L'indic (Dorian Black)

Harvey Bullock & Dorian Black

« La même chose. » Le barman qui essuyait nonchalamment ses verres acquiesça d'un signe de tête. Il posa ses affaires, se tourna, prit la bouteille, servit le whisky sec, et fit glisser le verre jusqu'à moi, assis au bout du bout du comptoir. J'avais le dernier coin du bar derrière moi, et l'entrée en visuel, de même que tout le reste de la salle. Vieux réflexe de paranoïaque pour m'assurer de toujours savoir ce qui se tramait dans mon environnement. Quand on avait passé sa vie à en découdre avec la loi et la justice, à être un jour sur deux fugitif recherché à plus ou moins grande échelle, on ne pouvait pas ne pas se forger des réflexes préventifs. De la même manière, on finissait par apprendre à flairer la majorité des flics à peu près aussi efficacement que les flics flairaient les truands. Il y avait l'instinct de flic, et l'instinct du criminel. Deux faces d'une même pièce.

J'écrasai ma cigarette dans le cendrier, pour mieux en rallumer une autre. Le bar était quasiment vide, mais il y avait ce mec à l'autre bout avec son journal Gotham Confidential. Rien que sa façon de se fringuer était suspecte. Il sortait tout droit d'un de ces vieux polars noirs. Peut-être que c'était aussi un mec de Falcone ou de Maroni. Ce n'était certainement pas un membre du Masque. Encore moins des autres gangs. Mais même pour la mafia italienne, il détonnait, aussi penchais-je plutôt pour un flic ou un détective privé de la vieille école. Je bus une gorgée, le surveillant ponctuellement du coin de l'oeil entre deux regards perdus sur le comptoir. Sa gueule de mec en ayant vu déjà trop ne collait pas avec le civil de tous les jours, mais rien ne me permettait d'avoir des certitudes. Peut-être que je devenais juste vraiment parano pour un rien. Mais... j'aurais juré avoir déjà vu sa gueule quelque part, en plus. Mais impossible de le remettre. Autant de raisons qui me poussaient à être sur mes gardes.

Il fallait dire que j'avais mes raisons. Coincé entre l'enclume et le marteau, je me devais de surveiller plus que jamais par-dessus mon épaule à tous les instants. Tout se savait dans un gang, et tout se savait dans la police, si on n'était pas prudent. Or, Quinto n'avait pas été prudent du tout, ce connard de ripoux. Même pas foutu de rester sous les radars de ses propres collègues. Je me retrouvais comme un bulldog doté d'un collier et d'une laisse, mais sans plus personne pour en tenir l'autre bout. Etais-je libre parce que ce tocard allait aller en taule ? Ou bien allais-je voir débouler le GCPD pour venir me renvoyer dans le couloir de la mort à présent que mon "tuteur" était hors course ? Cela faisait déjà deux jours, et rien ne s'était produit. Okay, pour éviter les fuites, très très peu de personnes connaissaient les identités des indics' de la police, mais tout de même. Autant dire que ma nervosité de voir le SWAT débouler à travers les murs d'un moment à l'autre équivalait à celle de voir le commando de la mort du gang du Black Mask faire de même pour m'en coller une entre les deux yeux. Si j'avais de la chance, et qu'ils ne prenaient pas la peine de me torturer ou de me laisser attaché scalpé à un lampadaire au petit matin. Mais il n'y avait pas que ça.

Deux jours sans nouvelles du GCPD, ça m'avait poussé à aller fureter de leur côté, pour tenter de voir un peu ce qu'il se passait. Finalement, avec l'arrestation de Quinto, et quasi personne pour savoir que j'étais indic', j'avais usurpé l'identité d'un flic de bas étage pour aller fouiner sur leur base de données. Oui, j'avais peur de rien, aucune gêne ne coulait dans mon sang depuis mon plus jeune âge, et dès qu'une connerie passait entre mes deux oreilles, en général elle se concrétisait vite dans la réalité, pour mon plus grand malheur souvent. Mais il était un peu tard pour changer de tempérament et de personnalité. De base, j'avais voulu voir mon dossier confidentiel pour essayer de trouver la liste des rares personnes au courant de mon double-jeu. Sauf que j'avais surtout découvert que j'avais une soeur jumelle, et ça avait occulté tout le reste.

Pour encaisser ce genre de nouvelle, finir dans un bar était l'étape inévitable, raison supplémentaire de ma présence ici. Ma vie était déjà pourrie, et en plus j'apprenais que depuis 30 ans une nana se baladait sur cette planète avec le même sang que moi. Ca m'avait tellement retourné que j'avais passé plus d'heure à la salle de sport qu'à dormir. Par chance, être dans un gang, c'était avoir peu de jours de repos, si on voulait continuer à gagner de la thune. Et ces deux jours, c'était aussi deux jours à travailler plein pot pour le gang, souvent la nuit, comme celle à peine passée. Après avoir escorté un convoi d'armes, j'étais venu directement dans ce bar miteux pour savourer ce taff passé pour une fois sans encombres. J'étais sûr d'une chose, je ne comptais pas me laisser ramener dans le couloir de la mort de Black Gate. Je préférais crever, pour le coup, au milieu d'un braquage spectaculaire, que de mourir stupidement à cause de seringues plantées dans mon bras tatoué. Ils seraient même pas foutus de trouver la veine, rien qu'à cause de ça, et de me rater en me laissant agoniser, ces trous du cul de l'administration pénitentiaire.

« Salut, moi c'est Angela. » Voilà pourquoi j'aimais Gotham et ses trous miteux. Des piliers de bar, des ratés, des nanas en perdition qui faisaient le tapin pour arrondir leurs fins de mois, des bagarres de bar entre des brutes alcooliques. Mon univers. Parfois je le haissais autant que je me dégoutais, et parfois je ne le quitterais pour rien au monde. Parce qu'il m'avait vu grandir, m'avait forgé comme un métal chauffé dans les flammes pour être frappé encore et encore. Ca n'avait fait que m'endurcir. Je détaillai la nana de bas en haut, attardant sans gêne mon regard sur ses courbes et son joli balcon pour le coup fait exprès mis près de mon visage alors qu'elle venait s'asseoir à côté au comptoir. Entreprenante. Bien que vulgaire dans son style, elle était sacrément bonne à mater, et il ne m'en fallait pas plus pour avoir déjà des idées sur quoi faire de son joli corps. Après des mois en prison, même si j'étais sorti il y avait quelques temps, ça n'empêchait pas qu'on savourait de suite encore plus les plaisirs de la vie, et surtout de la chair. Je crois bien que je m'étais jamais autant tapé de gonzesses, payées ou séduites, en si peu de temps depuis ma sortie, sur toute ma vie. Et pourtant à l'armée et même après, c'était pas la timidité qui m'avait étouffé. Plus il y avait d'adrénaline, plus le besoin de se défouler était fort. Tirer son coup la veille d'une mission militaire ou d'un braquage important, c'était la base pour être serein le lendemain en pleine fusillade, parole d'expert. De fait, j'étais bien chaud pour me taper mademoiselle Angela dans la minute qui suivait, même si ça devait se faire à la sauvage dans la ruelle à l'arrière du bar. Ma main ne se fit pas prier pour trouver le bas de son dos tout en engageant la conversation. Je lui fis servir un verre, pour la forme. Elle et moi savions très bien que dans moins de dix minutes, nous serions dans cette ruelle, ou dans ma voiture garée non loin. Voire dans la ruelle, sur le capot avant de ma voiture, si on voulait un combo. Tout était possible dans les quartiers mal famés de Gotham, c'était là la beauté de la chose. Mais mon fantasme du moment tourna court très vite.

« Trouve t'en un autre. J'ai à m'entretenir avec notre ami commun.  » Putain de merde. Je l'avais complètement oublié l'autre abruti avec son journal. La nana m'avait détourné de ma paranoïa. Bon sang, je changerais jamais. Un joli cul et j'oubliais le B.A-BA. Le vieux en veste longue la fit déguerpir et prit sa place, montrant toute sa panoplie de flic au passage en s'étirant. Il se prenait pour qui ce tocard arriviste. Je fermai les yeux en baissant un instant la tête. Putain. J'avais eu raison. Et j'allais avoir des problèmes à n'en pas douter. Je bus une gorgée en l'évitant du regard, plantant ce dernier droit en face de moi, sur les photos du barman en compagnie de stars locales accrochées au mur près des bouteilles. Ne rien dire, attendre que ça passe, qu'il se barre tout seul. « Dis au revoir à ta nourrice. Maintenant tu bosses pour moi. C'est moi qui paie la première tournée pour fêter ça. » Putain de merde. Encore. Il était sérieux là ? « Allez-y, parlez plus fort, ils vous ont pas entendu à Star City, » raillai-je. Je bus une autre gorgée. J'essayais de rester calme, mais la colère et la peur montaient dangereusement. Ce connard allait me faire repérer. Ca avait été trop beau pour être vrai, ces deux jours de tranquillité. « Tape dedans. Les jeunes faut que ça mange. Ah et t'en fait pas pour Quinto, il n'est pas à Blackgate. Je lui ai « proposé » de le transférer à la prison de Coast City à l'autre bout du pays. Pour être sûr qu'il ne tombe pas sur des types du gang de Black Mask, afin qu'il ne leur refile pas un certain nom si tu vois ce que je veux dire. Quinto a accepté mes « arguments » car il étaient très « convaincants ». Je pense qu'il a déjà oublié ton visage. » « Trop aimable. » Il ne dupait personne. Ce n'était clairement pas par charité qu'il me "protégeait" des représailles, mais bien parce qu'ils avaient besoin de leur petit indic' au coeur du gang. Il posa son poing américain sur le comptoir, maculé de sang. Cool, tant mieux si Quinto s'était pris une dérouillée, j'avais rêvé de le faire depuis un bail. Mais ça n'allait rien changer à la situation présente : j'aimais pas ce nouveau flic, et cela s'aggrava lorsque ma mémoire remit l'information après avoir vu le nom de Bullock sur sa plaque. Les parutions dans la presse avec sa gueule de bouffeur de donuts me revinrent elles aussi. Le deuxième flic le plus chiant après Gordon. Tous deux incorruptibles. C'était bien ma veine. Au moins avec Quinto, on parlait le même langage de pourris. « Ma matraque à moi est plus grosse, j'vous la montre quand vous voulez, je sais qu'vous aimez ça chez les poulets, dans vos vestiaires de petites pédales, vous prenez du bon temps, » rétorquai-je en attrapant mes c**** avec la main pour bien lui montrer, façon "t'as plus de chance que je te laisse me s*** abruti que de me voir coopérer avec toi". Oui,il m'avait énervé, rien que par son entrée de cowboy et le fait qu'il avait cassé ma petite joie triviale de la matinée avec Angela. Au lieu de tirer un coup, je devais me cogner cet idiot. « Hors de question que je travaille avec vous, Inspecteur Bullock. Trouvez quelqu'un d'autre. » Sa réputation le précédait un peu trop. Je voulais pas finir jeté en pâturé une fois devenu inutile à leurs yeux. Au moins avec un flic ripoux comme Quinto, j'avais des leviers de contre-influence pour l'empêcher de trop abuser de son pouvoir sur moi, en menaçant de le balancer autant qu'il menaçait de me balancer. Rapport équilibré. Avec un type comme Bullock ou Gordon, c'était impossible. Je m'accoudai et fixai de nouveau le mur en tenant mon verre, décidant de l'ignorer. Ca sentait de longues heures à me défouler en salle de boxe après ça.

Harvey Bullock & Dorian Black

« Comme tu veux le tatoué. T'as juste à te lever de ta chaise et à décarrer, un pied devant l'autre. Tu reverras pas ma trombine, promis juré. Ni celle d'aucun autre flic. Enfin, du moins jusqu'à ce que le SWAT te tombe sur la tronche dans 3 jours. [...] chambre à gaz dans le couloir de la mort de Blackgate. [...] Mais je doute que tu affiches un joli rictus lorsque tu tâteras des vapeurs de cyanure.  » Je me raidis sur mon tabouret, serrant plus fortement le verre que je tenais. Conn*rd de flic de la vieille école. Il connaissait son sujet. Il m'avait déjà cerné plus que je ne l'aurais voulu. Clairement, mourir fauché par une balle en pleine rue lors d'une guerre ouverte contre un autre gang ne me faisait pas peur. C'était le genre d'adrénaline dont j'avais besoin dans ma vie que de frôler ce genre de mort, tout en étant prêt à l'accepter si elle devait venir. Les gars comme moi, au fond, aimaient provoquer la Faucheuse, parce que c'était la vraie seule amie qui traînait sur leur route sans les fuir, les acceptant tels quels sans jugement. Rien à prouver, rien à perdre. Comme en cet instant. L'envie de fracasser mon verre dans la gueule de l'incruste qui me parlait me démangeait violemment. Je gardai mon regard noir fixé devant moi. Ne pas l'écouter. L'ignorer. Même si je me savais piégé, sans autre issue.

Je mettais un point d'honneur à envisager que ce n'était pas le cas, qu'il finirait par me lâcher la grappe. Mais les images du SWAT déboulant chez moi, de la prison, du couloir de la mort, flashèrent devant mes yeux. Putain j'avais envie de crever dans une bagarre de bar là tout de suite, plutôt que de sentir cet étau compressant ma gorge. En plus de ça, il en rajouta une couche. « Tu sais tu gagnes au change. Contrairement à l'autre empaffé de Quinto, j'ai le mérite de protéger mes informateurs. Et puis y'a une carotte pour toi à la clé. [...] là tout de suite j'ai un boulot pour toi. Et crois moi tu devrais l'aimer. Je me suis laissé dire que tu aimais les jeux de poings. » Je daignai tourner la tête vers lui pour croiser son regard. Dents serrées, je me retrouvais tiraillé entre cette envie de lui faire bouffer sa matraque pas forcément par la bouche, et la curiosité de savoir de quel boulot il parlait. Néanmoins, un sourire moqueur étira le coin de mes lèvres. « Fallait l'dire plus tôt si vous vouliez tant que ça que je vous en colle un dans la tronche, c'est quand vous voulez, » rétorquai-je en vidant mon verre cul sec pour mieux accouder un bras et serrer le poing sur la table face à lui. Cogner un flic ne serait pas mon premier rodéo en la matière. Et puis, il demandait si gentiment. Son poing américain ne me faisait pas peur, j'en utilisais un moi aussi, toujours dans la poche intérieure de ma veste en cuir. Je m'étais aussi déjà fait déboîter la mâchoire par un de ces trucs. Des deux côtés du poing, j'en connaissais tous les recoins. Les coups et le sang, c'était vraiment pas le genre de truc qui me flanquaient la trouille, bien au contraire. Il ne sembla néanmoins pas prendre ma menace au sérieux et m'invita dehors au lieu de répondre à ma provocation. Dommage, c'était trop beau pour être vrai, cette invitation à jouer des poings sur son bec de poulet.

« Vous avez déjà mon dossier, ma vie, mes c*****, j'ai rien de plus à vous dire, » maugréai-je. « Marcher dehors avec un flic, autant me tirer une balle entre les deux yeux, ça ira plus vite, » ajoutai-je, sarcastique. Il croyait quoi, que j'allais me balader à côté de lui sur les trottoirs à la vue de n'importe quel guetteur de n'importe quel gang ? Je me ferais exécuté dans les heures qui suivraient. Les traîtres et les balances étaient pas super bien vus dans mon milieu. Surtout avec l'un des deux incorruptibles de Gotham City. J'espérais qu'il comprendrait mon message. A savoir, me passer les menottes pour donner l'illusion qu'il me coffrait et m'embarquait ailleurs hors du bar pour rejoindre l'une des ruelles non loin, où personne ne nous verrait causer. Ni le barman, ni les passants, ni les clochards ou les gamins des rues qui gagnaient un bifton en donnant des infos aux gangs sur qui faisait quoi.

Une fois menotté et balancé en grande pompe au détour d'une impasse abandonnée comme seule Gotham City savait en faire, je me dégageai de la poigne de l'inspecteur d'un vif mouvement d'épaule. « Okay c'est bon enlevez-moi ces trucs, et dépêchez-vous de me dire ce que c'est que votre boulot à la con, qu'on en finisse, » fis-je, hargneux. Je gigotais comme pour tenter de briser les menottes à la force de mes bras, sans grand succès. Je détestais être ainsi ligoté.« Et la prochaine fois, vous affichez pas avec moi comme vous venez de le faire, ou vous aurez pas beaucoup d'informateurs vivants pour vous rencarder, » achevai-je à voix basse.

Harvey Bullock & Dorian Black

J'avais vraiment la poisse. La réputation de Bullock était déjà flippante dans son genre, non pas tant pour ses méthodes brutales que pour ses lubbies et sa propre poisse à lui, et voilà que je me retrouvais au coeur de cette fameuse réputation. Au milieu de la foule au bord de la baston générale, je recomptais mentalement les raisons qui me poussaient à suivre cet énergumène à l'insigne de flic au lieu de me barrer. Mais non, j'étais pris au piège, je pouvais pas fuir, malgré l'envie. J'envoyai donc mon poing sans ménagement dans la mâchoire du premier connard qui voulut me sauter dessus une fois que la bagarre éclata, sans grande surprise. Coup de pied dans l'estomac du suivant, puis je restai près de l'inspecteur derrière son bouclier de fortune pour éviter les projectiles et nous faufiler hors de ce bordel monstrueux jusque dans le couloir le plus proche. Où est-ce qu'il m'embarquait le bouffeur de donuts. « Sérieux j'ai autre chose à foutre que de vous suivre dans vos délires... » maugréai-je. J'étais là que parce qu'il avait parlé de boxe et d'un boulot en lien avec ça. Je me retrouvai bien vite dans la loge crasseuse de Griffith. Je le toisai avec un certain mépris. Les boxeurs qui acceptaient de se coucher pour de l'argent et des magouilles perdaient irrémédiablement mon estime, peu importait qu'ils soient bons ou non. Ils baissaient leur froc dans un sport où on se prenait des patates et où l'on restait debout pour les renvoyer malgré ça.

Je pouvais battre en retraite durant une fusillade, je pouvais accepter de me plier à des ordres qui blessaient mon égo pour le bien du gang, mais jamais ô grand jamais, je ne me coucherais volontairement durant un combat. Dès l'instant où je franchissais les cordes d'un ring, ou les barreaux métalliques d'une cage de free fight, c'était mon moment à moi. Mon plaisir, mon combat. Moi contre l'autre, l'autre contre moi. Aucun gang, aucun GCPD. Juste la plénitude du moment présent, l'adrénaline animale, et tout le reste n'existait plus. Les sports de combat à la sauvage, c'était mon défouloir perso, mon petit havre de paix plein d'hématomes et de sueur.

Je ne pris pas de tacos tendu sur l'assiette. Ils avaient une sale gueule et de toute façon j'avais pas faim. J'aimais pas la situation. Je savais pas ce que me voulait le gros donut et voulais en finir au plus vite. J'arquai un sourcil lorsque Griffith me proposa un bras de fer. J'avais passé l'âge de ces conneries. Et vu la taille de ses biceps j'étais en plus pas sûr de gagner. « Alors c'est lui dont vous parliez sergent...  » Je regardai l'inspecteur avec une folle envie de lui en coller une, par principe. Qu'est-ce qu'il était allé raconter sur moi déjà celui-là ?! Vraiment, si je survivais à sa langue trop pendue, ce serait un miracle. L'image des tueurs du gang venant me cueillir en pleine nuit dans mon pieu revint me hanter.

« Arrêtez ça... » grognai-je lorsque Bullock fit semblant de me boxer dans le vide, agitant ses poings sous mon nez. Il faisait tout pour me taper sur le système ou quoi, il était complètement fêlé ce flic. « Eh ouais. Dorian, ça te dirait de monter sur un ring bientôt ? J'ai besoin que tu défonces la tronche d'un type aussi teigneux que toi. » Je restai un instant à le fixer, assimilant ce qu'il venait de dire. « C'est quoi cette embrouille... » commençai-je, ne sentant pas le coup. « Je monte sur le ring pour personne d'autre que moi, c'est mon passe-temps, pas mon travail, pigé ? Vous allez pas me prendre ça aussi, » rétorquai-je, de suite sur la défensive, pour ne pas dire l'offensive vu le ton sec et hargneux que j'employais.

« C'est qui ce type, pourquoi vous voulez le défoncer ? Vous pouvez pas juste le coffrer et le tabasser sur les docks comme vous faites d'habitude ? C'est pas comme si tout Gotham connaissait pas vos méthodes, » repris-je, cynique. A Gotham, on pouvait pas dire que la police respectait elle-même la loi. Il y avait des salopards qui passaient souvent de mauvais quarts d'heure, oeil pour oeil dent pour dent, en particulier les violeurs récidivistes et les tueurs de flics. Je comprenais pas en quoi il avait besoin de moi pour dérouiller un type sous les feux des projecteurs. J'étais un criminel mais les flics n'aspiraient pas toujours à donner un meilleur exemple, hormis quelques perles rares d'incorruptibles façon Commissaire Gordon. Cette ville, c'était le farwest, et il allait devoir me fournir de meilleures raisons que ma passion pour la boxe pour me traîner dans son petit manège.

Harvey Bullock & Dorian Black

A mesure que Bullock et Griffith m'expliquaient les tenants et aboutissants de la situation, j'avais l'impression que quelqu'un m'avait injecté une dose d'héroine à mon insu dans l'heure précédente. Leur histoire de combat pour les flics de Gotham avait l'air d'être un bordel sans nom, tellement que je la fermais pour les écouter jusqu'au bout, n'y croyant qu'à moitié. Mais l'appât du gain et l'annonce de cinquante mille places vendues huit dollars pièce m'amena à vouloir croire que c'était bien réel. On se refaisait pas. « Et on a besoin de trouver un remplaçant en urgence [...] » Ils me regardèrent en même temps. Putain. Je les voyais venir gros comme des maisons. Je redoutais mon rôle dans l'histoire mais il devenait limpide. Et pas du tout rassurant pour mon cas. Le combat en lui-même ne me faisait pas peur, mais la publicité autour, bien plus. J'étais tout sauf adepte du feu des projecteurs, hormis pour faire la une de la Gazette de Gotham avec une cagoule noire et un sac plein de billets embarqué après un braquage de banque.

« [...] Mets KO l'autre salopard et je te dégote un job à mi-temps pour enseigner aux mômes défavorisés l'art de l'autodéfense. » « J'en ai rien à carrer des gosses, si j'avais voulu faire dans la charité j'aurais choisi une autre vie putain ! » Il espérait vraiment vouloir me pousser à accepter avec ce genre de carotte moisie ? Le fric m'inspirait bien plus, mais même là, ça suffisait pas à me faire envisager une seconde d'accepter leur combine. Mais il ne lâchait pas, et poursuivit son laïus argumenté en évoquant à présent Black Mask et le pari dangereux du Pingouin. Pendant un instant, enfin, je me pris à envisager de considérer la question. Pendant un instant. Car il fallut que Bullock enrajoute avec sa verve insolente et joviale. « Et vu que les réjouissances du Gotham Square Garden sont arrangés par les flics, t'auras pas le choix pour un détail : ton entraîneur. » « C'est mort. Hors de question. Trouvez un autre pigeon. » Réponse nette, précise et sans appel. J'étais parti pour littéralement me casser de ces vestiaires puants et cesser ce cirque, mais l'inspecteur osa carrément cette fois me menacer de balancer mon dossier pour me réexpédier dans le couloir de la mort. Le tout avec son air amusé, comme si tout ça était divertissant pour lui. Je perdis mon sang-froid dans la micro-seconde.

Je me retournai d'un coup et bondis sur lui pour le choper par le col, et le plaquer dans mon élan droit contre les casiers métalliques derrière lui. Je le tirai et le cognai une deuxième fois contre ces derniers. « SALE ENFOIRE DE FLIC DE MERDE ! » vociférai-je, fou de rage. Je levai le poing et allai le fracasser contre le casier juste à côté de sa tête, tordant l'acier bon marché sans me préoccuper de la douleur de mes phalanges, habituées. « T'AS PAS  LE DROIT DE FAIRE CA C*NNARD ! TU VEUX UN COMBAT JE VAIS T'EN DONNER DU COMBAT ! TELLEMENT QUE MEME TA MERE TE RECONNAITRA PLUS ! » Je frappai une deuxième fois au même endroit, le regard noir et déchiré par la colère. Il me restait à peine de lucidité pour ne pas avoir écraser mon poing dans sa tronche.

Je me reculai brusquement, le souffle haletant. Je devais me calmer. Mais tout ce que je trouvai à faire fut de saisir le banc au milieu du vestiaire pour le relever d'un coup et le balancer contre le mur le plus proche. Loin de m'arrêter là, je saisis un autre casier et le renversai violemment au sol. La pression venait de lâcher. Le cumul de mes emmerdes, de l'épée de Damoclès qui planait sur mon crâne quant à ma trahison envers le gang et ma situation d'indic pris au piège par le GCPD, sans parler de ma nouvelle soeur jumelle sortie de nulle part, et maintenant ça. C'était trop. Me forcer la main avec ses menaces était la dernière chose à faire pour user de ma patience déjà faible.

Je fis les cents pas dans les vestiaires tel un lion en cage, tentant de me calmer une fois de plus. Je le pointai de l'index, l'oeil noir, mâchoire cripsée, comme retenant au prix de gros efforts une nouvelle explosion menée par l'envie de lui éclater la tronche. Et Griffith avec, car il semblait faire partie du projet, d'une façon ou d'une autre. « Vous valez pas mieux que ceux que vous traquez... » grognai-je. « Et votre plan est totalement con ! C'est un boxeur quasi professionnel, y a autant plus de chance que je perde qu'autre chose surtout avec un entraîneur du dimanche ! Et ça va encore me retomber sur la gueule !  » éructai-je avec violence. J'avais pas le choix, j'allais devoir le faire, je le savais, mais putain quel plan foireux. Jamais j'aurais la paix dans cette vie de merde qui était la mienne.

Message hors-jeu:

Harvey Bullock & Dorian Black

Trois soirs que je voyais Bullock rentrer dans le bar. Trois soirs que je restais dehors de l'autre côté de la rue, caché hors de sa vue, à maugréer intérieurement contre lui sans jamais le rejoindre. Trois jours que je cogitais sans répit sur son offre complètement tordue et loufoque, et surtout, sur les sanctions qui me pendaient au nez si je refusais de jouer le jeu. J'étais vraiment pris dans un étau à la con. Je savais qu'un jour ou l'autre, ça se terminerait mal pour moi. Je ne pouvais pas avoir vécu, et vivre encore, une vie de violence et de crime comme la mienne, en espérant échapper à ses conséquences tout aussi violentes. Je l'avais toujours su, mais je m'y étais fait, car au final la faucheuse ne venait jamais me voir. Elle m'avait frôlé plusieurs fois de sa faux, sans jamais m'avoir. Mais depuis ma libération sous conditions, je la sentais marcher à côté de moi de manière bien plus oppressante. Plus que jamais, j'étais prisonnier de tous les côtés et l'issue ne pouvait être que fatale, à moins d'un miracle. Et malgré tout, je devais y croire, croire à une issue de secours, quelque part. Sinon autant me tirer une balle dans la tête de suite.

J'avais repris ma routine de gangster, mais notre dernière rencontre me taraudait l'esprit. Je savais que le choix, en vérité, ne m'était pas laissé. J'avais juste trop de fierté pour accepter rapidement un choix imposé. Je voulais me convaincre que je pouvais lutter et refuser. Je devais avouer que Bullock était persévérant dans son genre. Sa réputation n'était plus à faire, et des gars comme moi, je le savais, il en côtoyait tous les jours. Et à bien y réfléchir pendant trois jours jusqu'à ne plus trop en dormir, l'idée n'était pas que mauvais en soi. Je risquais gros mais je pouvais aussi faire quelque chose de plutôt fun. Dans le genre fun violent et humiliant. Enfin, si je gagnais, et que je mettais K.O. mon adversaire et son gang avec, par procuration. Je ne parlais même pas du fait d'avoir peut-être moins d'emmerdes par la suite avec le GCPD, si je réussissais. Voir une partie de mon casier effacé n'était pas négligeable. Peut-être qu'un jour, finalement, je pourrais changer de vie. Encore un rêve illusoire mais qui parfois, revenait à la charge.

Finalement, je me décidai, et franchis la porte du bar. « Je vais le faire, » grognai-je en venant m'asseoir lourdement au comptoir à côté de l'inspecteur. « J'espère que vous avez un semblant d'expérience dans la boxe, parce que coach ça s'improvise pas du jour au lendemain, » ajoutai-je après avoir commandé un verre. « A partir de maintenant, le gang considère que je joue double-jeu au sein du GCPD en boxant pour vous contre le Pingouin, alors évitez de me foutre six pieds sous terre avec vos collègues ripoux, les trois quarts bossent soit pour nous, soit pour nos rivaux, » soupirai-je en buvant une gorgée pour faire passer cette amère nouvelle. Mon double-jeu devenait un triple jeu, pour un danger décuplé. J'étais un gangster indic pour le GCPD, que désormais le gang voyait comme un indic au sein du GCPD pour ses propres intérêts. Bordel. Même moi j'allais finir par ne plus savoir pour qui j'allais vraiment bosser à force. J'étais plus à ça près, cela dit. Ma vie était déjà un bazar sans nom, un peu plus ou un peu moins, ça ne changeait pas la menace de mort généralisée qui pesait sur mon quotidien. « Alors Stallone, c'est quoi le programme ? » demandai-je sèchement. Cet entraînement sur plusieurs semaines allait être long à supporter, car il allait falloir que je le supporte lui, précisément. Et vu le phénomène, ça allait être difficile de me retenir de faire de mon coach un punching-ball vivant à chaque fois qu'il allait ouvrir la bouche pour sortir ses conneries, entre deux donuts. C'était peut-être ça finalement, le chemin de la rédemption. Souffrir pour expier mes péchés. La blague.

Harvey Bullock & Dorian Black

Des kilos. Je devais prendre des kilos. Des kilos de muscles, et rien d'autre. Des jours et des jours que je soulevais de la fonte, que je traînais des énorme pneus de camion dans l'allée derrière le Ringside, que je travaillais vitesse et endurance sur la poire et les sacs de frappe, sur les paumes mouvantes de Bullock. Parfois, c'était dur de ne pas dévier mes coups pour lui envoyer mes poings en pleine tête quand il balançait ses remarques nonchalantes, ou qu'il gueulait la pause pour aller remonter son taux de glycémie à grand renfort de donuts. Ironie, alors que c'était moi qui suait sang et eau et perdait du sucre bien plus que lui. Mais je me tenais. Ou plutôt, je me défoulais sur les sparings qui s’enchaînaient grâce à la générosité toute relative de mon boss. Il les envoyait au casse-pipe, se fracasser contre mes poings, contre ma fureur naturelle. Il y avait bien longtemps que j'étais en paix avec cette simple vérité sur mon compte : j'aimais me battre, j'aimais la violence, je la recherchais et la respirais dans tous les recoins de mon existence, parce que je ne connaissais rien d'autre, et que j'avais appris à aimer cette impasse animale et barbare. Une impasse que beaucoup réprimaient, par la société ou des codes personnels et moraux. Moi l'impasse, je l'avais fracassée à coup de poings, j'avais explosé les briques du mur du fond et j'en avais fait mon chemin de vie.

Le problème, c'était que j'étais parti pour perdre, vu le gabarit et l'expérience que j'avais en face. En combat libre, poings, pieds, tête, coudes et violence sans garde-fou, j'étais persuadé de pouvoir lui éclater sa putain de tronche facilement, parce que des gros durs plus baraqués que moi j'en avais déjà étalé principalement parce que je ne lâchais rien en combat, parce que ma colère nourrissait une force qui ne se comptait pas en kilos. De plus, dans une cage ou une fosse, je pouvais me servir des barreaux ou des murs pour y balancer la tête de mon adversaire dedans. Là, les cordes ne feraient que me renvoyer vers lui, ou lui vers moi, rien de plus. Si je tentais de lui entourer le cou dedans pour l'étrangler, on allait m'arrêter, c'était sûr. Ouais, clairement, en combat réglementé, en boxe légale, j'étais pas sûr de gagner.
Il avait plus de technique, plus de background, plus de force, plus de moyens pour s'entraîner contre de vrais pros. Moi, je combattais surtout des combattants clandestins, des types aussi paumés et hargneux que moi dans des fosses transformées en arènes sauvages où les règles étaient minimalistes. Où la foule au-dessus pressée contre les barrières hurlait à tout va, jetait ses billets, brandissait ses poings excités. Dans les bas fonds de Gotham, j'étais libre, comme mon adversaire. Là, même le public serait différent. Des flics mélangés au gangsters de haut standing. L'annonce du combat prenait une ampleur démesurée au fil des jours qui passaient, et j'avais l'impression stressante que tout m'échappait. J'étais un gars de l'ombre, connu seulement dans mon milieu, mais là, l'amoncellement de projecteurs braqués sur moi commençait à me brûler la peau. Ca me rendait nerveux, et quand j'étais nerveux, j'étais en colère. Et quand j'étais en colère, je débordais. Les sparing prenaient cher, souvent la montée d'adrénaline et de testostérone me faisait sortir des règles de combat avec un peu trop de violence. J'encaissais aussi, j'étais une montagne d'hématomes et de bleus. Mais avec les entraînements intensifs prodigués par l'accro des donuts, je n'avais plus le temps de rien, surtout pas d'aller préparer des braquages ou de me défouler dans les arènes illégales. De toute façon, il ne fallait pas. C'était des combats bien plus violents que la norme, et je risquais de finir à l'hosto et d'être hors d'état pour le combat de boxe. Je m'étais engagé, sans trop de choix certes, mais je comptais tenir cet engagement. J'avais au moins cet honneur pour moi, même si je pestais tous les jours contre les emmerdes que ça me foutait.

« JE VAIS T'ETRIPER LA GUEULE ESPECE D'ENFOIRE DE FLIC DE MERDE ! » J'envoyais des politesses à Bullock. Pour changer. Je courais comme un dératé derrière sa bagnole à la carlingue toute flinguée et ce connard me faisait des signes de la main par la fenêtre pour m'encourager. Il m'avait piqué mon petit dej' ce trou du cul, et en plus il feignait de m'attendre pour mieux redémarrer quand j'approchais, jusqu'à ce que je pète les plombs et lui coure après. Comme entraînement il me forçait à le pourchasser à travers la ville en courant derrière sa caisse.
Autant parfois je me surprenais à apprécier son côté paternaliste façon mentor sympa, forcé par la proximité imposée au quotidien que nous partagions désormais, autant le reste du temps, j'avais juste envie de le pendre par les pieds et de faire de son gros ventre mon nouveau punching-ball à la salle. Aussi, le quartier de Gotham où était le Ringside n'était-il plus surpris de m'entendre jurer à tout va contre mon coach au rabais à travers les rues, de six heures du matin à vingt-deux heures le soir. Il n'en ratait pas une pour me chauffer les nerfs, je crois bien qu'il avait saisi que c'était ma colère qui pouvait me faire repousser mes limites physiques et psychologiques quand je croyais être au bout. En cela, je devais avouer qu'il avait l'oeil et qu'il était plutôt doué. Nous formions un duo de bras cassés mais au fil des jours, nous avions donc trouvé un rythme. Un jour il m'avait même tellement énervé que j'étais parvenu à rattraper sa caisse, à rentrer la moitié de mon corps par la fenêtre de la portière arrière pour mieux l'attraper par derrière et essayer de l'étrangler, mes jambes gigotant à l'air libre. Tout ça pour finir par lui faire perdre le contrôle et nous faire foncer dans un conteneur poubelle. Le duo de choc.

A force, je me pliai à l'exercice sans qu'il n'ait plus besoin de me provoquer. Il trouva néanmoins nécessaire de plaquer une page de magasine porno sur l'arrière de la caisse comme on motiverait un lévrier avec un lapin. Je lui fis un doigt d'honneur qu'il me rendit et au bout du compte, je finis par avoir une endurance capable de me faire courir à côté de sa portière conducteur. Tout ça pour à moitié nous donner des coups à travers la vitre ouverte. Ouais il savait me motiver ce con, rien qu'avec sa tronche que j'avais envie de cogner, et ma colère permanente semblait l'amuser en plus. Même si je m'abstenais de le faire pour de vrai, tout de même, et lui pareil. C'était presque devenu un jeu.
Outre ce genre de conneries, il me faisait courir avec des poids, ou traîner des sacs sur plusieurs longueurs, ou encore faire évidemment l'exercice classique de corde à sauter rythmée. Tout ça, c'était la base. Il m'entraînait aussi pour la boxe même, les techniques, le rythme des frappes, la stratégie en fonction de l'adversaire. Je détestais l'admettre, mais je progressais effectivement bien plus vite avec un coach que tout seul. Je me demandais où il avait appris toutes ces notions de boxe. Derrière sa dégaine nonchalante, j'aurais pas parié un sou qu'il y connaissait quelque chose. La journée finie, j'étais exténué mais excité par le trop-plein de sport. Je dormais peu. Et rarement de suite. Quand j'allais pas voir mes prostituées préférées, je finissais par ramener une des minettes qui traînaient à la salle de sport pour la sauter dans le quart d'heure et défouler cette fois le trop-plein de pression psychologique que ce combat m'imposait. Il y avait pire comme exutoire. Ca me permettait aussi d'oublier la douleur lancinante des coups reçus dans la journée, et des vieilles cicatrices réveillées voire réouvertes à cause d'eux. Ensuite seulement, je dormais. Tout ça pour recommencer quelques heures plus tard. Laisser mes potes faire les braquages sans moi me frustrait mais je n'avais pas le choix.

Bullock annonça la fin de l'entraînement du jour. Je me laissai tomber sur le banc une fois sorti du ring et Bullock commença à me défaire les gants. J'en profitais pour souffler. J'étais épuisé. Et l'impression que tout ça ne servait à rien était plus pesante à mesure que le jour J approchait. Pendant un instant, je pensai à Star City. A ce regard pénétrant qu'elle m'avait lancé malgré elle la dernière fois que nous nous étions vus. Ce regard me hantait et j'ignorais pourquoi. Parfois lorsque je fermais les yeux, je voyais les siens s'ouvrir face à moi. Emeraudes. Avec des touches d'un bleu indescriptible. Cette vision furtive s'évaporait la seconde d'après. Bullock se mit alors à me baratiner. J'aurais dû être habitué mais aujourd'hui il semblait en forme.
D'ailleurs je réalisai bien vite que je ne captais pas de quoi il me parlait, ou plutôt, pourquoi il me parlait de ça. J'arquai un sourcil en le toisant du regard. « J'suis censé comprendre quoi ? Que t'es devenu gros dès l'âge de huit ans ? » grognai-je en pliant et dépliant mes phalanges meurtries par les coups de la journée. Même avec les gants, à force de frapper, ça faisait tout de même mal. Au moins j'avais eu ma réponse sur l'origine de ses connaissances en boxe. Connaître une partie de son enfance, ça le rendait humain, derrière sa plaque de flic et sa réputation. Et je détestais ça. Je détestais l'impression que j'avais de baisser ma garde en étant contraint de le fréquenter au point de finir par ne plus le haïr naturellement. Je ne devais pas oublier qui j'étais, quelle était ma place. Et la sienne. « Paraît que la bande de Mariani prévoit une descente sur le territoire de Crane. Une histoire de nouvelle drogue soluble dans l'eau, si ça peut intéresser le GCPD, » dis-je en mordant dans la banane fraîche que je venais d'éplucher. J'étais indic, je me pliais au contrat pour ma survie, même si ça m'arrachait la langue de balancer. Ca allait que Mariani et ses bras droits étaient un petit clan du Black Mask qui me tapait sur le système. Ca me dérangerait donc un peu moins qu'il finisse derrière les barreaux que d'autres du gang. Je bus d'une traite la moitié de la bouteille d'eau avant de la reposer à côté de moi sur le banc. « Maintenant je comprends mieux pourquoi t'aimes cogner les gens en interrogatoire, » fis-je sarcastique, parlant de ce qu'il avait dit peu avant. « Vous faites genre dans la police, mais  vous êtes des rageux comme nous, la seule différence, c'est votre petite insigne en plastoc, » commentai-je. « Ca te donne l'impression de faire un truc bien alors que t'aimes juste ça, taper sur les gens et dégainer ton flingue. T'aurais pas pu faire plombier ou un autre métier, non, tu te ferais chier comme un rat mort, » ricania-je en le regardant. Sous-entendu, on n'était pas dans le même camp, mais au fond, on 'était fait du même bois troué et plein de défauts qui nous empêchaient de faire autre chose que ce pour quoi nous avions été taillés. Je haissais les flics parce que j'étais dans le camp d'en face, mais peut-être que j'aurais pu être un flic pas trop mal, dans le genre bourrin qui cogne pour avoir des infos. Dans une autre vie. Où j'aurais été un type bien, ou disons, un peu moins mauvais. « Si j'perds, il s'passe quoi ? Tu vas m'renvoyer là-bas ? » Voilà, j'avais demandé. Sa menace pour me "convaincre" de participer à cette mascarade, je l'avais pas oubliée. Et à présent que le combat était pour dans quelques jours à peine, elle me hantait. Le couloir de la mort et la chambre à gaz, c'était peu rassurant, même pour un dur comme moi habitué à la mort.

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