You are the product of everything you fear; Violence, Darkness, Helplessness...

Les volutes de fumées ne cessaient d’aller et venir. De temps à autre, un point rouge venait perturber la tranquillité des ténèbres dans laquelle la pièce était plongée. L’unique âme en ces lieux fixait de son regard bleu glacé les néons de Gotham. Les rideaux non fermés laissaient, à intervalle régulier, pénétrer les lumières artificielles de la ville. Ces dernières permettaient de distinguer une silhouette se détachant de ces quatre murs à l’aspect délabré. Mis à part les quelques clignements des yeux et ce geste addictif qu’était de porter ces innombrables cigarettes à sa bouche, la forme assise sur le lit ne semblait rien éprouver… Le regard dans le vide, l’ancien professeur qu’il était tenté tant bien que mal de reprendre ses esprits. La respiration maintenant redevenue normale, les mouvements de sa poitrine étaient de nouveau réguliers. Les images ne cessaient de le hanter. Sa conscience lui dictait de hurler sa terreur, mais aucun son ne sortait des lèvres mutilées de Jonathan Crane. Les souvenirs de son enfance avaient refait surface sous la forme de cauchemars récurrents. Depuis quelques temps maintenant chaque nuit était synonyme de douleurs et de haine. Un flux d’émotions contradictoires l’habitait. La peur rongeant son être, lui procurant par la même occasion une dose d’adrénaline, excitant le moindre de ses sens. Le besoin de ressentir la peur mais craindre son emprise au même moment. Revoir ressurgir un passé qu’il avait pourtant réussi à oublier. Tout du moins c’était ce que pensait à tort Jonathan. Cet enfant né hors-mariage, abandonné par ses géniteurs, bien trop jeunes et immatures pour élever un être sans merci. Privé d’amour et laissé entre des mains acariâtres et malveillantes. L’adulte qu’il était devenu n’était que le fruit d’une enfance privée de joie, d’amour et d’amis. Une enfance emplit de religion sinistre et malsaine, dont Keeny sa grand-mère avait été la seule coupable. Humilié, bafoué, maltraité… Des frissons parcoururent son échine. Les maltraitances avaient été telles qu’il en sentait encore la douloureuse morsure.
Un cri perçant le fit sursauter. Comme dans ses souvenirs, le même cri… Funeste et macabre. Cependant l’expérience des années lui avait appris à ne plus le craindre. Cet oiseau de malheur s’était transformé en fidèle compagnon. John leva quelque peu son bras gauche et laissa échapper un léger sifflement. En l’espace de quelques battements d’ailes, son corbeau se posa sur le bras tendu. La peau à nue, l’ancien professeur grimaça lorsque les griffes s’ancrèrent dans son échine. Rappel des coups de becs, des griffures portaient à sa peau. Son corps qui avait courbé l'échine sous ces hordes de corbeaux, portait encore les cicatrices de ces derniers. Châtiments perpétrés par une grand-mère dépourvue de tout sens moral. Serait-elle fière de ce qu'elle aurait sous les yeux si la capacité de voir son petit-fils lui était donnée ?

La clope coincée entre ses dents, il caressa machinalement les plumes noires de jais. La lumière rouge du néon à l’extérieur dessina sur les murs de cette chambre une ombre que trop ressemblante à un épouvantail. Forme familière pour Monsieur Crane, pendant des années, cette dernière hanta l’esprit torturé du jeune enfant qu’il était. Enfermé dans le noir, pour seule lumière naturelle que celle de la pleine lune, les fenêtres fissurées de cette vieille petite chapelle lugubre laissait deviner à l’oeil de l’enfant des épouvantails qui semblaient l’observer. Hantise des vieux jours, il se transforma en seconde nature. Le personnage vissé à la peau, l’épouvantail comme état d’esprit. La statue de paille comme exécutoire. Soigné le mal par le mal. Une thérapie lui montrant le chemin. Se fondre complètement dans le personnage et en oublier ses propres craintes. Se venger grâce à son masque. Venger cet ex-professeur assoiffé de savoir et de découvertes. Des expériences menées pour le bien de la science. Pauvres âmes perdues dans les méandres de la folie. Détenus de la prison de Blackgate. Quel que soit les crimes perpétrés la réaction était toujours la même. Pauvres brebis égarées se retrouvant devant leurs péchés et leurs faiblesses. Cobayes de Jonathan. Débuts prometteurs mais néanmoins parsemés de quelques couacs. La toxine trop forte, devenant ainsi arme mortelle. Le coeur ne supportant que trop peu l’adrénaline. La déception de ne pas apercevoir le résultat tant espéré. Cacher les corps sans vie, apprendre de ses erreurs. Recommencer et exalter. Toucher au but mais que trop tardivement. Bien que non pleurés, la disparition de ces détenus surprenait. Inquiétantes et inexpliquées, ces pertes humaines prirent rapidement une odeur de mort. Fragrance reconnaissable aux nez de tous, elle s'était sournoisement collée à la peau de Jonathan. Son petit manège fut à son gout que trop rapidement découvert et le licenciement prononcé sans regard en arrière. Bien qu'un goût amer de vengeance vint lui titiller les papilles, il n'en était pas pour autant déçu. Ces quelques mois passés dans cette prison, lui avait permis de mettre au point une toxine capable de terroriser et non de tuer. Aucun regret n'émanait de son esprit torturé. A ses yeux, l'être humain n'avait guère d'importance. Espèce parmi tant d'autres, elle n'avait pour vocation que d'assouvir ses propres pulsions égoïstes sans penser au mal être d'autrui. Lui-même en était le parfait exemple. Le cas inespéré pour tout psychologue. L'enfance traumatisée de cet adulte resurgissant en haine et dégout profond pour la société d'aujourd'hui. Les railleries et les moqueries. Un physique pas comme les autres, un replie sur soi-même et un enfermement créant un cercle vicieux dangereux. Un vrai cas d'école comme nous n'en espérons plus. Un besoin de s'éloigner de son passé. La seule solution ? Eliminer les mauvaises herbes. Jeune homme à peine sortie de l'adolescence, perpétrant son tout premier crime. Cette toxine enfin utilisée dans le but que nous connaissons tous de nos jours. Terroriser à en faire perdre la vie. L'élève venait de dépasser le maitre. Keeny gisait dans cette chapelle, autrefois prison macabre de sa descendance. Le visage défiguré par la frayeur, elle venait de rendre son dernier souffle. John venait de découvrir que même les monstres pouvaient avoir peur. Il s'était délecté de ce spectacle avec tant de passion, que pour un temps, il s'était mis dans la peau de son ancêtre. Se sentir vivre de par la peur, se sentir supérieur et non plus inférieur. Enfin maître de ses émotions, un rictus malsain ne quittait plus ses lèvres. Elle venait de payer pour tous les autres. Ce déguisement d'épouvantail qu'il venait tout juste de confectionner n'en était qu'à ses débuts. Prémices de son activité à Gotham, il n'avait été à son commencement qu'un moyen de se venger auprès des camarades que trop blessants. Une frayeur par-ci, une frayeur par là, le sentiment de revanche prenant le dessus sur tous les autres. Son physique lui servant enfin à quelque chose. Les bourreaux devenant victimes. Une bonne leçon donnée. Qui est pris qui croyait prendre. Néanmoins il fallait tout abandonner. La découverte du corps de sa grand-mère risquait de le mettre à mal. Partir de ce trou à rats pour commencer une nouvelle vie. Une vie que Jonathan prendrait enfin en mains. Plus personne pour lui dicter cette dernière. Jouer avec ses propres règles et se faire un nom.

Subitement, la forme alors assise sur le lit pris vie. D'un geste calme elle se leva, le bras gauche toujours quelque peu tendu. Elle alluma la télé et s'en retourna auprès de la fenêtre qu'elle ouvrit. Au loin dans la rue, une poubelle heurta le sol dans un fracas assourdissant, suivi bien rapidement par les miaulements d'un chat. Gotham était ce genre de ville à ne jamais dormir. La journée travailleurs et sans abris se côtoyaient tout en essayant de s'éviter. La nuit, honnêtes gens et criminels faisaient de même. Des activités différentes donnant vie à cette ville de tous les vices.
Une voix cristalline vint chatouiller les oreilles de Monsieur Crane. Elle n'était que trop connue ici à Gotham. Vicki Vale. Journaliste et fouineuse de première. "Ici Vicki Vale en direct de l'asile d'Arkham. Nous venons d'apprendre qu'une émeute est actuellement en cours dans les couloirs des traitements intensifs. Nous ne savons malheureusement pas quel grand criminel de Gotham en est l'auteur." Cette femme avait pour don d'exaspérer John au plus haut point. Néanmoins il se mit à sourire au souvenir de cet asile. Combien de fois y avait-il était enfermé pour mieux s'en échapper ? Combien de fois les hommes servant de psychiatres s'étaient-il cassé les dents sur son cas ? Lui Jonathan Crane, ne connaissant que trop bien la psychologie. Ces pauvres âmes pensant à tort pouvoir utiliser leurs connaissances sur un ex-professeur. Ces idiots pensant bêtement pouvoir soigner un homme sain d'esprit mais seulement cassé par la vie. Il ne savait que trop bien pourquoi sa vie avait bifurqué si soudainement. Le besoin de vengeance contre ses ex-employeurs, contre ses petits camarades d'écoles, contre sa grand-mère. Contre la vie tout simplement. Ne pouvoir parler, ne pouvoir crier ou pleurer sa douleur. Seule les actes demeurent. Les paroles s'estompent avec le temps...
"Nous espérons un signe de Batman bien évidemment..." Ah! le fameux héros de Gotham. Le justicier masqué, arrivé d'on ne sais où pour mettre à mal les criminels de la ville. Encore une pauvre âme en mal de justice. Quand bien même un très bon adversaire pour l'épouvantail. Un héros sombre, tout comme les ruelles de cette ville et le moral de ses habitants. La peur vissée au costume, tout comme l'épouvantail. John se devait d'avouer un respect pour cet homme. Le seul à lui mettre des bâtons dans les roues. Le seul capable de l'enfermer pour un temps entre les murs capitonnés des cellules de l'aslie d'Arkham. Le seul capable de comprendre à même la peur. La nuit n'en sera que plus longue. Mais ce soir Jonathan Crane ne restera que simple spectateur. Il y avait un temps pour tout et le sien n'avait pas encore sonné le glas de Batman.