qu’il allait parler au leader du groupe, l’interrompant sans vergogne. Mais l’homme ne protesta pas, au contraire, suspendu aux paroles du plus grand bonimenteur de tous les temps, qui obtenait toujours ce qu’il voulait, et surtout ce qu’il ne voulait pas. Les quelques personnes qui se demandaient comment il pouvait encore obtenir des faveurs à droite à gauche étaient probablement celles qui n’avaient pas expérimenté cette fascination quelque peu ombrageuse qu’il exerçait sur les gens quand il le voulait, et même quand il ne le voulait pas. Lui, comme Nick : des menteurs de compétition, le sourire en coin, la lueur de malice au fond de l’œil et la magie comme un drapé tout autour d’eux. Le résultat : un terrible medley, le genre de truc qu’on devait imposer en boucle aux prisonniers de Guantanamo pour les torturer. Elle regarda John revenir vers elle en rigolant – il ne faisait jamais exprès, et il n’était pas désolé, et de toute façon tous les clients semblaient surfer sur la même vague de folie éthylique qu’eux, ce qui bien sûr n’était pas un hasard mais totalement leur faute. Ce dont elle se fichait complètement. Avec fascination, comme au ralenti, elle vit le chanteur du groupe renverser une des torches, comme mu par une force qu’il ne comprenait pas lui-même, à voir la tête qu’il faisait. Magic is in the air. Les gens applaudirent, un serveur se précipita pour empêcher qu’un drame n’arrive, et Zee secoua la tête. « Ils ont bien le droit, vu ce qui les attend. » Comme une prédiction, le plus mauvais de tous les augures. Mais elle souriait encore quand il tendit la main et effleura sa gorge.

Sous ses pieds, elle crut sentir la terre se cabrer, comme une onde à la surface d’un lac, l’explosion puissante et brûlante d’une force venue d’en dessous. Comment, en une fraction de seconde, le bonheur pouvait basculer de l’autre côté du fil sur lequel ils se tenaient en équilibre, et les rires, autour d’elle, devinrent des cris, les flammes dévoraient tous et les gens n’avaient plus de visage, elle ne voyait que des crânes. Des âmes entourées d’une enveloppe dont les enfers se fichaient bien. Les âmes, c’était cela, l’enjeu, c’était de cela dont ces gueules aux dents acérées se nourrissaient, dont elles tiraient leur force, pour lesquelles elles se faisaient la guerre, et ce monde où les gens dansaient sans aucune conscience du lendemain était un enjeu désormais à leur portée, parce que… Elle posa les yeux sur John, qui semblait s’être brûlé. Elle n’avait rien senti, elle – pas de choc, pas de douleur. Elle le fixait avec la certitude qu’elle ne voulait pas qu’il recommence. Ne le laisse pas t’approcher. Il finirait par le payer. Il va tout gâcher. Il en mourrait. Il te fera la morale, te donnera des leçon, lui ! Autour d’elle, les danses macabres continuaient, rondes de squelettes ricanant et jacassant, et les flammes dévoraient tout, et la chaleur était insupportable, et la pression dans sa tête aussi. Elle plaqua la main sur sa gorge. « Tu as tort, tu sais. Tu crois que tu es sorti des enfers, mais tu as tort. Les enfers t’ont suivi jusqu’ici. Tu les amèneras toujours avec toi partout où tu iras. » Les mots s’échappaient de ses lèvres sans son autorisation. Ce n’était pas sa faute, à lui. Si la porte ne s’était pas complètement refermée. Si elle s’était montrée aussi stupide que lui. Pour lui.

Elle le tuerait.

Et les autres aussi.

Ҫa pourrait commencer ici. Il fallait bien que ça commence quelque part. C’était inéluctable de toute façon, parce que personne ne pouvait sauver personne, au final.

Et cette pensée-là, elle s’en rendit compte, lui appartenait, à elle. Assortie d'une colère sourde, toute nouvelle. Comme un automate, elle tourna les talons et s’empara de la première bouteille d’alcool qu’elle vit traînant sur une table. Méthode John Constantine. Si elle tombait dans le coma, ça règlerait la question pour quelques heures. Elle marcha tout droit vers la mer, s’éloignant de la piste de danse qui avait retrouvé un aspect normal, des torches, de la lumière et du bruit, portant la bouteille à ses lèvres pour avaler une grande rasade – de rhum. Elle s’immobilisa sur le sable humide, laissant les vagues lécher ses pieds nus au gré du ressac, fixant l’horizon plongé dans le noir le plus total comme si elle regardait droit dans son avenir. Un futur d’où elle serait absente, en quelque sorte. Elle sentit la présence de John dans son dos et de nouveau, quelque chose en elle se rebella, deux sentiments opposés – la peur de lui faire du mal et l’instinct, morbide et violent, de se défendre contre lui, de lui faire du mal. Pour le moment, bien distincts l’un de l’autre. Mais pour combien de temps ? Ses paroles d'enfant de tout à l’heure résonnaient dans sa tête – elle irait le chercher ? Toujours ? En enfer ? Quelle idiote elle était. Elle but une nouvelle rasade de rhum, les larmes aux yeux. « Je regrette toutes ces fois où je t’ai fait la morale. Je n’ai jamais pensé que c’était facile de faire les bons choix, et j’ai fait plus que ma part d’erreurs stupides. Mais c’est facile de se tromper. Même quand on sait qu’on fait une connerie. » Et si on savait, alors on ne se « trompait » pas. On décidait de se tromper. Nuance. Elle n’en était pas à remettre en cause toute son existence à ce sujet, évidemment. John Constantine était et serait toujours une catastrophe ambulante. Mais elle venait, aussi facilement que ça, de prendre sa carte membre du club.

Elle s’accroupit comme une gamine pour plonger la main dans l’eau qui allait et venait. Elle avait l’impression que des filets de sang s’échappaient sans cesse de ses doigts, comme si la mer ne parvenait pas à la nettoyer de ce qu’elle avait fait. Elle n’osait pas le regarder, et se concentra plutôt sur la ligne de l’eau face à elle, laissant la magie réchauffer ses membres, repoussant la vague qui venait, puis celle encore après, faisant ainsi reculer l’eau sur plusieurs dizaines de mètres, en se disant, du fin fond de sa brume éthylique, qu’ainsi naissaient les raz-de-marée. Une simple vague pour les emporter tous. Personne ne souffrirait. Ce serait mieux pour eux que ce qui les attend. « Je ne sais pas comment tu fais pour vivre avec la mort sur la conscience. » N’était-ce pourtant pas ce qu’elle lui avait enjoint de faire, à Ravenscar ? Ce qui était bon pour lui ne l’était pas pour elle ? Hypocrite. Il finira par savoir. Et alors ? « J’ai tué un homme à San Francisco, ce jour-là. C’est pour ça, aussi, que je voulais disparaître. Je sais bien qu’on ne peut pas toujours gagner, et ce n’est pas la première fois que ça arrive, c’est juste que… Je ne peux même pas dire que c’était la faute de Nick, c’est moi, juste moi qui l’ai tué. Et ce qui me rend folle, c’est que j’ai l’impression que ça m’est égal. » Les derniers mots n’étaient plus qu’un souffle. Elle sentait des gouttes de sueur perler sur son front alors que sous sa main, la marée se rebellait contre ce traitement, de toute sa formidable puissance. Zee était plutôt forte, mais personne ne pouvait lutter contre la nature, surtout quand il s’agissait de l’énergie cinétique de la Terre elle-même. Elle entendait l’eau gronder sans la voir, dans les ténèbres devant elle, et autour d’eux, par effet de vase communicant, les vagues pénétraient plus loin sur la plage. « Et je me disais que tu pourrais comprendre. Tu dois même trouver ça stupide. Je fais toujours la même erreur, John. Tu as fait ce qu’il fallait ce jour-là en Islande, et moi j’ai fait exactement l’inverse en voulant te sauver. » Ce qu'il aurait fait, lui. Au lieu de quoi il était mort pour en sauver des milliards. Et elle, elle avait mis en danger ces mêmes milliards pour tenter d’en sauver un seul. Et elle n’avait même plus l’excuse de la jeunesse. « C’est tout. Ce n’est pas grave. ne t'occupe pas de ça. C’est normal d’avoir besoin de temps après ça. Alors ne t'occupe pas de ça. » Deux fois, elle l'avait dit. C'était sorti tout seul. Comme une supplique, ou une menace, aussi. Elle se releva pour le regarder, lâchant prise sur l’eau qui se rua sur la plage dans un grondement assourdissant. Elle les contourna comme s’ils étaient deux rochers dans une rivière, sans les mouiller : leur petite bulle de magie et de secret. Une grosse vague, qui s’étala jusqu’aux tables du bar, jusqu’au comptoir, faisant grésiller les amplis du groupe et hurler de surprise, puis de joie, les clients. Elle aimait bien faire s’exclamer les gens, et cela la fit sourire à nouveau, les yeux brillants.

Elle regarda John en se disant qu’elle avait un peu envie de se téléporter ailleurs. Exactement comme il l’avait si souvent fait, lui. Mais vu tout l’alcool qu’elle avait dans le sang, elle était sûre de réapparaître dans un mur ou sur les genoux de Keanu Reeves, à qui elle pensait régulièrement, just because. Sans même y penser plus que ça, elle avait décollé de un mètre – c’était là aussi un endroit où il ne pouvait pas la suivre. Mais voler bourrée, ce n’était pas facile non plus. Ah, voilà, elle savait bien qu’il y avait une bonne raison pour ne pas cautionner l’alcoolisme. Elle entendit une voix beugler « Hey, elle vole ! » et, surprise et passablement incapable de toute façon de penser droit, elle retomba par terre, les fesses dans cinquante centimètres d’eau, quasi certaine d’écrabouiller une étoile de mer ou quelque animal un peu gluant entraîné sur la plage avec la marée. Comme un rappel que la vie n’était pas toujours une histoire de démon, de mort et de séparation, mais souvent aussi de chute sur le derrière. Elle avait toujours la bouteille de rhum à la main, qu’elle avait réussi à ne pas plonger dans l’eau, et la brandit en riant. Une victoire pour la team malcohologic ! Trempée de la tête aux pieds, elle se releva et arrosa généreusement John d’eau de mer alors que celle-ci se retirait peu à peu. « On n’arrangera rien ce soir de toute façon. » À part leur degré d’alcoolémie. Surtout qu’ils n’avaient rien mangé. « Et cette danse était parfaite. Magique. Tu pourras rajouter ça sur ta carte de visite. » Elle lui saisit une main, le tira vers elle, tentant de l’entraîner de nouveau vers leur table et leurs transats et ce qu’il restait du semblant de vie normale à laquelle ils se raccrochaient. De toute façon, il était saoul lui aussi, gentiment, évidemment, vu qu'il jouait dans une autre catégorie, mais bien assez pour ne pas s'inquiéter du lendemain.

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Là-bas, vers les lumières du bar et les clients qui s’ébrouaient dans le sable humide, c’était comme une oasis dans le désert, une illusion, un mirage, mais une oasis quand même, qui lui aurait permis de repousser encore l’inéluctable. Et c’était quoi, l’inéluctable ? Si ça n’avait tenu qu’à elle, elle aurait repoussé ce moment encore un peu. Le moment où il allait falloir qu’elle cesse de se mentir. Parce qu’elle n’y croyait même pas elle-même. Elle n’arrivait plus à faire semblant. Elle se rappelait très bien ce qu’elle avait fait, elle avait en tête tous les signes qui s’étaient accumulés depuis, et la mort du passant innocent, et Joshua qu'elle avait poussé du pont, elle avait parfaitement conscience de la gravité de ses actes, et aussi que ce n’était pas en ne faisant rien que cela irait mieux. Que, malheureusement, les conséquences de sa décision stupide n’allaient pas lui causer du tort à elle. Le seul mensonge qui faisait encore un peu le poids pour elle dans tout ça, c’était qu’elle n’était pas forcée de parler à John. De toute façon, il saurait. Il savait déjà. Il y avait eu cette fraction de seconde, cet éclair dans son regard. Il savait toujours. Il savait toujours tout et c’était bien pour ça qu’il était toujours aussi insupportable. Et inévitable. Et nécessaire. Elle sentit ses doigts se raidir autour des siens, et voilà, il n’allait pas jouer le jeu jusqu’au bout, lui, John Constantine. Qui l’eût cru ? Elle essaya bien de résister un peu, mais le cœur n’y était plus. Sous son impulsion, elle se retourna, et en levant les yeux sur lui, elle eut l’impression de distinguer une silhouette sombre et massive dans la pénombre derrière lui, elle eut l’impression que la main qui tenait la sienne était large et griffue. L’impression passa et elle gratifia John d’un sourire, parce qu’il lui offrait encore quelques secondes de répit. « Tu n’es pas vieux, tu as juste la santé d’un Anglais de presque quarante ans », voilà ce qu’elle aurait répondu pour se moquer de lui. Mais elle se contenta d’attendre, comme on attend une sentence.

Les morts ne restaient pas toujours morts, dans leur univers. Il le savait bien, lui qui avait passé tout ce temps en enfer. Les exemples étaient nombreux mais elle ne voulait pas y penser parce que celui qui lui venait à l’esprit naturellement était Nick, et rien que de penser à lui faisait bouillir son sang – mais c’était une saine colère. Il lui avait pris la bouteille de rhum et c’était tant mieux, parce qu’elle commençait à se sentir plus mal qu’autre chose, et elle l’écoutait parler en dodelinant de la tête, les images lui traversant l’esprit à mesure qu’il les évoquait, floues, violentes, ces mêmes réminiscences qui l’avaient poussée à commettre une telle folie. Et malgré tout, dans ce brouillard sanglant, elle commença à se demander où il voulait en venir. S’il y avait bien une chose qu’elle avait cessé d’attendre de lui depuis… depuis presque toujours, en fait, c’était des excuses, ou un merci. Il lui semblait qu’elle avait décidé pour eux deux qu’elle ne voulait pas de ça le jour où, des années auparavant, elle l’avait chassé de sa vie. Il ne lui semblait pas possible à l'époque qu’il puisse jamais dire quoi que ce soit qui compenserait la mort de Zatara. Aujourd’hui, elle en rirait presque. Avait-elle vraiment été aussi jeune ? Ces mots qu’il ne prononçait pas contenaient absolument tout ce qu’ils avaient connu depuis qu’elle avait croisé son regard pour la toute première fois.

Sur cette petite scène.

Elle se rappelait encore, évidemment.

Un bond plus léger que nature, une pluie de plumes argentées sur le public, et sa joie de voir l’émerveillement de tous ces adultes cyniques, et le sourire qu’elle n’avait pu retenir, et la lumière dans ses yeux quand elle les avait posés sur John. Qui la regardait.

Voilà comment change le monde.

Et à la lumière de ce simple contact visuel et toute la naïveté et les joies à venir qu’il promettait déjà, elle avait l’impression que tout ce qu’ils avaient vécu depuis n’avait aucun sens. Comment est-ce qu’ils avaient pu en arriver là ensemble ? Ils avaient réussi malgré tout. À se retrouver ensemble sur cette plage, après tout ce temps, et toutes ces erreurs. Et au milieu, comme pour combler les vides, tous ces souvenirs communs que n’importe quel sorcier aurait qualifiés de normaux. C’est à ceux-là aussi que Zee pensait en entendant les mots de John, même ceux qu’il gardait pour lui. Et en vérité, elle ne voulait pas qu’il en dise plus. Elle comprenait. Et elle acceptait. Et elle lui disait qu’elle comprenait, qu’elle savait ce qu’il essayait de lui dire, et que ça allait. Que ça irait toujours. Même si elle ne le disait pas tout haut. La lumière pâlichonne de l’espoir venait de lui, et personne n’aurait pu s’attendre à cela. Que lui ne s'estime pas digne d'être sauvé, elle ne s'en étonnait pas. Quelque part, cela apaisa un peu sa propre culpabilité. Que le destin, les dieux, les démons, n'importe qui et n'importe quoi qui poussait un homme à se détester autant aillent se faire voir. « Ce qui a été fait pour toi... Tu ne peux pas le défaire. » Et elle savait qu'elle ne parlait pas que pour elle. Tout le monde passait à la caisse. Elle avait appris cette leçon avec lui. Le prix. Et peut-être, le soulagement. Il fallait qu’elle arrête d’être stupide. Qu’elle cesse d’être égoïste. Est-ce que tu peux m’aider, John ? Parce que j’ai besoin de ton aide. Voilà ce qu’elle voulait dire. Elle n’en pouvait plus de cette boule dans sa gorge, elle n’était pas comme lui, à pouvoir supporter seul le poids de ses erreurs, non, elle n’en était pas capable, et dans son regard, c’était clair, clair comme un appel à l’aide. « C’est trop tard. » Sa voix se cassa alors qu’elle prononçait ces mots. Ses mots. En tout cas, elle y croyait. C’était trop tard pour revenir sur ce qu’elle avait fait, et c’était trop tard pour lui, aussi. Trop tard pour essayer de le protéger. Trop tard pour qu’il ne s’en mêle pas. « Tu le connais déjà, le prix, John. Tu l’as payé toi-même des dizaines de fois. Il ne m’a même pas été si utile que ça, mais je ne suis pas stupide au point de m’en étonner. Il m’a aidée à arriver jusqu’à toi et probablement à revenir ici, c’est tout. »

Elle s’était fait avoir, mais c’était la base, quand on parlait de deal avec un démon. Il n’y avait que John qui pouvait tirer un maximum d’un contrat passé avec cette engeance, ce qui en disait long sur John lui-même. Malgré tout, elle avait vite compris, en bas, que Nebiros voulait qu’elle en sorte en vie. Il n’avait que faire d’une obligée en enfer avec lui. « J’ai été stupide. J'ai cru pouvoir invoquer un démon et m'en tirer sans trop de mal, ou peut-être que je savais que je n'en étais pas capable et que je n'en avais rien à faire. Je suis allée à l’encontre de tout ce que j’ai appris, malgré tout ce que j’ai pu faire comme erreurs, et toutes les promesses de ne pas les répéter, et ça me rend folle de rage de l’avoir fait pour toi ! » Enfin, non, ce n’était pas parce qu’elle l’avait fait pour lui qu’elle était en colère. C’était parce qu’elle l’avait fait, tout simplement. Parce qu’à un moment, elle avait juste fait ce choix : le danger pour le monde contre, peut-être, récupérer John. Et elle avait voulu croire pendant longtemps que jamais elle n’aurait été capable de faire une chose pareille. Elle ne l’avait pas fait pour son père. Mais elle l’avait fait pour lui. Et c’était cela qui la rendait folle. Ou bien c’était autre chose, cette rage qui s’agitait en elle, venue d’en dessous, qui lui soufflait des mensonges – elle ne voulait pas parler de ça, elle ne voulait pas qu’il s’en mêle, elle voulait qu’il sorte de sa vue, elle voulait qu’il retourne en enfer, là où était sa place et… Et l’air lui manquait, comme toujours ces derniers jours quand elle en venait à avoir de telles pensées en le regardant. Bien sûr qu’elle voulait en parler. Bien sûr qu’elle voulait qu’il l’aide. Mais il allait finir par sortir de son champ de vision, par la force des choses, comme les autres, ces autres qu’elle avait trahis. Et sa place est en enfer. C’est d’une telle évidence, pourquoi se sentir coupable ?

« Laisse-moi. Tu vas tout gâcher. Si tu t’en mêles, tu vas tout gâcher. Tout ce qu’on aura fait aura été inutile. » Mais si seulement elle pouvait lui dire ce qu’elle ressentait vraiment, et pas ce qu’un démon, quelque part, ressentait pour elle, lui faisait croire qu’elle ressentait pour lui, au point qu’elle faisait de moins en moins la différence. Quelle excuse avait-elle ? Aucune. L’atmosphère était électrique, au sens littéral du terme. Et la marque, à la naissance de sa gorge, la brûlait. C’était incroyable qu’elle puisse ainsi l’oublier jusqu’à ce qu’elle se rappelle à elle. « Je suis sûre que tu le connais. En tout cas il te connaît, lui, •   •   • … et le mot est passé, là-bas. Ils t’attendent en enfer. » Elle avait essayé de prononcer son nom, mais sa voix était morte dans sa gorge, littéralement, comme on coupe le son d’une télévision, et seules ses lèvres avaient scandé en silence les trois syllabes hideuses. « Pour une fois, je t’en supplie, ne t’en mêle pas. Tu as ta vie. Et plein de choses à te faire pardonner. Je pense toujours ce que je t’ai dit à Ravenscar ce jour-là. Arrête de te comporter comme si ta vie n’avait aucune valeur et ne te mêle pas de ça !! » Voilà qu’elle lui criait dessus maintenant. Les poings serrés, la colère au fond des entrailles, l’alcool qui bouillait dans son sang, c’est le moment ! Qu’il retourne à la poussière qui l’a vu naître ! Et la voix de Nick se superposait à sa rage, qui lui avait dit, d’un ton presque doux, d’un regard presque compatissant, que la colère avait du sens, et qu’il était normal de s’y abandonner… Mais elle s'y refusait. Tu te laisses faire, ou tu te secoues, ma grande. Elle posa la main sur le torse de John, doucement, et ses lèvres articulèrent un sort en silence. Le rire de Nebiros résonna dans son esprit alors que la magie crépitait au bout de ses doigts. Et qu’elle lançait le seul sort capable de la délivrer de sa rage et de John Constantine.

nhoJ enitnatsnoC ne nipal…

Elle tomba à genoux dans le sable en laissant échapper un rire mi-hystérique, mi-éthylique. Il était petit. Il avait une petite mèche folle sur le crâne, et la douce fourrure couleur blé un peu passé. Ses vêtements étaient par terre autour de lui mais sa cravate était restée accrochée autour de son cou et il avait encore sa cigarette au museau. Et elle se sentait mieux. Elle sentit son crâne se déchirer sous la rage du démon, mais elle ne pouvait plus s’arrêter de rire. Elle ramassa John, le serra contre elle et se laissa tomber sur le flanc dans le sable, se recroquevillant autour de lui. « Je suis désolée John. Pas plus douée en boisson qu’en magie noire. Mais c'est plus facile comme ça. Tu comprends ? C'est de toi qu'ils ont peur. Promis je ne te vomirai pas dessus. » En fermant les yeux, elle se rendit compte qu’une fois de plus, ils n'avaient pas payé leur consommations. Cela la fit rire à nouveau, mais déjà, ses paupières étaient lourdes.

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Le rêve commençait toujours de la même façon. De l’autre côté de la vitre, elle voyait une foule de visages déformés par l’eau qui remplissait la cage de verre. Des chaines entravaient ses bras et ses jambes. Et c’était normal. The show must go on.  Elle voyait son père debout sur la scène qui s’adressait aux spectateurs. Son rôle à elle était de se défaire de ces chaînes et de sortir de ce piège mortel. En vérité, ça n’avait rien de mortel pour quelqu’un comme elle, qui pratiquait l’escapologie depuis toute petite. Mais quelque chose n’allait pas. Les visages derrière la vitre étaient vraiment difformes. Et son père lui tournait le dos. Elle savait pourtant que son visage à lui aussi était comme une bouillie couleur chair. Et les chaînes ne se brisaient pas. Et l’eau se teintait du sang qui s’échappait de sa bouche. Tout ça, c’était… « Une punition. Un châtiment. Un juste paiement. Appelle ça comme tu veux, Zatanna Zatara, selon ton humeur, tes croyances, ou ta propre vision de la réalité… » Le hurlement qu’elle laissa échapper fut silencieux sous l’eau. Elle étouffait, mais la mort ne venait pas. Elle se contentait de se noyer, indéfiniment. Et elle savait pourquoi. Et elle savait aussi que ce n’était pas l’enfer, ça. Ce n’était pas l’enfer qui l’attendait. Elle crut sentir une caresse sur ses joue et de nouveau, ouvrit la bouche et appela son père. Il lui semblait qu’il se tournait vers elle et à sa posture, qu’il était désolé. Déçu. Qu’il l’abandonnait. Puisque c’était là le cours naturel des choses, quand on jouait avec des forces démoniaques. On se noyait, et on le faisait seul, ou bien on entraînait quelqu’un avec soi. Dans son rêve, elle étouffait, et pendant quelques secondes, blottie dans un lit, dans une Maison qui pourtant la protégeait toujours, elle ouvrit la bouche pour chercher de l’air. Dans son sommeil, elle porta les mains à sa gorge, ses ongles griffant sa peau, avant de se raidir, la poitrine immobile.

Ses yeux s’ouvrirent. À côté de son visage, il y avait John, son petit museau contre sa joue. Elle le regarda avec tendresse et tendit la main pour caresser doucement la petite tête douce. Elle aurait pu faire ça toute la journée. Elle aurait pu passer l'éternité à faire ça, mais il ne serait probablement pas d'accord. Et puis, elle avait quelque chose à faire. Quelque chose d'important. Un léger rire s’échappa de sa gorge et elle se saisit de la cravate que le lapin avait autour du cou, laissant la matière glisser entre ses doigts. Humain ou lapin, cela ne faisait aucune différence. La fragilité était la même. Le sang qui pompait dans des veines aussi fines que du papier. La chair friable sous les griffes du plus mineur des démons. L’esprit à nu, si facile à écorcher, à la merci de n’importe quel martyre. « Tu sais pourquoi la damnation de l’âme est éternelle, John ? Tu n’as pas besoin d’aller en enfer pour ça. Tu la portes en toi. Tant que tu vivras, partout où tu iras. » Elle s’assit sur le lit, laissant le drap glisser de ses épaules, et porta les mains à son visage avec un soupir d’aise. « La petite sorcière norroise, ta jeune protégée, ta fille, Emmmma, Che-ryl, Ge-mma, Cha-sssss… » Plus les noms dévalaient ses lèvres et plus elle jouait avec, comme une comptine. Sa main glissa sur la marque sous sa gorge, puis se posa sur sa poitrine alors qu’elle débitait sa longue liste. « Kit, Gary, Mary Anne, Astraaaaa… » Sur ce dernier nom, sa voix s’était faite enfantine, mais son regard pétillait toujours. Elle ne l’aimait plus, en lapin. Elle avait l’impression qu’il n’était pas vraiment là. Même si elle n’était pas vraiment là non plus. « Ils te pardonnent toujours. Et puis ils meurent. Mais ce n'est pas si grave. C’est la nécessité qui te fait rester à leurs côtés, pas le besoin de compagnie. Et moi, je suis simplement, exactement, faite pour quelqu’un comme toi, pour te soutenir jusqu’à en mourir. Tu trouves toujours ce qui peut t’être utile, après tout. Mais si tu y réfléchis, je t'ai survécu plus longtemps que la moyenne. » Elle se leva comme si c’était la première fois et s’observa dans un grand miroir de plain-pied. Sans un mot, sans un bruit, elle rendit à John son apparence humaine. Sa main se posa de nouveau sur sa gorge fine, effleura la marque – c’était elle qui l’avait acceptée. Le consentement était très important, en enfer ; en la matière, les humains avaient beaucoup à apprendre.

« Elle ne nous était pas destinée, pourtant. Tu fais des miracles, en réalité, Constantine. » Elle se tourna vers lui, sans plus faire d’effort pour distinguer les pronoms – elle, lui, quelle importance ? Le diable ne pouvait pas être contenu dans une langue pauvre et mortelle. Les murs semblaient pulser, dégouliner d’une matière sombre et aqueuse, l’air était brûlant et les fondations de la Maison craquaient alors qu’elle luttait contre l’indésirable qui s’était invité en ces lieux. « Ne me gêne pas. Je n'ai rien contre toi, personnellement, je laisse ta carcasse à ceux d'en dessous. Ici ou en bas, tu seras mille fois damné quoiqu’il arrive. » Elle retourna s’asseoir sur le lit, se rapprochant de lui, cherchant quelque chose dans son regard. Alors ses traits se décomposèrent et ses doigts agrippèrent les draps froissés. « John. Tu sais très bien ce que tu dois faire. » Mais elle savait qu’il ne ferait pas. Vraiment ? Pourquoi pas, en vérité ? Il aurait déjà fait pire que ça, non ? Est-ce qu'elle devenait folle ?

Elle entendit les chaînes se casser et le verre se briser et leva le visage vers le plafond, cherchant son souffle, et le trouvant aussi facilement que ça. Escape artist. Et elle n’eut pas la force de baisser les yeux pour croiser ceux de John. Voilà à quel point la gangrène s’était immiscée dans leur vie. Zatanna Zatara, honteuse face au plus grand récidiviste du crime et de la manipulation. Elle sentit la brise marine pénétrer dans la chambre par une fenêtre entrouverte et le monde se remettre à tourner, s’il avait jamais cessé de tourner. Le monde se fichait de John Constantine et de Zatanna Zatara. Elle sentit les larmes lui monter aux yeux. La réalité était si compliquée. Chaque mot qui lui avait échappé, elle les avait pensés. Du moins c’était ce qu’elle croyait, tout en sachant que quelque chose était différent, déformé. En quoi est-ce compliqué ? Arrête de pleurer et mets-toi en colère. Elle pouvait toujours le retransformer en lapin, non ? Mais elle n’avait plus l’excuse d’être saoule, désormais. Je l'aime. Je l'aime. Il ne doit pas le croire, mais je l'aime. De ça, elle en était sûre. Mais ça ne suffisait pas, ça n'avait jamais suffi. Sans croiser son regard, elle se laissa tomber à plat ventre sur le matelas et enfouit son visage sous les draps, comme si ça pouvait résoudre ses ennuis. En tout cas, ça lui permettait de ne pas leur faire face pour tout le temps où elle resterait là. Elle pouvait lancer un sort sur elle, se jeter sous un bus, n’importe quoi. Mais une force contraire lui donnait désespérément envie de vivre - plus utile vivante que morte. « Je ne suis pas possédée, John. Ce n’est qu’une chaîne, avec un… un gros boulet à l’autre bout. Je vais partir. » Sa voix était étouffée par l’oreiller. Et sa conscience hurla de rire. Trop tard, pauvre idiote. « Pour une fois, essayons d'agir pour le bien de tous. » Ce qui était exactement ce qu’elle ne pouvait pas faire avec lui spécifiquement, lui et son stupide don pour toujours trouver son chemin. Il allait se noyer avec elle. Ce qui était ironique, presque drôle, vu que pour une fois, ce n’était pas lui le fautif.

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Ce n’était pas une surprise, que toute la bonne volonté du monde pouvait fondre comme neige au soleil. Elle en était persuadée, elle, que cela changerait tout si elle allait se perdre ailleurs dans le monde, quelque part où lui ne serait pas. Ça changerait tout pour lui. Son destin à elle était scellé et il le savait bien. Et peut-être maintenant commençait-il à imaginer aussi à quel point c’était difficile pour elle de poser les yeux sur lui. Il y avait les moments où cela l’ancrait dans la réalité, ou cela faisait remonter à la surface tous les souvenirs, les bons comme les mauvais, et l’aidait à se souvenir de qui elle était. Et il y avait les moments où la fureur s’emparait d’elle, sale, frénétique, et la crainte, et l’envie de lui faire du mal, des choses qui ne lui appartenaient pas. Même lors de leurs pires moments, elle n’avait jamais souhaité sa mort. Jamais sincèrement, en tout cas. Alors oui elle aurait dû partir. Mais sa volonté disparut quand il lui demanda de le regarder. Ce qu’elle craignait le plus désormais. Mais il y avait quelque chose dans sa voix qu’elle ne reconnaissait pas, et ses mots étaient comme un baume sur une blessure. La honte qu’elle ressentait vis-à-vis de lui s’atténua un peu. Parce qu’elle n’était pas censée être confrontée à ce genre de chose, elle. Il le lui avait dit bien assez souvent, ce qu’il voyait en elle quand il la regardait, et même si elle n’avait jamais été convaincue d’être ce phare dans la nuit qu’il décrivait parfois, elle appréciait que John Constantine ait un phare dans la nuit, tout simplement. Mais voilà qu’elle lui démontrait à quel point il avait tort et à quel point elle pouvait être horrible, et cependant, il n’y avait pas de déception dans sa voix, alors elle se releva, s’agenouilla face à lui dans le lit, aussi nue que lui, et le laissa lui saisir le visage.

Elle était tellement décidée à n’avoir aucun espoir. Mais même au pire d’une situation, Zatanna Zatara gardait toujours un peu d’espoir, elle ne pouvait pas s’en empêcher. Elle fouillait son regard alors qu’il faisait de même et pendant une fraction de seconde, elle songea qu’il avait la solution, la solution qu’elle ignorait et qui n’impliquait pas tout simplement qu’il l’égorge dans ce lit pour empêcher la prochaine apocalypse. Il n’avait rien à apprendre sur le sujet. En vérité, elle n’aurait pas pu être entre de meilleures mains, ni entre les pires, évidemment, mais pendant une seconde elle retint son souffle et se permit, en dépit du bon sens, d’espérer une promesse de sa part, ou même un adieu, ou même un baiser, tout lui aurait convenu. Puis il ouvrit la bouche, puis il parla, et un froid glacial envahit son cœur et elle laissa échapper un hurlement. « NON ! » Elle posa les mains sur ses poignets et s’arracha aux siennes avec un sursaut, se cognant contre la tête de lit derrière elle. Elle arrivait encore à être surprise, c’était ça, la folie. La définition même de la folie. Elle était folle. Dans le regard qu’elle lui lança, il y avait toute la trahison et la douleur qu’elle ressentait en cette seconde, et cela aida peut-être son âme meurtrie à se recroqueviller et à laisser la place à l’autre, quand bien même elle ne voulait pas, quand bien même ni le démon ni John ne lui laissaient le choix. Elle réussit à se lever, ses yeux cherchant frénétiquement une sortie, et elle eut le temps de remarquer que les portes et les fenêtres avaient disparu, et elle porta les mains à sa gorge pour s’empêcher de hurler à nouveau, mais de toute façon, il n’y avait nulle part où fuir, alors elle se tourna de nouveau vers John et

« Tu penses qu’apprendre son nom t’aidera à lutter contre moi ? » De nouveau, les pronoms se mélangeaient. Ni vraiment elle ni vraiment l’autre, sa conscience clignotant comme une ampoule mal vissée. Elle ferma les yeux et inspira à fond. « Je me méfie de toi, Constantine. Ta réputation te précède. Ceci est ma meilleure assurance contre toi. » Elle fit un tour gracieux sur elle-même. « Le “comment”, tu le sais déjà. » Ce n’était pas à John Constantine qu’on apprendrait à faire la grimace, non ? Dans la pièce, à côté du lit, l’air se brouilla légèrement et une illusion très pâle, quasi invisible, apparut, une silhouette solitaire au centre d’un pentacle complexe, et l’écho d’une promesse morbide, « je te dirai où il est… », et cette acceptation prononcée en toute conscience. Elle chassa cette réverbération du passé d’un geste et laissa échapper un rire. Il croyait peut-être que lui et ses sorcières étaient sortis de l’enfer sans aide ? « Je préfère te faire la surprise du plan. Mais ça ne me gêne pas que tu saches qui je suis. Je lui laisserai l’honneur de te le dire, cependant. Si tu arrives à la convaincre. Elle te dira qu’elle préfère mourir, mais si j’étais toi, je ne la croirais pas. Elle est terrifiée. Par toi. » Elle se rassit sur le lit et sur son visage décomposé passa un éclair de révolte. Il n’allait pas croire cela, n’est-ce pas ? Bien sûr qu’elle avait peur. Mais pas seulement. Et ça ne changeait rien. Il le savait, il était bien assez cynique pour le savoir. Soudain, son bras jaillit et sa main frôla le visage de John, et elle sentit la peau se déchirer sous ses ongles. De nouveau, elle recula contre la tête de lit. Incapable de savoir si c’était elle qui avait fait ça, ou si c’était l’autre, toujours là. Mais il lui semblait bien que la colère qu’elle ressentait contre John, aussi injustifiée et ignoble soit-elle, lui appartenait. Cela ne faisait que réjouir le démon, et un sourire étira ses lèvres. Il avait déjà perdu cette bataille. En quelque sorte, elle se sentait de nouveau entière, parce que le démon et elle étaient d’accord. « S'il te plaît, John. Laisse-moi tranquille. S'il te plaît, arrête. Je t'en supplie, laisse-moi. » Et là encore, elle aurait voulu prétendre que le démon s'exprimait à travers elle, mais c'était bien elle qui le suppliait de la libérer, comme si c'était lui, le monstre, et même si ça ne durerait pas. Elle voulait que ça cesse, juste pour cette fois, elle voulait être elle à nouveau, juste encore un peu, dans cette maison, avec lui.

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Oui, elle savait. Elle savait depuis le début mais jusqu’à présent elle avait simplement refusé de se confronter à cette réalité. Il l’y avait forcé, et il avait raison. Tout comme il n’aurait pas dû écouter ses supplications. Il n’aurait pas dû abandonner. Le soulagement pourtant fut si grand qu’elle se laissa aller contre l’oreiller, les yeux fixés sur lui qui la quittait, la présence sale et odieuse refluant dans les méandres de son âme comme la marée basse. C’était lui qui était dans une situation impossible. Elle n’avait plus le choix, mais lui l’avait. Et il prenait la mauvaise décision. Ou bien prenait-il la bonne ? Elle ne savait plus. Elle se contenta de le regarder alors qu’il le lui demandait une dernière fois. Elle ne voulait pas qu’il travaille sur quoi que ce soit. Plus tard, quand il n’y aurait plus que Nebiros, ce serait plus simple pour lui. Fil par fil, le démon achevait de détricoter les dernières attaches qui la liaient à sa propre existence. Déjà, elle se fichait presque de savoir ce qui lui arriverait. C’était la certitude qu’elle allait faire beaucoup de mal qui lui était insupportable. Oui, John saurait quoi faire. Mais pas maintenant, pas dans cet entre-deux où il ne pouvait même pas résister à ses supplications pathétiques. Tout ce qu’elle voulait, c’était s’excuser encore et encore et encore, comme si ça servirait à quelque chose. Alors elle se contenta de la regarder qui la regardait, puis il sortit de la chambre sans un mot, et c’était bien normal, et c’était mieux comme ça, la laissant seule au milieu du lit, les draps froissés, la tête baissée, ses longs cheveux de jais balayant les larmes sur son visage. La magie ne pouvait pas tout réparer. Il y avait des choses qui se brisaient définitivement dans ce monde. Et si elle en avait assez de souffrir ainsi, elle n’avait qu’à se renfoncer dans un coin de son âme et ne plus s’occuper de rien. Dès qu’il franchit la porte, ce fut exactement ce qu’il se passa.
Exactement ce que j’attendais de vous.




Elle ne savait pas depuis combien de temps ils avaient quitté Sumatra. Elle n’était pas sortie de la Maison et cela pouvait aussi bien faire quelques heures comme quelques jours. Ici, la vie pouvait ne pas changer, pour l’éternité. Elle savait qu’elle avait beaucoup dormi. Qu’elle avait beaucoup erré dans les couloirs et dans les pièces en quantité infinie de la bâtisse. Elle avait cessé de s’inquiéter et cette légère apathie était un vrai baume sur sa souffrance. De temps en temps, elle croisait John, et cette situation bizarre ne les empêchait pas de se retrouver à chaque fois. Si quelque chose avait changé, pour elle, c’était simplement le temps qu’il leur restait à pouvoir se dire ainsi les choses sans ouvrir la bouche mais simplement en échangeant un regard. Lui n’avait pas l’air aussi apaisé qu’elle mais elle n’aurait pas eu le culot de le lui reprocher. Elle avait mis le feu à la cuisine en essayant de cuisiner sans la magie, elle avait entreprit de faire le ménage avant de s’arrêter à la moitié d’une chambre parce que ça n’avait aucun sens. Ils avaient vidé la cave à alcool de John, enfin ils avaient essayé, parce qu'elle se remplissait toujours au bout d'un moment, et elle l'avait forcé à regarder toute la saison un du Bachelor, et il en avait conclu que ça ne valait pas la peine de se sacrifier pour un monde pareil, et ça les avait fait rire, voilà. Des fois de la musique s’élevait dans la Maison et cela la faisait toujours sourire, et elle avait même ouvert une porte sur une sorte de pièce bizarre avec un tapis de danse par terre. John l’avait rejointe à ce moment-là et ce qu’il s’était passé ensuite, elle n’en parlerait jamais, quand bien même ça n’avait eu aucun caractère tendancieux. Mais plus souvent qu’autre chose, elle avait la sensation de passer son temps à le chercher sans le trouver. D’ouvrir des portes derrière lesquelles les pièces disparaissaient soudain au profit d’autres, vides. Et souvent, elle voyait Orchid, sur ses pas ou dans l’ombre. Elle comprit au bout d’un moment ce que faisait l’esprit de la Maison et cela l’ébranla plus qu’elle ne l’aurait voulu. Un jour, elle lui fit face dans la cuisine, pour lui dire qu’elle avait raison, et Orchid n’eut aucune réaction.

Un matin, ou un soir, ou n’importe quand, elle n’en savait rien, elle cherchait John et ne le trouvait pas, ce qui devenait un genre de cauchemar éveillé récurrent, quand elle sentit une petite boule de poils douce contre son mollet. Elle se baissa et caressa longuement Sting. Lui n’avait jamais peur et ne semblait pas s’inquiéter. John n’avait pas cherché à comprendre d’où il venait, et Zee avait fini par arrêter de s’en faire à ce sujet. Il fallait accepter que la vie fasse des cadeaux, des fois. Elle ne pouvait pas être que cruelle et brutale. Elle grattouilla le petit chat derrière l’oreille, lui arrachant des ronronnements de contentement. « Tu t’occuperas bien de ton maître, n’est-ce pas ? Tu resteras avec lui. » Sting répondit par un « meow ! » un peu accusateur, puis lui échappa des mains pour aller se glisser dans une porte entrebâillée. Zee fixa longuement le battant. Oh, what the hell. Elle suivit le chaton et entra dans la pièce plongée dans la pénombre. Elle la reconnut aussitôt. C’était cet espèce de débarras où John avait rangé quantité de ses affaires, artefacts, livres et autres bidules magiques, ceux qui ne représentaient pas de danger et dont a priori il ne savait que faire. La guitare. Le portrait de la fillette. « Meow. » Elle chercha Sting des yeux mais ne le vit pas. Elle se dirigea vers une des étagères et s’immobilisa devant la fleur de Ravenscar, toujours intacte grâce à la magie. Elle sentit sa gorge palpiter mais cette fois, s’opposa fermement à la présence en trop. Non. Ceci leur appartenait, et à personne d’autre. Délicatement, elle prit la fleur dans ses mains et la porta à ses lèvres. Sans un mot, elle souffla dessus, faisant frissonner ses pétales. Un mot. Juste un nom. Puis elle reposa la fleur qui sembla lutter pendant une seconde contre la salissure qu’elle venait recevoir en guise de fardeau, mais elle tint bon, et cela fit sourire la magicienne. Un jour, John trouverait ce message. Ou peut-être pas. tuoT ari neib.

Elle ressortit de la pièce et tomba nez à nez avec Orchid. Zee s’immobilisa, vu que l’esprit de la Maison ne semblait pas vouloir bouger. « Toi, tu aurais déjà réglé le problème, n’est-ce pas ? » Il était venu assez tôt à l’esprit de la magicienne que sans John et sa volonté, Orchid l’aurait déjà jetée par la fenêtre dans les Limbes éternelles dans lesquelles la Maison se baladait actuellement. Zee était presque désolée pour elle. « Pardonne-moi Orchid. Dès que je serai partie d’ici, promets-moi de changer les serrures. » L’esprit hocha lentement la tête, et pendant une seconde, Zee sentit qu’elles se comprenaient, toutes les deux, et qu’elles savaient que le seul idiot de cette Maison était son propriétaire. « Peux-tu me laisser le voir ? S’il te plaît ? » L’esprit passa devant elle et rouvrit la porte que Zee venait juste de fermer. De l’autre côté, une chambre, et vautré sur le lit, John. Zee remercia Orchid en silence et rejoignit l’idiot endormi. Elle se glissa sur le lit, derrière lui, et se blottit contre son dos. En fermant les yeux, elle savait qu’elle allait s’endormir. Et que peut-être, elle ne ferait pas un seul rêve. Que cela fasse quelques jours ou quelques heures, peu importait, dans cette Maison. Ils avaient le luxe de ne pas se préoccuper du temps qui passait, au moins encore un peu.

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