face full of violence (jinny hex)

Elle avait débarqué au coucher du soleil. A l’heure où les ombres se levaient pour remodeler la ville à leur image ou révéler son vrai visage. Elle avait débarqué au volant de sa camionnette qu’elle avait parquée derrière un bar, chargée d’un vieux coffre poussiéreux planqué sous une bâche. Personne ne l’avait vraiment vue arriver, et personne ne savait d’où elle était arrivée, exactement. Elle était là, certains soirs, c’est tout. Partie intégrante du paysage, le Stetson vissé sur la tête et les six-coups bien à l’abri dans leurs gaines à sa ceinture, comme un personnage tout droit sorti d’un western et qui aurait oublié de retrouver le chemin des studios. Et ça n’avait pas l’air de la perturber, elle. Mais en même temps, pas grand-chose n’avait l’air de la perturber, l’étrangère, tant qu’on la laissait boire son verre en paix.

Certains l’avaient écoutée, l’air de rien, lorsqu’elle passait commande ou saluait une tête familière. Certains avaient remarqué qu’elle avait l’accent lent et traînant du sud, le ‘y’all’ et le ‘doll’ facile, et cette façon de secouer a tête d’un air indulgent avant de commenter, plus pour elle-même que pour les autres, ‘toi, t’as jamais été au Texas’ ; alors ils en avaient conclu que c’était de là, qu’elle devait être, le Texas. C’était marrant, comme exercice, d’essayer de deviner qui elle pouvait être, la nouvelle venue, surtout qu’elle ne se fendait jamais de vraies réponses, juste de séries d’esquives qui, finalement, étaient aussi satisfaisantes que la vérité. Certains la regardaient avec curiosité, mais beaucoup la regardaient aussi avec méfiance. A Gotham, on n’aimait pas les étrangers – surtout ceux qui commençaient à se tailler une réputation pour avoir mis quelques copains de la pègre derrière les barreaux. Une rouquine avec un chapeau de cowboy se baladait en ville et mâchait le travail à la GCPD – et maintenant, elle venait les narguer sur leur territoire. Osé. « Hé. » Et il y en avait à qui ça ne plaisait pas. Elle avait reposé son verre, lentement – parce qu’au Texas, d’où elle était supposément originaire, on aimait prendre son temps. Après tout, il n’y avait que rarement de vraies raisons de se presser, dans ce monde.

« Oui ? » avait-elle répondu, poliment, parce qu’au Texas, d’où elle était supposément originaire, c’était important, la politesse. « C’est toi, Hex, non ? » « Ah, avantage pour vous, monsieur, je ne crois pas avoir saisi votre p’tit nom - » « On dit que c’est toi qui as fait coffrer McCullers. C’est vrai ? » « On dit beaucoup de choses ces temps-ci, c’est important de bien vérifier ses sources… » « On a un message à te faire passer de la part du patron. »

Personne ne l’avait vu dégainer avant la première détonation – personne, à part l’étrangère.

Certains avaient entendu parler de Hex, et là, les récits divergeaient. Certains avaient entendu parler d’un certain Jonah, d’autres d’une certaine Jinny. Certains avaient entendu parler d’un héros du Far West, un justicier même pas masqué à la face à moitié brûlée, qui avait fait plus pour faire régner la justice dans les plaines et les déserts arides de l’ouest sauvage que la loi elle-même ne l’avait fait ; d’autres avaient entendu parler d’un criminel notoire, un outlaw, un hors-la-loi, un bandit avec plus de trois cents meurtres à son actif, un tueur sanguinaire et siphonné qui avait terrorisé le Far West au point d’en devenir une légende pour faire peur aux enfants. D’autres encore avaient entendu parler d’une jeunette qui prétendait au même patronyme, et certains disaient qu’elle était une authentique Hex, et certains disaient qu’elle n’était qu’une autre de ces usurpateurs qui voulaient profiter de la notoriété d’un nom difficile à travers dans les documents officiels. Lesquelles de ces multiples versions étaient les vraies ? Lesquelles étaient embellies ? Difficile à dire. Mais l’homme qui avait eu l’idée de pointer un revolver sur Jinny Hex avait d’autres questions à se poser : notamment, où avait-elle appris à tirer, pour dégainer plus vite que lui et tirer la première tout en faisant tomber son tabouret entre eux pour le désarçonner ? Jinny, elle, sortait une nouvelle version à chaque fois qu’on lui posait la question. Une fois, elle peignait le portrait d’un père fier de sa fille unique, qui lui avait appris, en bon texan, à tenir un pistolet entre les mains à peine avait-elle su marcher, avant de claquer la porte parce que sa précieuse fille n’était finalement pas tout à fait celle qu’il avait espérée. Une autre fois, elle se remémorait sa mère, avant qu’elle ne tombe malade, sa mère célibataire qui faisait tourner le garage familial comme une championne et s’assurait que sa fille sache se défendre mieux que personne. Et quelque part, peut-être que les deux histoires étaient vraies. Comme souvent, il devait bien y avoir deux facettes à la même médaille, non ?

Elle racontait souvent des histoires, Jinny – parce qu’avec le train de vie qu’elle menait, c’était plus facile que d’essayer de couvrir ses traces. Elle en racontait beaucoup, mais celle qu’elle ne racontait jamais, c’était la façon dont tout avait commencé, parce que c’était un peu ridicule, et même franchement absurde, comme histoire. Les origin stories, avait-elle appris à force de fréquenter des superhéros de vrai calibre, c’était censé être tragique, ou épique, ou mieux, les deux. La sienne, elle était striée de points d’interrogations et d’un goût d’inachevé. Elle ne savait pas si elle commençait ce jour fatidique où elle avait surpris sa petite amie en pleine tromperie, ou le jour où, quelques années plus tôt, son père avait quitté la maison, ou quelques dizaines d’années plus tôt le jour où Jonah Hex s’était fait marquer par les Apaches. Elle ne savait pas ce qui avait été l’événement déclencheur de sa vocation : peut-être franchir la porte du bowling de Dripping Springs en plein hold-up après avoir découvert la tromperie, et laisser sa hargne s’exprimer en arrachant son fusil à un des braqueurs avant de lui tirer dans l’épaule pour découvrir qu’il s’agissait de ce crétin de Frankie Mars, qui l’avait invitée au bal de prom ? Ou bien découvrir ce coffre que sa mère lui avait caché toute sa vie, et qui contenait apparemment assez d’armes et objets dangereux pour possiblement faire sauter la planète ? Ou se retrouver toute seule, paumée, avec cette malle pleine de terribles secrets sur les bras et aucune réponse à ses questions, parce que sa mère s’était effondrée là, sur place, juste après lui avoir confié la malle de Jonah, et ne s’était jamais relevée ?

Hé, t’étais prévenu, lecteur. Parfois, la légende vaut mieux que la vérité et son absurdité chronique.

Puis on l’avait perdue de vue, Jinny. A Dripping Springs, tout ce qu’il restait des Hex, désormais, c’était un garage familial vendu et probablement destiné à la démolition, un de ces jours. Jinny, elle, avait chargé ses quelques possessions personnelles et l’énigmatique malle de Jonah dans sa camionnette, et avait mis les voiles, loin de ce trou à rats dans lequel sa mère avait décidé de s’enterrer toutes ces années auparavant. Personne ne savait vraiment ce qui lui était arrivé, depuis. Tout ce qu’on savait, c’était qu’elle avait réémergé à Gotham, toujours avec sa malle à l’arrière de sa camionnette. L’invasion de Darkseid, elle n’en avait vraiment vu la couleur qu’à la télévision – lorsque la ville voisine de Dripping Springs, Austen, avait été atteinte, elle et sa mère avaient mis les voiles et passé quelques temps dans une cabine au milieu du désert, à survivre à l’ancienne pendant que le reste du monde subissait les assauts des paradémons. Mais le Syndicat du Crime ? Oh boy, elle avait été en plein milieu. Et elle était brutale, la transition de la petite bourgade du Texas à la grande ville du crime en pleine période d’anarchie. Brutale, et même difficile, parce que même en s’appelant Hex, le nom et le sang ne faisaient pas tout. Elle en avait bavé, Jinny. Elle avait souffert, mais elle avait appris, balle après balle, trop têtue pour s’avouer vaincue. Elle s’était dit que puisqu’elle avait hérité de la lourde responsabilité de gérer l’héritage de Jonah, elle pouvait aussi bien tirer avantage de son nom et de la réputation qu’il amenait avec lui. De toute façon, sa mère l’avait bien dit, avant de mourir sans autre forme de procès. Le nom de Hex, c’était ce qu’elle voulait en faire, et rien d’autre. Alors elle s’était emparée de la légende, et s’était mise en tête de la remettre au goût du jour. D’une génération à une autre, d’un chasseur de primes à une autre. Pendant le Syndicat du Crime, Jinny s’étaient sentie devenir véritablement Hex. En témoigne ce tatouage en X sur son doigt, réalisé à ses seize ans, et qui avait enfin pris son sens à ce moment-là.

Mais Jinny n’était pas Jonah. Jonah était un homme plein de contradictions, un héros pour les uns, un criminel pour les autres – Jinny, elle, savait de quel côté de la barrière elle voulait se situer. Ses talents de tireuse, elle les louait au nom de la loi uniquement. Et si elle pouvait éviter de ramener ses prises les pieds devants, c’était encore mieux. Une forme balbutiante encore de justice à la Hex renouvelée, mais toujours en solitaire – jusqu’au jour où un drôle d’oiseau déguisé en chauve-souris lui a tendu la main, pour lui donner sa chance auprès d’autres rigolos comme eux qui se battaient pour rendre le moins un peu moins catastrophique qu’il ne l’était déjà. Young Justice – même le nom avait quelque chose de presque comique, mais ça, ça ne la dérangeait pas outre mesure. Ce qui la dérangeait, c’était qu’elle n’était pas comme eux. Elle n’avait pas de superpouvoirs. Pas subi d’entraînement intensif auprès d’un autre superhéros patenté. Pas été élevée dans l’idée d’en devenir une. Elle était juste elle : une fille avec des pistolets, une malle pleine de trucs louches, et de la débrouillardise à revendre. De quoi te refiler un complexe, non ? Alors elle avait dit merci, mais elle n’était pas une bonne candidate, et le moineau lui avait simplement dit de réfléchir, et ça pour réfléchir, elle y avait réfléchi. Elle les avait même recroisés plusieurs fois, ces jeunes héros qu’on lui proposait de rejoindre, ils s’étaient serré les coudes plusieurs fois, mais à chaque fois, elle hésitait, elle reculait, répondait à nouveau à l’appel, bref, elle la jouait électron libre, et ça n’avait l’air de déranger personne, et ça lui convenait à merveille. Mais quand même. Peut-être qu’elle devrait se décider pour de bon, un jour. Par respect pour eux, et pour ce chemin qu’elle voyait se dessiner devant elle, et qui la tentait de plus en plus.

« … tu nous ramènes qui, cette fois, Hex ? » « Un certain O’Connell. Un copain de McCullers – je crois me souvenir qu’il y a une récompense pour lui aussi, non ? » « T’es presque trop efficace pour cette ville, Hex. Un de ces jours, ça va te jouer des tours. » « Tiens, vous faites des rimes, commissaire. Ne me raccompagnez pas, je connais le chemin, bonne journée à vous ! » Jinny Hex, sa récompense en poche, quitta les bâtiments du GCPD et grimpa dans sa camionnette, en jetant un coup d’œil à l’arrière pour s’assurer que son précieux coffre était toujours là. « Okaaaay, Colonel. » marmonna-t-elle en s’adressant à sa fière camionnette. « Metropolis ? Metropolis. En avant toute. » Et elle démarra en trombe, manquant de renverser un pauvre piéton, et mit le cap sur sa prochaine destination, bien décidée à enfin trouver quelqu’un capable de lui expliquer ce qu’elle se trimballait dans son foutu coffre.