blessed gin (aaron & john)

blessed gin

selina & john

John Constantine, malgré sa réputation sulfureuse, était un homme qui appréciait les plaisirs simples de la vie. Là où d’aucun auraient sans doute estimé mérité quelque éloge ou juste compensation pour lutter avec autant d’acharnement contre les forces du Mal, John ne demandait en réalité pas grand-chose : un peu de tranquillité, une clope, et un gin tonic dans un pub anglais. Sa sainte trinité à lui que les dieux de ce monde ne lui accordaient que rarement, un privilège qu’il avait appris à apprécier autant que d’autres apprécient un caviar sur un yacht de luxe. Assis au comptoir du Salamander, offrant un sourire en coin au barman qui venait fort aimablement de remplir son verre pour la troisième fois de la soirée, John savourait l’instant. Pas de démons, par de superhéros en collants, pas de superméchant, et personne pour lui pourrir la vie. Son trenchcoat posé sur un tabouret à côté de lui, manches de sa chemise remontées jusqu’au coude, Constantine jouait pensivement avec on briquet, laissant l’atmosphère ouatée du pub quasiment désert l’envelopper comme un cocon familier.

La belle vie.

Trop endurant face à l’alcool après tant d’années de pratique consistante et intensive, John sentait à peine les vapeurs du gin lui monter à la tête, s’enfonçant avec délice dans un brouillard confortable qui avait trop longtemps constitué son refuge dans ce foutu monde. Au mieux, il finirait la nuit dans son lit après une bonne nuit de sommeil, trop assommé par l’alcool pour se souvenir de ses cauchemars. Au pire, il se taperait une bonne gueule de bois des familles en émergeant. Les deux issues ne lui paraissaient pas si terribles comparé à ce que son quotidien avait à lui offrir.

Absorbé dans ses pensées, ses sens se mirent vaguement en alerte lorsque la porte du pub s’ouvrit derrière lui et qu ’une énergie mystique familière imprégna la pièce. Avant qu’il n’ait le temps de réagir, une présence se fit sentir à ses côtés sur un autre tabouret – un regard en coin lui suffit à confirmer l’identité du nouveau venu et à lui faire hocher la tête en guise de salut.

« Ca picole les prêtres, de nos jours ? Décidément, le Vatican est devenu laxiste. » lança-t-il en guise de boutade. « Remarque, j’ai toujours trouvé ça louche l’histoire du vin à la messe. M’a toujours semblé être une excuse, si tu veux mon avis. » ajouta-t-il sans trop se soucier de savoir si Aaron en voulait, de son avis. John leva la main pour interpeller son nouveau pote le barman et fit un vague geste de la main pour lui indiquer son camarade du soir. Rares étaient les individus qui connaissaient bien John et acceptaient malgré tout de passer une soirée en sa compagnie. Il n’allait certainement pas faire la fine bouche – d’autant qu’Aaron Grant était une compagnie des plus acceptables, contre toute attente et malgré ce que le col blanc pouvait laisser à penser.

Se souvenant que leur dernière rencontre s’était faite autour d’un exorcisme particulièrement complexe et morbide, John finit son gin tonic et en commanda un quatrième avant de croiser sur les bras sur le comptoir et de tourner la tête vers son compère. « Alors, quoi d’neuf depuis la dernière fois ? Dis-moi que tu viens pas avec une nouvelle affaire, j’ai décidé de prendre quelques jours de vacances et j’aimerais mieux les passer à ne penser à rien plutôt que sauver la mise du Saint-Siège ou ses sbires. » La boutade était évidente – mais non sans une pointe de sincérité dans la voix.

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Café, évidemment. John roula des yeux en secouant la tête d’un air exaspéré devant tant de bienséance. Aaron était plutôt du genre marrant et bonne compagnie pour un cureton, mais apparemment, fallait pas trop pousser non plus. Dommage quand John aurait souhaité une compagnie aussi peu recommandable que la sienne ; mais peut-être que pour une fois, un peu de calme et de sagesse lui permettraient de passer une soirée convenable, sans poursuite de démons, et sans gueule de bois (trop) monstrueuse. L’exorciste étouffa un petit rire en ayant une pensée émue pour son comparse et chauffeur de taxi qui, pour une fois, pourrait dormir sur ses deux oreilles sans avoir à se demander si son meilleur ami aurait provoqué l’apocalypse biblique entre deux tours de passe dans la nuit. Chas n’était peut-être pas le type le plus futé de la planète, mais il avait le flair pour juger les gens autour de lui – qu’est-ce qu’il avait dit, déjà, au sujet de Grant ? Quelque chose à propos d’une bonne influence, un brave type, un truc du genre.

Si ça continuait comme ça, il allait pouvoir s’en commencer une collection, de braves types. En général ils ne duraient pas très longtemps en sa compagnie, mais Chas et Aaron semblaient être des exceptions à la règle.

« Aaah oui, les flics. » Constantine ricana, offrant un regard en coin à son compère. « Une sombre histoire de séance de spiritisme qui a un peu déraillé. Pas une vraie séance, mais un des types a perdu la boule – une sombre histoire de tromperie et de femme s’ôtant la vie de désespoir, ça a mal tourné, tout ça. Bref. » Le maître des arts magiques auto-proclamé porta à nouveau son verre à ses lèvres, interrompit son geste. « C’est censé vouloir dire quoi, ça ? C’est pas parce que j’ai pas un CDI bien carré comme tout le monde que j’ai pas le droit de prendre un peu de temps pour me détendre. » Un demi-sourire lui recourbant le coin des lèvres, Constantine avala quelques gorgées de gin supplémentaires, laissant l’alcool fort mariner quelques secondes dans sa bouche avant de déglutir, imprimant le parfum sur son palais – petit rappel bienvenu de ce qui constituait, pour lui, la boisson nationale de sa chère mère patrie.

Bon d’accord, Aaron n’avait pas complètement tort. Même s’il prenait réellement des vacances, John ne serait certainement pas venu les passer à Washington fucking DC. Il savait bien qu’il n’avait pas grand choix d’options en termes de refuges, mais tout de même, il avait des standards. Et la capitale n’en faisait vraiment, mais alors vraiment pas partie. « J’suis juste passé rendre visite à quelqu’un. » répondit-il, volontairement vague en regardant au fond de son verre. Une visite de courtoisie qui s’était transformée en mauvaise intrigue de soap opera. Le pied absolu. Pour peu, John aurait partagé l’anecdote avec son collègue, histoire de l’entendre rire et de recevoir confirmation que c’était complètement absurde. C’aurait été une consolation à laquelle il n’aurait pas dit non. Aaron avait les pieds sur terre malgré tout ce qu’il avait vu et traversé – contrairement à John, il avait réussi à ne pas sombrer dans un cercle vicieux d’auto-destruction qui aurait fait pâlir d’envie Sid Vicious et Kurt Cobain. C’aurait été réconfortant de l’entendre dire que peut-être qu’au fond, la situation n’était pas si dramatique et qu’il s’agissait sûrement d’une erreur.

Foutu conditionnel de mes deux.

« Je t’ai jamais demandé… » commença-t-il en croisant ses bras sur le comptoir, tournant la tête pour regarder Aaron de son air curieux et un poil fourbe qui lui attirait plus d’ennuis que de réponses la plupart du temps. « T’as de la famille ? Déjà été marié – avant le Saint Siège et toutes ces conneries, évidemment ? Un type comme toi, t’as dû retourner quelques têtes à l’époque, non ? » Ferme-la, Constantine, pouvait-il presque entendre les anges se lamenter. Allez vous faire voir, bande de sagouins, leur répliqua-t-il en pensée. « De mon expérience, les gens qui font ce qu’on fait sont plutôt des solitaires sans attaches. Mais j’sais pas pourquoi, je t’imagine bien avec une tripotée de neveux et nièces qui ignorent tout de la double-vie de leur tonton. Ca t’irait bien. » ajouta-t-il en prenant une nouvelle gorgée de gin pour noyer le pincement qui venait de lui titiller les entrailles.

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John fut pris d’un rire silencieux, l’hilarité secouant ses épaules voûtées alors que dans son esprit se formait l’image improbable d’Aaron contant ses aventures d’exorciste à sa famille. Il imaginait des frères, des sœurs, de neveux et nièces de tous âges incrédules, suspendus à ses lèvres alors qu’il leur racontait avec force détail sa lutte contre Pazuzu et toutes les autres saletés qu’il avait pu voir avec le temps. Pas vraiment le sujet de conversation rêvé pour une réunion de famille. Ou du moins, dans une famille fonctionnelle. Qu’est-ce qu’il en savait lui, après tout. Mais Aaron avait raison sur un point : ce qu’il affrontait à grands renforts de vers bibliques et d’eau bénite, n’était clairement pas du matériel adéquat pour des histoires pour enfants. Il les avait lues, lui, les histoires de magie, de monstres et de démons. Regardez où il en était arrivé. Une loque avachie à un bar qui avait signé sa propre fin le jour où il avait décidé d’enfermer son innocence d’enfant dans une boîte à l’âge de dix ans – littéralement, son premier rituel.

Non, vraiment, il ne conseillait ça à personne. A part peut-être aux grands malades aussi endommagés que lui, foutus dès le départ. Ou les excentriques comme Aaron qui, d’une manière ou d’une autre, trouvaient dans la foi ou ailleurs une salvation plus saine que le gin et les clopes.

« T’as bien raison, va. Epargne-leur ça, ils t’en seront reconnaissant quand ils liront tes mémoires dix ans après ta mort. » commenta John en vidant son verre une nouvelle fois, avant de faire un geste auprès du barman pour le re-remplir. La question d’Aaron, en revanche, ne lui arracha qu’un demi-sourire sans joie. Pour fuir les repas de famille, il faudrait commencer par en avoir une, songea-t-il avec une pointe d’amertume résignée. C’est ce qu’il aurait pu répondre à son acolyte, mais au lieu de ça, il se contenta de hausser les épaules. Il avait bien assez de Chas en thérapeute désespéré. « Tu me connais bien. » répondit-il en faisant tinter son verre contre la tasse de café d’Aaron. Il n’était pas encore prêt pour la case confession, merci bien. S’il commençait, ils en auraient pour un moment – et même si Aaron semblait doté de toute la patience du monde, à le regarder avec ces yeux du type qui a déjà tout entendu, il doutait qu’il ait jamais reçu pécheur de son calibre dans son confessionnal.

Tant qu’à faire, il allait lui épargner ça encore un moment.

« C’est un peu tendu entre ma famille et moi, depuis quelques années. Ma sœur vit encore en Angleterre, à priori. Et ça fait très longtemps que j’ai pas parlé à mon père. » Etait-il seulement encore en vie, le vieux salaud ? John n’était pas sûr de vouloir connaître la réponse. « Donc les repas de famille, je passe mon tour. Volontiers. »

John s’apprêtait à absorber un peu plus d’alcool dans son système lorsqu’un courant d’air se fraya un chemin dans le pub. De concert avec Aaron, bien que le geste plus hésitant à cause de son état d’ébriété, John se retourna sur sa chaise pour regarder la porte battante. Curieux. Les yeux sombres de John glissèrent vers Aaron, qui s’était déjà retourné en se frottant la nuque. Fausse alerte ? Malgré l’alcool, les sens de John refusèrent de sortir de leur état d’alerte – guettant les résidus d’une énergie magique aussi subtile qu’elle n’avait été passagère.

Subtile et passagère, mais John était à peu près sûr qu’il n’avait pas rêvé. Ca n’aurait pas de sens.

Il ne se trouvait jamais nulle part sans une bonne raison, qu’il en ait conscience ou non. Les coïncidences, dans le monde de John Constantine, ça n’existait pas. Que lui et Aaron Grant, exorciste de son état, se retrouvent par hasard dans le même bar, au même moment ?

Coïncidence my ass.

« T’as senti ça ? » demanda-t-il à voix basse, abandonnant son verre de gin pour laisser son regard errer sur la salle. A tâtons, il récupéra son fidèle pardessus et l’enfila à la hâte, avant d’en fouiller une poche et d’en tirer un objet inconnu pour les non-initiés. Rapidement, et avec plus de dextérité que son alcoolisme latent ne l’aurait laissé à entendre, il enfila le bracelet autour de son poignet – la pierre à la couleur indéfinissable sertie dessus tournée vers le plafond. De sa main libre, John survola le détecteur d’esprits et marmonna entre ses dents :

« Spirit of Darkness between matter and time, cast thy shadow before me. Reveal forces past. »

Une onde d’énergie magique jaillit de la paume de sa main, de concert avec l’appareillage à son poignet. La pierre, aussitôt, changea de couleur : bleue, avant de se mettre à briller d’une couleur verte. John fronça les sourcils et se mordit la lèvre inférieure avant de jeter un regard sombre en direction d’Aaron.

« On a de la compagnie. Un esprit vient de se joindre à nous – c’est peut-être pas la première fois qu’il visite ce bar. Reste sur tes gardes. »

La manche de son pardessus vint couvrir le détecteur, et il prit tout de même le temps de finir ce dernier verre avant que leurs ennuis ne commencent.

« Je savais bien que c’était louche, de te croiser sans avertissement préalable. Une chance pour qu’un esprit t’ait suivi après un exorcisme ? »

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Les yeux de John remontèrent vers Aaron, et avec un demi-sourire, secoua la tête en tapotant du doigt le détecteur attaché à son poignet. « Pièce unique, mon pote. Et accessoirement blindé de magie noire. Je sais que t’en as vu d’autres, mais je préfèrerais t’éviter la damnation éternelle et tout ce merdier, tant qu’à faire. » Les cadeaux empoisonnés de démons divers et variés, il en avait plein la Maison des Mystères, des artefacts souvent bien utiles dans son boulot mais qui avaient toujours, bien entendu, un coût. Aaron était peut-être un exorciste, mais un exorciste d’une école bien particulière ; et surtout, il n’était pas sorcier, lui. Certains objets étaient plus sûrs entre les mains de types comme Constantine qu’entre celles du commun des mortels, aussi résilient et doué avec les morts ce commun des mortels soit-il.

Comme son acolyte, John resta attentif aux changements dans la salle, cherchant à localiser leur visiteur qui mettait un point d’honneur à rester bien discret pour le moment. Mauvais esprit ou pas, ces trucs-là ne venaient jamais rendre visite à un exorciste et mage pour leur payer une visite de courtoisie ou poliment leur demander un service. Ca puait les ennuis, cette histoire. Alors même qu’Aaron lui posait la question, John passa en revue sa séance de spiritisme, persuadé pourtant de n’avoir laissé aucune porte ouverte vers l’au-delà – rien n’aurait pu s’échapper après qu’il ait quitté la maison. Un esprit se serait-il faufilé dehors pendant la séance, sans qu’il ne le remarque ? Improbable. Mais pas impossible.

Les paroles d’Aaron encouragèrent John à ne pas se retourner, en effet. Maintenant qu’il le disait, il pouvait sentir sa présence, les poils de sa nuque se dressant comme si l’esprit était en train de lui souffler dans le cou – ok, plus aucun doute, c’était probablement pour lui qu’il était venu. Bordel, si même ses soirées tranquilles passées à picoler étaient infestées de fantômes maintenant, il n’était pas sorti de l’auberge.

Ping. Le verre et la tasse explosèrent sans crier gare, le faisant sursauter sur son tabouret (le barman à peu près aussi surpris qu’eux). Sans plus perdre de temps, John sauta de son trône et s’éloigna pour se poster aux côtés d’Aaron, posant enfin les yeux sur la saleté qui avait eu le bon goût de le suivre jusqu’ici. Enfin, façon de parler. Les gens comme lui et Aaron étaient entraînés à voir ces entités avec des yeux que le reste de clients du bar n’avaient probablement pas. Dieu merci (façon de parler), leur esprit frappeur de compagnie avait l’air particulièrement énervé, et renversa plusieurs tabourets d’un seul geste, quelques bouteilles explosant sur les étagères derrière leur pauvre barman qui n’attendit pas une seconde de plus avant de déguerpir en compagnie de ses clients alors que la lumière vacillait au-dessus de leurs têtes. Pang. Les bulbes des lampes explosèrent à leur tour.

« Il a l’air énervé. » remarqua John, toujours fort à propos. Un esprit frappeur, un poltergeist comme on les appelait dans certains cercles – ces trucs-là ne cherchaient ni rédemption ni paix de l’âme. Ils existaient dans le seul but de tourmenter les vivants, et celui-là semblait particulièrement remonté. Est-ce qu’il s’agissait un esprit que John avait renvoyé en enfer à une époque passée ? Ou juste sa poisse légendaire qui continuait à s’accrocher à ses basques et avait décidé d’embarquer Aaron dans son sillage au passage.

« Ecoute saloperie, je ne sais pas ce que tu me veux, mais – » commença-t-il, déterminé à régler ses comptes – juste avant de se sentir décoller du sol et valdinguer avec violence contre un mur à plusieurs mètres de là. Son dos entra en collision avec un miroir qui vola en éclats, lesquels retombèrent au sol en même temps que John qui atterrit par terre avec l’élégance d’un cerf renversé sur la route. Le souffle coupé par le choc, ses pauvres os malmenés criant de douleur, John roula sur le dos et laissa échapper un grognement contrit. Hnng bordel. « Aaron, poltergeist ! » s’écria-t-il en tentant tant bien que mal de se relever, débris de verre dégringolant de son manteau. « Echappé pendant la séance de spiritisme, je pense. Saloperie, il a dû se faufiler pendant que j’étais concentré sur un autre esprit. » Remis sur ses deux pieds, jetant un regard noir à l’esprit qui commençait à prendre forme, John frotta ses mains l’une contre l’autre. « Un petit exorcisme improvisé, pour se maintenir en forme ? »