The return of the prince

Avoir retrouver les enfants, les avoir installés au QG, avoir reprit les marques, retrouver les membres du gang, ça avait réveillé sa fibre paternelle. Ou peut-être que c’était d’avoir revu Harley sur Terre 4 ? Qu’importait. Quand il avait vu le chaos régner à leur retour sur terre, son petit cœur s’était rempli de joie. Il avait toujours rêvé de voir le monde comme ça. C’était son meilleur état. Plus d’électricité, plus de police, plus de gouvernement… Les choses revenaient finalement, progressivement. Etonnamment, le réseau 3G était revenu alors qu’une grande partie des infrastructures n’étaient même pas en place. Une chance, ça lui avait permit de la retrouver. L’envie de constituer sa famille, comme le faisait Batman depuis des années, l’avait poussé à la chercher. Il était inquiet naturellement. Sa fille, son unique enfant, était quelque part là, au milieu de ce chaos. Oh il se souvenait parfaitement de la petiote quand il l’avait enlevé, cette petite frimousse rousse qui le regardait avec défi et le criblait de questions. Elle était forte cette gamine, intelligente, et forte. Elle ne risquait pas de se faire avoir par le premier criminel venu. Il en était certain. Alors il n’était pas si inquiet… mais il l’était quand même. Et il voulait la retrouver. Alors il s’était lancé dans les recherches, sans électricité, sans internet, retour à la bonne vieille méthode.

Poser des questions, secouer des types, écouter les rumeurs, secouer à nouveau des types, caser des os, arracher des ongles, écouter les conneries qui se disent dans les bars, dans les squats parce qu’actuellement tout n’était que squat. Il avait fait circuler sa photo à quelques mecs en qui il avait confiance. Et l’info était revenue. Par écho, comme les vagues s’échouant sur les rochers, remontant le sable de la plage et s’y noyant. Des petites touches d’informations qu’il avait pu remonter jusqu’à la source. Quelques fausses pistes, quelques rouquins n’ayant rien à voir avec la mistinguette qu’il voulait retrouver. Et puis, contre toute attente, il la trouva là, dans cette rame de métro aérienne dont le fonctionnement tenait du miracle, maintes fois des projets de la mairie avait voulu la détruire, la remiser, mais comme beaucoup de choses ici elle avait tenu bon, elle était encore là. De là où il était, il ne voyait pas sa frimousse, mais il reconnaissait sa silhouette, et dans les reflets sur les vitres, il distinguait ses traits. Elle semblait terrorisée. Pas étonnant, sa simple présence éveillait des frissons glacés chez n’importe qui. Il se leva du siège où il était et il s’approcha en marchant dans l’allée.

« Bonsoir Alina, tu ne m’as pas oubliée à ce que je vois. Moi non plus. » Il s’arrêta à sa hauteur, l’observant, distinguant la terreur se nouant dans ses tripes, les légers tremblements, tressautements trahissant l’inquiétude qui courrait en elle. « Papapounet était terriblement inquiet… enfin, un peu. C’est dangereux de se balader seule, par les temps qui courent. » Qu’est-ce qu’il racontait ? C’était toujours dangereux, surtout quand votre mère affirmait haut et fort que sa gamine était le rejeton du Joker.

Sa gamine, il n’en était pas bien sûr de la véracité de la chose. Evidemment que la serveuse avait pu mentir, et probablement qu’elle l’avait fait. Pour attirer sa pitié peut-être ? Par goût du danger ? Certains aiment sentir le frisson les gagner, courir sur leur peau, affoler leurs sens. Elle n’était qu’une serveuse, sa vie devait pas être folichone, alors s’inventer une histoire avec un clown… le truc c’est qu’il l’avait bien baiser, après coup, il avait vérifier. Et ouais, il avait bien tremper son biscuit… bref je vous épargne les détails. Quoi qu’il en soit, il était certain d’avoir fricotté avec cette fille maintenant si elle était bien tombée enceinte de lui, c’était une toute autre histoire. Et la gamine ne semblait pas en être persuadée non plus. Elle tabla sur un mensonge de sa mère. Le truc au fond, c’est que si ce n’était qu’un mensonge, il allait devoir effacer ce vilain mensonge. Si s’en était pas un, il devrait récupérer sa gosse parce que la fille du Joker se devait de vivre comme tel, pas vrai ? Mais qu’en vrai, il n’avait pas envie de prouver la chose, et au fond, il s’en fichait. Parce que peu importait qu’elle soit vraiment sa fille.

Il savait parfaitement qu’elle n’avait rien à prouver, et qu’elle n’avait rien à craindre non plus. Pris en chasse par la police pour un crime qu’il n’avait commis il ne lui avait pas fallu beaucoup de temps pour apprendre qu’une jeune demoiselle lui ressemblant par son costume avait émasculé un homme. Bien sûr il avait laissé la police dans le noir à son sujet. Joker s’était néanmoins intéressé à ce copycat. Et en poussant un peu plus loin les recherches, il avait compris qu’elle avait été jusqu’au bout, qu’elle avait pas hésité comme d’autres l’auraient fait, y’avait peut-être légitime défense à la base, mais ce qu’elle avait livré à la fin, comme chef d’œuvre pour la postérité n’avait rien d’un hasard, d’un acte désordonné. Elle pouvait bien ne pas être vraiment sa fille, elle l’était dans les faits. Il avait lu le rapport jusqu’au bout, elle portait une tenue qui lui rendait hommage quand elle avait commis cet acte, comme si elle souhaitait hurler au monde qu’elle était sa fille. Ou peut-être régler un truc avec sa mère… il était pas psy et il s’en foutait. Et visiblement elle avait répété l’action, un second crime avait été commis avec le même coup de scalpel en revanche la tenue ne lui rendait plus hommage, ca l’avait chiffonné comme si elle le reniait. Mais c’était une adolescente peut être était-ce la fameuse phase de rébellion ?


« Ta mère était peut-être une menteuse, mais elle avait raison sur un point, elle et moi avons bien été intimes. Si tu es venue au monde après ça, ça reste à prouver… » lâcha-t-il en l’observant, en la dardant de ses grands yeux verts torturés. Il avait ce sourire bizarre, cette manière étrange de se tenir, son maquillage avait coulé, du fait de la pluie, ça lui donnait l’air d’un clown triste. « Le truc c’est que je suis pas certain qu’on ait besoin de preuve, ni que t’ait besoin de ma protection. J’ai cru comprendre que tu t’étais bien amusé avec ce type qui avait essayé de te tripotter. T’es peut-être pas ma mome, mais t’as du répondant. » Il se mit à applaudir en faisant de grands gestes théâtralisé, sa tête se pencha sur le côté, son sourire s’élargit jusqu’à devenir inconvenant, parfaitement répugnant, et dérangeant. « En ce moment, je m’occupe d’une équipe de jeune qui ont un certain talent, je me disais que ça pourrait te botter, que papounet produise tes prochains numéros… » C’était une offre, ce qu’il était venu faire, là dans ce métro aérien, au milieu de la nuit noire de Gotham, dans son obscurité crasse, il était venu lui offrir de produire son prochain numéro comme s’il venait lui proposer une enveloppe pleine de fric ou de payer son école alors qu’il parlait en réalité de meurtres de masses.

Les cris, les hurlements, c’était le genre de chose que les parents d’une adolescente subissaient, généralement on s’y attendait un peu, on essayait même d’arrondir les angles en vue de ces crises. Bien sûr, le Joker n’avait pas la moindre idée de cette tempête qui allait souffler dans son nez, et la surprise ne fut guère bonne. S’il y avait bien une chose que le Joker n’était pas c’était patient, qu’il ait des enfants serait sans doute la pire idée au monde, car il n’était pas patient, pas aimant, pas attentionné, pas prudent, probablement que le bébé ne survivrait même pas à la première année entre ses mains. La rouquine avait de la chance d’une certaine manière, elle avait échappé à des années de calamités, et de blagues dangereuses, de jonglage avec des boules de verre contenant de l’acide, d’avoir des hyènes pour animal de compagnie, et des marteaux pour hochet. Ceci étant, elle n’était pas vraiment préparée à avoir le Joker croyant fermement être son père. Pas plus que lui n’était prêt à avoir face à lui une adolescente perdue en pleine crise d’identité. L’un et l’autre donna lieu à un fracassant éclat à bord du train survolant une Gotham brisée.

Ses commissures se mirent à trembler comme dans un tic nerveux, puis il agrippa le siège juste derrière la jeune femme, de telle sorte qu’il se pencha sur elle, et il fut secoué d’un rire dément qui n’avait rien de joyeux, on aurait pu dire que c’était un rire jaune, un rire de colère, de raillerie peut-être, d’incompréhension sûrement. Il éclata de ce rire qu’il n’arrivait à réprimer et qui témoignait de toute la colossale et terrifiante folie qui dansait en lui. Puis il écarta la jeune femme et s’énerva sur le fauteuil, parce que la ligne était vétuste, le dossier vint assez facilement, le Joker pivota et regarda un pauvre gus qui avait le malheur de se trouver dans le train, mauvais endroit mauvais moment. « Qu’est-ce que t’as à me regarder ? T’as jamais vu un clown ? Tu n’aimes pas mes blagues ? » Le Joker se jeta sur le pauvre type et lui éclata la tronche à coup de dossier bien senti, le premier coup dans la tronche du type vit voler ses dents, gicler le sang sur la vitre du train, le second dans le ventre plia le type en deux, le troisième sur le dos du type l’allongea par terre dans un horrible son d’os brisés.

Il se tourna vers l’adolescente, prenant la barre du métro, et tournoyant autour, avec un mouvement digne d’un danseur, ses pieds opéraient un mouvement gracieux, tout son corps semblait emprunt de la grace que seule la mort pouvait offrir. « Tu crois vraiment que c’est un club ouvert à tous ? Que les premiers venus y sont acceptés ? Tu crois que tu vaux mieux que mes joyeux drilles ? Tu es peut-être ma fille, mais tu n’as pas encore démontré assez de talent pour te revendiquer indépendante ou alors… fais-le, prouve au monde entier que tu n’as pas besoin de ton vieux père, éclate la tronche d’un justicier, coupe lui les couilles et envoie les par la poste au maire. » Elle voulait jouer dans la cour des grands ? Très bien, il était prêt à l’écouter, à lui offrir la reconnaissance qu’elle pensait mériter mais encore fallait-il qu’elle finisse son travail.