dear ellie, let me become ur superman.

La belle dort mal, la belle observe les ombres qui se forment dans son dos dès qu'elle s'aventure dans les rues. L'image clownesque venue s'emparer des pixels de son portable la fait encore trembler. Il sait... Et elle a été idiote de penser qu'elle réussirait à trouver quelque chose sur le démon du rire alors que le Chevalier Noir lui-même n'arrive pas à l'arrêter pour de bon. Depuis qu'elle a reçu ce message inquiétant, cet avertissement, la belle évite Gotham comme la peste. Elle répugne l'idée de ne pas pouvoir rendre visite à sa mère cette fin de semaine mais il est préférable de rester loin, très loin de la sombre ville de son enfance. À Metropolis, elle se sent bien plus en sécurité. D'habitude, elle serait censée être dans sa ville natale, à discuter avec son oncle ou en train de lire un bon livre. À la place, elle est assise à la table de la cuisine de son appartement de New Troy et fixe son ordinateur. Elle n'ose même pas le toucher, de peur de faire apparaître un nouveau visage clownesque menaçant sur l'écran lumineux. Agacée, elle se lève et va prendre une douche avec l'intention de se coucher ensuite. L'insomnie qui l'afflige depuis quelques jours semble l'avoir rattrapée. L'eau chaude lui fait du bien, son esprit s'apaise et elle réussit à penser à autre chose. Quand elle sert de la salle de bain, elle ouvre la télévision et observe les nouvelles enroulée dans sa serviette. Un sourire naît sur ses lèvres quand elle voit le logo de Superman accompagné de l'annonce que de nouveaux innocents ont été sauvés d'un quelconque criminel.

On frappe à la porte. Des coups réguliers, qui attire le regard de la brune vers l'entrée. Elle fronce les sourcils. Qui peut bien s'inviter chez elle à cette heure ? Peut-être est-ce Lois qui vient lui demander son aide. Ce serait bien son genre d'arriver ainsi à l'improviste. Plutôt que d'enfiler son pyjama comme elle comptait faire, elle refile un t-shirt noir et un jogging de sport. Ses cheveux toujours mouillés glissent sur ses épaules alors qu'elle va ouvrir. Ce n'est pas Lois. Voilà plutôt une vision d'horreur qui se présente à la douce Ahscroft. Cheveux verts, peau blanchâtre, regard malveillant, sourire malsain. Le Clown venu lui jouer un mauvais tour jusqu'à Metropolis ? Est-ce réel ou un de ses cauchemars qu'elle fait depuis quelques jours ? La main sur son épaule, celle sur son cou sont bien réelles pourtant. Le cri qu'elle s'apprête à lâcher meurt avant d'avoir atteint ses lèvres, les doigts du Roi Fou attachés à sa nuque. « Comment... » qu'elle articule difficilement sous le coup de la surprise, de la peur qui lui brûle les tripes. L'étau se referme sur elle alors que le mur dans son dos lui retire toutes issues. Pas moyen de se défaire de ses pattes marquées du sang de tant de victimes, et auquel le sien risque de s'ajouter si elle ne fait pas quelque chose. Fuir, elle doit fuir. Dans un vain espoir nourrit par son instinct de survie qui fait vibrer ses oreilles et lui donne pratiquement la nausée, la douce Ellie se met à essayer de le repousser de toutes ses forces. Un coup, deux coups, ses deux mains s'agrippent ensuite à son avant-bras qui continue de la serrer par la gorge. Elle pousse, elle se débat et elle panique.

Si le Champion de Metropolis pouvait débarquer par la fenêtre à cet instant, elle en serait soulagée. À la place, elle est condamnée à se débattre seule au milieu de son entrée, coincée dans l'intimité des bras du Joker venu rendre les menaces des réalités. Le son mielleux de sa voix, leur proximité étouffante font battre son coeur plus violemment que jamais. Ou bien est-ce l'impression d'être prisonnière des bras de la Mort  à venir ? Elle l'ignore mais malgré ses efforts infructueux, elle continue de tenter de le repousser. C'est tout ce qu'elle peut faire. Pas question de supplier, pas question de s'effondrer malgré la peur qui brille dans les yeux de la belle. Elle n'arrive toujours pas à croire que le Joker est là, juste devant elle. Doit-elle se sentir honorée ou terrifiée qu'il se soit déplacé jusque là, simplement pour une curieuse comme elle ? Ou bien c'est parce qu'il n'y a plus assez de victimes à Gotham pour le satisfaire, il doit venir terroriser la ville voisine... Ne pouvant prétendre deviner les intentions de tel psychopathe, elle ne peut s'empêcher de demander « Qu'est-ce que vous fichez ici ?! » Elle sait la réponse, et ça rime avec souffrance. Elle peine encore à comprendre comment elle a su attirer l'attention du célèbre Joker. Elle, douce gamine, nage de porcelaine au regard rêveur. Gamine sans histoires sur le point de découvrir à quel point son don pour se mettre dans les ennuis est sérieux.

Ses petits poings qui cognent contre son torse ne font rien, seulement le faire rigoler. C'est apparemment une blague pour lui mais Ellie espérait vraiment arriver à l'éloigner et à se défiler. Elle a juste envie qu'il arrête de parler, qu'il s'la ferme. Ses mots sont plus douloureux que ses doigts qu'il serre autour de sa gorge et la font suffoquer. Comment ose-t-il aborder le sujet de son père ? C'est en essayant d'arrêter des criminels, comme lui, qu'il est mort. Alors le Bouffon n'a aucune droit de traiter son père - un héros - de cette manière. Bien sûr, elle n'arrive pas à protester, ses poumons trop occupés à chercher un peu d'air. Contre toutes attentes, il la relâche, claque sa joue, la faisant un peu sursauter. Et son visage qui se rapproche, trop près, beaucoup trop près la rend mal à l'aise. Maintenant, il évoque sa mère. Sa tendre mère au coeur trop fragile et à l'esprit brisé par la mort du père. Elle retient presque son souffle pour ne pas qu'il se mélange au sien, tête appuyée contre le mur pour essayer de fuir cette proximité puis soudain, il recule. Théâtral, grandiose. Sur la table, elle aperçoit un dossier avec des informations sur sa mère. Tu verras, on va devenir de bons amis. Elle en doute très fort car en ce moment, tout ce qu'elle a envie de faire c'est de lui faire ravaler toutes ses menaces et cet air suffisant, grotesque. Présentement, elle regrette de ne pas s'appeler Wonder Woman ou Supergirl car elle aimerait bien l'encastrer dans le mur.

Elle n'a pas le temps de réagir qu'il coupe son t-shirt. C'est indécent, c'est humiliant et la douce gamine bouille de l'intérieur. Ce n'est pas tant l'ambiance malsaine qui s'est installée dans son appartement qui la dérange, ce sont les menaces qu'il dirige vers sa mère, vers son oncle. Elle ne veut pour rien au monde que sa mère soit maltraitée même si cette dernière ne s'en rendrait même pas compte. « Qu'est-ce que tu veux ? Que j'arrête de fouiner sur toi ? Si c'est ça, j'ai très bien compris le message... Crois-moi. T'avais pas besoin de venir jusqu'ici. » Juste pour elle et ses jolis yeux. À part cela, elle ne voit pas ce qu'il peut espérer en décidant qu'elle travaillerait pour lui. Oh, elle se doute bien qu'il doit parler de ses talents de piratage mais elle espère qu'il n'insistera pas. Un espoir qu'elle sait déjà vain alors qu'elle garde toujours son chandail découpé autour de ses épaules pour se couvrir. Ce n'est pas qu'elle a honte de son corps, c'est seulement qu'elle n'a pas envie qu'un être aussi monstrueux puisse le voir. Elle réserve cette vision à ceux qui la traite bien, avec respect et passion. Pas un psychopathe comme ce Clown. Et encore moins avec son sbire figé devant la porte de son appartement.

Elle ne remarque pas au début le léger filet de sang qui coule sur son abdomen. Elle n'a pas senti la coupure sur sa peau au passage de la lame, plaie pas assez profonde apparemment. Elle est bien plus concentrée sur le Joker qui prend ses aises au milieu de sa demeure. Chez elle. À Metropolis, pas à Gotham. C'est encore trop irréel, une situation tout droit sortie de ses cauchemars. Sauf que même dans ses terreurs nocturnes les plus folles, elle n'aurait pu prédire la panique qui lui comprime les entrailles. Elle respire si fort, de façon si erratique qu'elle a l'impression d'avoir couru un marathon. « Laisse ma mère et mon oncle tranquille... J'ferai ce que tu veux. » Presque tout... Elle se déteste de s'entendre dire ça, mais que peut-elle faire d'autre ? S'il menaçait simplement de la tuer au moins elle rendrait son dernier souffle en sachant qu'elle ne trahirait jamais ses valeurs. La belle préfère mourir que d'aider un fou comme lui. Mais il a bien jouer ses cartes le Clown. Il menace son oncle, sa mère, comme s'il la connaissait à l'avance. Elle n'est probablement pas la première victime qu'il rencontre qui ferait preuve d'assez de courage pour lui tenir tête. Ou d'assez de folie. Alors il menace ceux qu'elle aime pour obtenir ce qu'il veut. Ou juste pour la tourmenter. Dans les deux cas, c'est immonde. La belle reste figé à côté de la table, à fixer le dossier puis elle glisse son regard sur lui. Le monstre. Le fou. L'imprévisible Clown de Gotham. Dire que si elle n'avait pas de talent qu'il désire exploiter, elle serait déjà morte. Cette simple pensée lui tire un frisson le long de sa colonne vertébrale.