family business | rosalie

Un feu dans les entrailles. Dévorant, qui consumait jusque dans son âme dont les fragments encore fragiles brûlaient encore des flammes de l’Enfer, malgré les semaines qui s’étaient écoulées depuis son retour. C’était un brasier avec lequel Constantine se débattait tous les jours, et qu’il tentait tant bien que mal d’éteindre à grands renforts de rasades d’alcool – ridicule, pathétique, évidemment, mais c’était ça ou brûler plus fort encore. Un vice pour en apaiser un autre, dans un cercle vicieux sans fin. En se réveillant dans la Maison du Mystère ce matin-là, John l’avait senti, encore, comme les jours d’avant – il l’avait senti brûler plus fort encore alors qu’il déambulait dans les couloirs interminables de la Maison, à contempler l’extraordinaire collection d’artefacts anciens et interdits empilés sans queue ni tête dans les pièces surprenantes de la bâtisse. Pas assez, s’était-il dit. Pas assez, encore, pour faire face au monstre sorti de sous son lit et qui avait pris les traits de Nick Necro. Un fantôme qu’il avait ramené de l’Enfer en sauvant le monde – c’était ça sa récompense, pas vrai ? La confirmation de sa damnation éternelle, et le retour de son pire ennemi, comme juste rétribution de son sacrifice ? Une flamme de hargne avait passé dans les yeux de John à cette pensée. Il l’avait toujours su, au fond. Qu’il aurait beau se débattre comme un chien acculé, qu’il aurait beau jouer les héros, faire preuve de toute l’abnégation du monde, se retourner contre ce que sa nature-même lui criait de faire, jamais, aux yeux de personne, il ne trouverait pardon. Y avait pas de rédemption pour les mécréants dans son genre – mais apparemment les cinglés comme Necro, eux, avaient droit à une deuxième chance. Quel foutage de gueule. Mais non – Nick n’aurait pas la chance de lui voler ce qu’on lui refusait encore et encore. Vie éternelle, échappatoire, qu’importe ce que son éternel rival recherchait en lui piquant les droits de propriété de la Maison des Secrets. John allait s’assurer de la lui reprendre, et de garder tous les atouts de son côté à lui.

Qu’il retourne en Enfer, et qu’il y reste.

Mais pour ce faire, John avait besoin d’aide. Il ne savait pas ce qui était arrivé à Nick exactement en dix années de damnation, mais il était évident que son vieux mentor en était revenu avec quelques nouvelles astuces qui le laissaient, lui, sur le banc de touche. Inadmissible. L’élève avait dépassé le maître, et il entendait bien que cet état de fait reste d’actualité. Il lui fallait donc rassembler de nouvelles ressources, s’assurer que quoi que Nick soit en train de préparer, il aurait toujours une main de prête pour le battre. Amasser plus de puissance de feu, de nouveaux grimoires, de nouvelles reliques qui lui serviraient en temps et en heure, comme un collectionneur méticuleux et avare en pleine course avec un rival. Orchid l’avait bien remarquée, cette lueur sombre dans les yeux de son ‘maître’, et s’était bien entendu vue opposer une rebuffade dès qu’elle avait osé la moindre remarque. John n’avait pas besoin de son avis. Il avait besoin d’armes, de plus de magie, de plus de munitions. Plus, toujours plus. Pour ne laisser aucune chance à Nick. Pour protéger Zatanna, pour se protéger lui, évidemment. Rien que pour se protéger, rien d’autre.

Il avait besoin d’alliés, et à l’heure actuelle, ils se comptaient malheureusement sur les doigts d’une main. Lori avait beau avoir ses dons particuliers, elle n’était qu’une gosse, et John n’avait aucune envie de tout miser sur quelqu’un qu’il connaissait au final encore trop peu pour s’y fier pleinement. Zatanna était déjà plongée dans cette histoire jusqu’au cou, il savait d’avance que Blood ne répondrait pas à l’appel après la dernière sortie d’Etrigan, Swampy était hors course pour lutter contre un démon comme Nick… il n’en restait qu’une. Une seule qui, avec Zatanna, s’était suffisamment soucié de son sort pour venir le chercher au fin fond de l’enfer. Debout les mains dans les poches de son trenchcoat devant sa maison de Wahsington, John contemplait la porte, au bord de l’hésitation encore. Pouvait-il vraiment l’entraîner là-dedans ? Elle qui avait tout risqué pour le tirer d’une éternité de torture et de sévices, peut-être par sens du devoir, peut-être par culpabilité, mais certainement pas sans courage et sans folie ? Sa gorge se serra, mais il décida de l’ignorer et frappa à la porte. Il n’avait ni le temps, ni le luxe de tergiverser. Nick préparait son prochain coup. Il fallait qu’il prenne les devants. Et qu’était John Constantine, sinon un foutu aimant à ennuis pour son entourage, anyway.

John attendit patiemment que la porte ne s’ouvre, certain que sa signature magique le précédait (en d’autres circonstances il aurait fait une plaisanterie sur un certain air de famille), et adressa à Rosalie un de ses célèbres sourires charmeurs en guise d’introduction dès qu’elle eut ouvert le battant. « ‘ello cousine. » lança-t-il avec sa nonchalance coutumière. Comme s’il ne se remettait pas d’une énième gueule de bois, comme si deux mois avaient suffi à effacer complètement l’infernale torture qu’il avait subie là-bas, et dont même une fois revenu dans le monde des vivants, il n’avait pas cru réussir à revenir complètement. Comme si les cauchemars ne hantaient pas ses nuits, plus encore qu’avant. « J’étais dans les parages, et j’ai entendu dire que t’étais revenue de vacances. Je ne pouvais pas quitter la ville sans passer dire bonjour. » Cut the crap, Constantine, lui souffla une petite voix qu’il ignora délibérément. En parlant, il détailla Rosalie du regard, plus observateur, plus soucieux, aussi, qu’il ne voulait bien le laisser paraître. Un passage en enfer, aussi bref soit-il, ne laissait jamais personne indifférent – et il n’avait aucune idée de ce qu’elle avait pu devenir depuis qu’elle l’avait arraché aux griffes de Satan et de ses sbires. Quelque part, il avait un peu honte de ne pas avoir pris de nouvelles plus tôt. Mais si John était un homme de famille, ça se saurait. Et puis, elle avait Thorne, elle. Il était sûr que son viking doublé surfeur californien avait plus que bien rempli son rôle de partenaire inébranlable à son retour. Quelque chose, dans le regard de Rosalie, lui disait que c’était le cas. « … t’as bonne mine, Rosie. Pour une sorcière hantée par un panthéon, évidemment. » dit-il en coinçant une cigarette au coin de ses lèvres – toujours cacher son souci sous une couche d’irrévérence, bravo Constantine. Et après tu te demandes pourquoi tout le monde te laisse pourrir en enfer. « T’as cinq minutes à m’accorder, ou les ancêtres sont en train de me maudire aux quatre coins du Valhalla ? »

Bon d’accord, il avait peut-être exagéré avec la bonne mine. Après quelques semaines en Enfer et deux mois à en noyer les conséquences et les séquelles dans tous les bars qu’il avait pu trouver sur sa route de vagabond, il avait un tantinet perdu la main, que voulez-vous qu’il vous dise. Ou alors il fallait qu’il se rende à l’évidence, et accepte qu’il n’avait jamais su parler à sa famille, pour le peu de famille qu’il avait jamais eu. Les poings enfoncés dans les poches de son pardessus, il hocha doctement la tête de l’air de quelqu’un qui admet qu’il a été eu. Aucun d’eux trois n’était revenu indemne de cette aventure. Pas lui, qui avait eu un avant-goût approfondi de ce qui l’attendrait le jour où il y resterait pour de bon, où il n’aurait personne pour venir récupérer son âme et l’arracher aux griffes sournoises de l’Enfer, ou tout bêtement le jour où il mourrait de sa belle mort et même toute la volonté du monde ne pourrait le tirer de là. Les filles avaient eu droit à une expédition que personne, jamais, ne devrait avoir à effectuer. Que personne ne devrait jamais pouvoir effectuer non plus. John avait eu de la chance, il n’en avait que trop conscience. Casser sa pipe dans les tréfonds du monde, à la croisée des enfers, paradoxalement, c’était ça qui l’avait sauvé – que son corps et son âme soient partis d’un même élan, qu’il se soit retrouvé coincé dans un entre-deux plutôt que d’aller directement à sa destination finale, que les trois quarts des démons de l’enfer aient eu titre à son âme, bref, qu’il ait apparemment clamsé avec le pire timing possible et imaginable, alors que personne en Enfer n’avait fini la paperasse. Grâce à ça, les filles avaient pu récupérer son âme, bien que les détails de leur intervention ne soient encore qu’un souvenir flou dans les méandres de sa mémoire bousculée. Peu de gens avaient cette chance-là. Astra ne l’avait pas eue. Sa mère ne l’avait pas eue. Une flopée d’autre malheureux qui auraient mérité qu’on les tire de là ne l’avaient pas eue alors que lui, John Constantine, fripouille de première, avait eu l’appui de deux des plus redoutables sorcières du monde, et joué d’une chance inouïe. Comme d’habitude. Et qui en payait le prix, au final ? Rosalie et Zatanna. Qui n’avaient rien demandé à personne, et se coltinaient quand même la gueule de bois qui suivait.

C’est peut-être bien cette culpabilité lancinante qui poussa John à ne pas lâcher une bordée de jurons lorsque sa chère cigarette lui fut confisquée – mais au moins était-ce la preuve que sa cousine bien-aimée gardait malgré tout la tête sur les épaules et ses priorités bien ordonnées. De sa démarche nonchalante, John accepta son invitation et entra dans le salon confortablement aménagé, imbibé de l’énergie magique de Rosalie aussi sûrement que si quelqu’un s’était amusé à asperger du parfum dans toute la pièce. Son regard s’accrocha à quelques objets personnels, son esprit attrapa au vol quelques résidus télépathiques des trois habitants ; les souvenirs, les moments insignifiants du quotidien, trouvaient toujours un moyen de s’accrocher au mobilier sans que personne ne les soupçonne ou ne les remarque. « Ah, ils ont décidé de prendre des vacances, eux aussi ? Tu vas enfin pouvoir penser tout haut tout le mal que tu penses d’eux, sans qu’ils ne viennent te râler dessus. » Avec un sourire moqueur, John se débarrassa de son imperméable qu’il abandonna sans ménagement sur un fauteuil pour s’emparer du mug que lui avait aimablement offert Rosalie. Sur le chemin de la cuisine et de la théière, il se retourna néanmoins brièvement. La petite Rosalie avait donc appris la fameuse leçon Constantine, hein ? Je suis désolé de venir te déranger avec mes histoires, aurait-il dû dire. Désolé de me faufiler encore dans ta vie pour y mettre le foutoir alors que tu viens de me sauver d’une éternité de damnation prématurée. « Je peux pas faire les deux ? Être un cousin inquiet et avoir quelque chose à te demander ? » demanda-t-il en arrivant au comptoir et en remplissant son mug. Désolé d’être un petit con. Désolé d’être John fucking Constantine.

En revenant au salon, John ne put s’empêcher de laisser son regard s’attarder sur le vieux grimoire dont l’aura magique était tellement prégnante dans la pièce qu’elle en serait devenue palpable. Le fameux grimoire des Völva. Celui qu’il avait déjà entrevu lors de sa première visite, mais qui, à cet instant précis, apparaissait comme un formidable trésor tout offert à sa convoitise. Oh, il ne pourrait jamais l’utiliser comme elle le faisait, c’était évident, mais bon, sang, s’il le pouvait… ? Quelle addition formidable à la collection de la Maison il ferait. Son mug fumant à la main, John gagna le canapé en tentant tant bien que mal d’étouffer dans l’œuf la morsure acide de l’avarice qui jouait du violon sur ses nerfs avec une scie. Un peu de décence, John. Ses nouvelles résolutions incluaient de demander, pas de prendre sans permission. D’autant qu’il doutait que le grimoire le laisse faire aussi facilement, de toute façon. Courageux, parfois, mais certainement pas téméraire, le Johnny. « Il ne me semble pas t’avoir remerciée d’être venu jusqu’en enfer avec Zee pour tirer ma pauvre carcasse de là, donc je me suis dit que j’allais en profiter pour le faire. » Remercier les gens lui avait toujours écorché la bouche. Mais pour une fois, il pouvait bien faire une exception. Il baissa les yeux sur son mug, se mordit la lèvre inférieure. « Je sais ce qu’il en coûte, de faire le voyage. » Oh, il ne le savait que trop bien. Et il avait l’habitude, lui. Mais Rosalie ? Dont la magie aurait au contraire dû l’élever bien au-dessus de toute cette noirceur et de cette cruauté ? Quelles cicatrices son passage en enfer allait-il laisser sur son âme, avec quelles souillures indélébiles allait-elle devoir apprendre à vivre ? John laissa échapper un long soupir. « Et j’ai encore un autre service à te demander. » Et voilà, on y était. Après tout, c’était elle qui avait demandé qu’il aille tout de suite au cœur du sujet, non ? « Je ne suis pas le seul à être revenu de l’enfer, ces derniers temps. Un autre sorcier en est ressorti récemment. Quelqu’un que j’ai très bien connu, et qui n’aurait jamais, jamais dû en sortir. » Une ombre passa dans ses yeux et sa mâchoire se crispa malgré lui. Sa rencontre avec Nick avait laissé des traces. Cette pauvre gosse et ses parents – shut up John, continue. « Il faut que je l’y renvoie avant qu’il n’ait l’occasion de m’y renvoyer, moi. Et peut-être d’y envoyer Zatanna par la même occasion. » C’était moche, ce name-dropping, mais au moins, ça ne relevait pas du mensonge. John releva les yeux sur Rosalie, et se prit à penser que déjà, il pouvait deviner les nuages de la colère s’accumuler dans ses iris claires. Bienvenue dans la famille, chère cousine. Chez les Constantine, on ne savait pas faire mieux que d’abuser les uns des autres et s’entraîner dans ses chutes respectives. Des vampires, des sangsues, des backstabbers en puissance de père en fils. « Je me demandais si les ancêtres et les dieux n’avaient pas un tour dans leur sac pour m’y aider – notamment Hel, ou Odin, n’importe lequel d’entre eux qui aurait une affinité particulière avec les morts ou la magie. Ce type est dangereux – très dangereux. » Et accessoirement, c’était lui qui lui avait tout appris. « Tout seul, je ferai pas le poids contre lui. » Demander l’aide des dieux, rien que ça. John n’avait jamais su faire dans la demi-mesure, après tout.

Cinq minutes. Il avait tenu cinq minutes dans la peau du type réformé, ressorti de l’Enfer une meilleure personne qu’il n’y était entré, et le pire c’était qu’il avait presque réussi à se convaincre qu’il allait y arriver. Mais comme tous ceux qui ont passé leur vie dans un seul rôle, le changement était aussi fragile que les ailes d’un papillon, et la moindre résolution, capable de voler en éclats d’un bête effleurement du doigt. Rosalie n’y était pour rien. Elle faisait ce qu’elle avait à faire, elle se protégeait, et elle avait bien raison ; mais dès l’instant où John vit briller dans ses yeux fatigués cette lueur ô trop familière, reconnaissable entre mille, il sut qu’il avait perdu. Cette lueur qui annonçait qu’elle savait parfaitement à quoi s’attendre, qu’elle ne se faisait aucune illusion à son triste sujet, et que ça ne valait même pas la peine de faire semblant d’y croire, ne serait-ce qu’une minute, juste histoire de se donner cette minute de répit. Dès l’instant où John vit cette lueur-là dans les yeux de sa cousine, il sut qu’il avait perdu son pari. Qu’il allait falloir ressortir ses armes habituelles du placard, au lieu de tenter l’approche de l’honnêteté et de la diplomatie. Que quelqu’un allait être blessé, encore. Qui est-ce qu’il essayait de leurrer, après tout ? Rosalie ? La multitude d’entités toutes plus givrées les unes que les autres qu’elle avait dans le ciboulot ? Ou lui-même ? C’est son regard à lui qui s’assombrit, alors qu’il sentait dans son dos l’énergie magique émaner du grimoire des Völur, comme si les ancêtres s’étaient décidés à le narguer alors qu’il pataugeait admirablement dans la semoule – à le tancer, alors qu’il le voyaient à travers ses yeux à elle, échouer à obtenir ce qui pourrait le sortir de ses dernières emmerdes en date. Ah ça oui, pour se délecter de son échec, elles étaient là, les ancêtres. Elles ne l’avaient jamais porté dans son cœur, il le savait – elles l’avaient rejeté en bloc à peine Rosalie avait-elle posé les yeux sur lui la première fois, sans qu’il ne puisse s’expliquer les raison de cette animosité autrement que par sa réputation sulfureuse le devançant une fois de plus. Très bien. John reposa son mug de thé sur la table basse du salon sans dire un mot. Elles voulaient du Constantine ? Elles allaient en avoir.

Mais d’abord, il fallait qu’il encaisse le reste. A contre-cœur, John obtempéra à sa requête, la regarda dans les yeux : « Non, évidemment que non… » soupira-t-il, à la recherche de ses mots, alors que dans son esprit s’égarait cette autre question : de quoi avait-il peur ? Depuis quand John Constantine craignait-il qui que ce soit ? John baissa à nouveau les yeux, les mains jointes devant lui à nerveusement nouer et dénouer ses doigts. Il se demandait bien quelle tête elle ferait, s’il lui avouait qu’il préférerait affronter mille Wotans qu’un seul Nick Necro. Et les Völur et les dieux – toujours à foutre le camp quand on avait besoin d’eux, évidemment. Oh, il savait bien qu’ils étaient morts depuis belle lurette, ces zozos-là ; enfin, aussi morts que des dieux pouvaient l’être, c’est-à-dire pas morts le moins du monde, mais à profiter de leur retraite tranquillement, jusqu’au jour où ils décideraient de tenter un retour par la force parce qu’ils manquaient d’adorateurs. Foutus profiteurs. Les nordiques, les égyptiens, les olympiens, les mayas, les aztèques, c’était tous la même chanson. John fut incapable de retenir un bref rire sec et sans joie. Les choses qu’il pourrait accomplir, lui, s’il disposait d’un pouvoir pareil… Mais sa réflexion fut interrompue avec la brutalité d’un camion entrant de pleine force en collision avec un autre. J’ai ma propre famille maintenant. Une dague dans le cœur, une autre dans l’estomac, on retourne et on recommence. C’est vrai. Elle avait Lucian, l’amour de sa vie et tout ce qui va avec, et Sasha, cette gosse que John n’avait jamais croisée que par les récits succincts qu’il avait pu en avoir et les quelques photos affichées dans cette pièce. Un refuge, une promesse de bonheur dans un monde sans merci qui n’avait eu de cesse de la brutaliser, et qu’il mettait en péril par sa seule existence – logiquement donc, une bulle familiale dont il était exclu. Ouch. Il avait beau s’en douter, ça faisait toujours mal à entendre de vive voix. Alors puisqu’ils en étaient là, puisqu’elle savait déjà ce qu’il pouvait, ce qu’il allait lui apporter, autant entrer directement dans le vif du sujet, pas vrai ? « C’est déjà trop tard, Rosie. » lâcha-t-il d’une voix qu’il aurait voulue détachée et sûre, mais qu’il perçut lui-même comme plus rauque, et chargée d’une certaine urgence. Butée, aussi. Balayée, l’image de la petite famille parfaite – non, même pas parfaite, mais tellement plus que les ruines désolantes sur laquelle sa famille à lui s’était bâtie. Elle n’avait pas le choix, Rosalie. Qu’elle le veuille ou non, elle faisait partie de ses ruines à lui, songeait-il avec une certaine satisfaction – possessivité, avarice appelez ça comme vous voulez. Et ça ne venait pas sans un certain bagage. « Deux personnes sont déjà mortes. Il les a tuées juste pour attirer mon attention – pour être certain que j’avais les yeux sur lui et que je sache de quoi il est capable. Il les a tuées sous mon nez pour que je sache, aussi, que je ne peux rien contre lui. » Plus il parlait, plus sa voix s’affirmait, retrouvait son assurance insolente à la face du danger. Derrière lui, les effluves de magie du grimoire se firent plus piquants encore, comme des relents radioactifs cherchant à percer sa peau pour le faire taire avant qu’il ne soit trop tard. « S’il a pu massacrer deux parfaits inconnus juste pour me faire tourner la tête dans sa direction au lieu de venir me voir directement, de quoi tu penses qu’il sera capable quand il décidera de chercher à m’atteindre, hm ? Qu’il va y aller franco, un bon vieux duel à la loyale ? » demanda-t-il encore en la regardant droit dans les yeux. Presque à la mettre au défi, alors qu’ils en sortiraient tous les deux perdants. « Sorry love, mais ta petite famille et toi avez cessé d’être en sécurité le jour où tu m’as ouvert ta porte pour la première fois. Toi, eux, Chas, Zee, tant qu’il est parmi les vivants, vous êtes tous en danger. » Et Lori, et Cheryl, et Gemma – seigneur, Cheryl et Gemma. A son tour, John se leva et enfonça les mains dans ses poches pour masquer l’atroce agitation qui le prenait à la gorge à l’en étouffer.

A pas lents, il s’approcha à nouveau du grimoire, le fusillant du regard comme pour silencieusement lui reprocher de ne pas vouloir être à lui – refusant d’accepter ce non alors qu’il n’avait foncièrement pas le choix, et il le savait. Une bête furieuse lui dévorait les entrailles, avare et pernicieuse, alors que le désespoir, déjà, le poussait dans ses retranchements – parce qu’il ne savait plus où donner de la tête, où demander de l’aide, où trouver quelqu’un qui ne lui tournerait pas le dos ou qui n’aurait pas raison de le faire. « Tu ne veux pas les mettre en danger en m’aidant, très bien. Alors ne le fais pas pour moi, et fais-le pour eux. » Il se désintéressa du grimoire pour braquer les yeux sur elle, défiant. « Ne m’aide pas si ça te chante, mais prends tes précautions – pour toi, et pour Lucian et Sasha. Parce que s’il décide de venir les chercher, il trouvera un moyen. Tu penses que Zee et toi avez souffert de votre séjour en bas ? Que moi, j’en ai bavé ? Imagine ce qu’un type qui y a passé dix ans a pu y devenir. » Il était ignoble. Il devrait partir – mais il reste là, à déverser son venin, à planter ses panneaux d’avertissement tout autour de la petite bulle protectrice qu’elle avait eu tant de mal à se construire, et qu’elle méritait tant. C’était ça le prix à payer pour faire partie de la famille. C’était ça le prix à payer pour être des gens comme eux. Ca au moins, c’était quelque chose qu’ils avaient en commun. « Je suis désolé. Vraiment. Mais notre connexion te met en danger, et par extension, eux aussi. Tu peux me foutre dehors si ça te chante, ça n’y changera rien. Les gens comme nous, on attire le malheur partout où on passe. On a pas d’autre choix que de s’y préparer. » Peut-être qu’elle allait changer d’avis, finalement. Peut-être qu’elle allait laisser Odin prendre le contrôle et le pulvériser sur place. Ce serait un bien moindre problème face à celui posé par Nick Necro – et ça aurait le mérite de refiler le problème à quelqu’un d’autre, par la même occasion.

Ferme-la, John. En voilà une riche idée, pourquoi n’y avait-il pas pensé plus tôt ? Les mains enfoncées dans les poches de son trenchcoat dont l’énergie démoniaque se livrait à un duel ridicule avec celle du grimoire, comme si l’un cherchait à dominer l’autre, John gardait son regard fixé devant lui, accroché à un point sur le mur pendant que Rosalie, elle, lâchait enfin tout ce qu’elle avait sur le cœur. La mine butée, la mâchoire serrée à la manière d’un boxeur qui encaisse les coups, il ne répondit rien, tout d’abord, à ses reproches, ne se demandait même pas s’il n’aurait pas, peut-être, dû privilégier une autre approche. Tant pis, rien à faire – littéralement, il n’y avait rien à faire. Nick était en route, un plan dont il ne comprenait pas encore les subtilités en route, et il était convaincu qu’il viendrait la chercher, elle aussi. Elle, et peut-être Thorne et la gosse. Qu’il y mette les formes dans son discours, ça ne changeait pas la donne. Ca lui permettait juste de garder la face, même si ça finissait dans des éclats de voix, des insultes, et les larmes. Parce que c’était plus facile de gérer la colère d’autrui, de l’ignorer d’un haussement d’épaules et d’un tour des talons, que de gérer la déception, l’incompréhension, et la peur qu’au moins un éclat de rage et une bonne engueulade avaient les mérites de couvrir pour un temps. Il préférait faire les choses comme ça. Que Rosalie le traite de tous les noms, le maudisse par tous les dieux, lui ordonne de ne plus jamais reparaître dans sa vie. A ses yeux, c’était infiniment plus facile à gérer, assumer, et accepter que si elle avait gardé le silence avec simplement dans les yeux cette lueur de réalisation, et de résignation, qui finissait immanquablement par les frapper sitôt qu’ils réalisaient qu’ils s’étaient fait avoir par le phénomène Constantine. Elle aurait pu être épargnée, dans un monde parfait. Ils étaient de la même famille, après tout. Malheureusement, avec lui, c’était plus souvent gage d’emmerdes en pagaille que de sécurité.

Ingrat, il l’était indubitablement. Chas le lui avait répété un nombre incalculable de fois, Kit aussi, à l’époque, et tous les gens à qui il demandait régulièrement des faveurs, Swamp Thing, Jason Blood, Bobo, tous autant qu’ils étaient, alors à force il s’était fait à l’idée, et il se contenta de baisser les yeux en encaissant le reproche entièrement justifié. L’annonce du mariage, elle, en revanche, résonna comme un coup de tonnerre dans son cerveau en ébullition. Il leva les yeux sur elle – et les rabaissa sitôt qu’il aperçut les larmes lourdes qui coulaient sur ses joues, laissant derrière elles des sillons de peine qu’il n’avait pas voulus mais qu’il avait eus quand même. Nice one, John. Le sens du timing à l’état pur. Et la main bouillante et sèche de la culpabilité vint le prendre à la gorge, comme pour le forcer à tourner la tête, comme pour lui dire tiens, regarde ce que t’as fait, t’as pas honte de toi, un peu ? Bien sûr qu’il avait honte. Comme tous les enfants inconscients de leur brutalité qui ne réalisent que trop tard le mal qu’ils ont fait et se retrouvent parfaitement démunis face aux résultats de leurs actes égoïstes. Il n’avait jamais appris à demander pardon ou à dire merci. Seulement à prendre, encore et encore. Il aurait voulu lui épargner ça, à Rosalie, sincèrement. Il avait même cru, pendant un moment, qu’il allait y arriver, que pour une fois il n’allait pas complètement merder, il s’était accroché aux encouragements de Zatanna avec un entêtement qu’il ne se connaissait pas, parce qu’elle avait déjà trop donné, Rosalie ; ou plutôt, on lui avait déjà trop pris, et elle commençait à peine à se remettre debout. Et Nick était revenu, et avec lui, les mauvaises habitudes au grand galop.

Ou peut-être qu’il avait toujours été une cause perdue et irrécupérable et qu’il fallait qu’il arrête de se voiler la face.

Il ne cilla pas non plus lorsqu’elle s’approcha, fulminant de rage, et attrapa le grimoire qu’il sentait encore le narguer à côté – mais il tressaillit lorsqu’elle le plaqua contre son torse, et à peine s’en saisit-il par pur réflexe qu’il sentit, comme une décharge fulgurante, la contre-attaque des ancêtres, un flash aussi brutal qu’aveuglant et douloureux comme une atroce brûlure. Un coup de fouet cinglant qui le laissa sonné, et pourtant, il ne le lâcha pas, ce fichu bouquin, mais il ne sut plus si c’était de sa propre volonté ou de celle d’une autre : ce qu’il sentait, c’était la magie des ancêtres Völur tisser des filaments dans la sienne à toute vitesse, s’imposant où ils le souhaitaient, non pour lui prêter leur puissance, mais pour le forcer à voir quelque chose. A entendre quelque chose. A percevoir que quelque chose, dans l’attitude de Rosalie, n’allait finalement pas du tout – et pas qu’à cause de lui. Le souffle court, John releva, interdit, les yeux sur son infortunée ‘cousine’, une voix inconnue murmurant indistinctement à son oreille alors qu’elle le fusillait du regard. Ca n’aura de toute façon bientôt plus la moindre importance. « Ca veut dire quoi, ça ? » articula-t-il comme en réponse à la voix dans sa tête – et enfin, le grimoire sembla décider qu’il en avait eu assez, de John Constantine, et d’une nouvelle décharge de magie le força cette fois à le lâcher. Il fut incapable de retenir l’exclamation de douleur qui en résulta, et prestement abandonna le maudit bouquin à sa place d’origine, les yeux jetant des éclairs, avant de se tourner à nouveau vers Rosalie. Son attention enfin détournée du grimoire (plus ou moins) et focalisée sur autre chose, qui lui paraissait infiniment plus alarmant, tout d’un coup. « Rosie ? » appela-t-il, son regard sombre détaillant chaque parcelle de son visage à la recherche d’une réponse – oh, une réponse qu’elle taisait encore, il le voyait dans son regard, dans cette flamme de défiance qui dansait dans ses prunelles vertes, la petite cachottière, et cela ne fit que le convaincre qu’il fallait qu’il creuse encore. La question étant : pourquoi diable le grimoire avait-il pris la peine de rediriger son attention là-dessus ? « Rosie, je connais cette tête. C’est la tête de quelqu’un qui s’apprête à faire une belle connerie – et qui a le sentiment qu’il n’y a pas d’autre issue, pas d’autre solution, mais qui sait quand même qu’elle ne devrait pas le faire. » Et il en connaissait un rayon en matière de conneries, le Johnny. « C’est mon domaine d’expertise, normalement, ce genre de chose. » ajouta-t-il en s’approchant de la jeune femme. Et enfin, l’emprise de l’avarice qui le consumait depuis qu’il avait passé le pas de sa porte semblait s’évaporer, laissant la place au fond de ses iris sombres à une lueur inhabituelle pour quiconque fréquentait Constantine de près ou de loin. « Je connais ce regard, aussi. » Même sa voix avait réussi à s’adoucir – un peu. « Il y a autre chose, non ? Autre chose que mes âneries qui viennent gâcher ton mariage avec ton surfeur californien – félicitation, d’ailleurs. » Ah, peut-être que ceci expliquait cela. Peut-être que ça expliquait son emportement, sa volonté à lui abandonner le grimoire, elle qui en était d’ordinaire tellement protectrice. « Qu’est-ce qui se passe, Rosie ? » demanda-t-il. Pour une fois, mettant momentanément de côté ses propres ennuis pour s’intéresser à ceux de quelqu’un d’autre.

Il avait cru qu’après un séjour prolongé en enfer et le retour de Nick Necro dans le paysage apocalyptique de sa vie, les choses ne pourraient pas être pires. Qu’il avait touché le fond. Creusé encore un peu, et que maintenant qu’il était bien enterré au fond du trou, il ne pouvait que commencer à remonter, comme il le faisait à chaque fois en un cycle infini. Hélas, c’aurait été trop simple : et il s’avérait finalement que John Constantine, pessimiste et cynique notoire, avait finalement péché d’optimisme. Evidemment que ça pouvait être pire. Evidemment qu’il y avait toujours quelque chose d’autre à briser, ruiner, piétiner pour s’assurer qu’il garde la tête sous l’eau et s’y noie, de préférence. Et quand la vie, ou le karma, appelez ça comme vous voulez, ne pouvait plus l’attaquer lui directement, il restait toujours les autres. Chas. Zatanna. Cheryl et Gemma. Et maintenant, Rosalie Rosewood. Quelle façon égoïste de voir les choses. Comme si c’était lui, le grand persécuté de l’histoire, quand au final il n’était peut-être parfois qu’un dommage collatéral parmi d’autres dans des drames qui ne le concernaient pas. La force de l’habitude, peut-être. Mais cette fois, pour une fois, John avait espéré, sincèrement espéré, que sa prophétie auto-réalisatrice s’affranchirait d’une exception à la règle, une seule, pour ce petit bout de famille retrouvé, qui aurait dû avoir toutes les armes pour se défendre face aux monstruosités que ce monde avait en réserve. Quel superbe manque de jugeote. Son père qu’il détestait dépérissait encore à Liverpool. Sa grande sœur, qui l’avait abandonné, il la tenait éloignée à bout de bras. Sa nièce, il la voyait à peine, tétanisé à l’idée de la contaminer avec sa propre noirceur. Ne parlons même pas de Tefé. Dans cette piètre photo de famille, Rosalie avait ressemblé à quelque chose comme de l’espoir. Un espoir timide, ténu, constamment menacé par une histoire de famille tellement ancienne qu’elle se perdait dans les générations, par des rancoeurs ancestrales, mais un espoir quand même, et dans le monde de John Constantine, il ne pouvait y avoir pire châtiment que de faire naître un espoir pour le lui arracher ensuite. C’était de la cruauté pure, de lui présenter cette prétendue cousine, qui l’avait laissé entrer dans sa vie, qui l’avait laissé y rester, surtout, qui avait poussé le vice jusqu’à aller le repêcher en enfer, pour finalement la lui reprendre en ayant omis de préciser que cette félicité-là n’était que temporaire.

Et au moment où Rosalie lui annonça qu’elle allait mourir, le rideau de verre se fissura et éclata en mille morceaux, et la laideur de la réalité reprit ses droits. Stupéfait, tendu comme un animal pris au piège, John en resta sans voix, et n’accepta de s’asseoir à ses côtés qu’après plusieurs secondes de silence pesant. Elle n’avait pas besoin de lui dire de se taire. Pour une fois, John Constantine n’avait rien à dire. Au lieu de ça, il garda les yeux rivés sur Rosalie, déchiffrant chacune de ses expressions, chaque tic involontaire trahissant sa détresse et son désespoir et sa résolution, attentif à son histoire qu’il passait au moulinet de son esprit critique à la recherche de la moindre information, du plus petit détail qui pourrait lui permettre de se fendre d’un rire insolent, de hausser les épaules, et de dire qu’il avait une solution. Mais hélas. Elle était bien rôdée, cette histoire. C’était toujours la même tragédie, Cassandre incapable d’arrêter les roues implacables du destin, saupoudrée d’un soupçon de Roméo et Juliette parce que le destin n’avait aucune originalité dans la manière qu’il avait de persécuter son monde. Alors forcément, ça finissait dans les larmes, de l’un, ou de l’autre, et ça n’avait aucune importance lequel des deux restait derrière. Les yeux de John lançaient des éclairs, mais aucun d’entre eux n’était destiné à Rosalie. Au diable la mort. Au diable le destin. Au diable Dr-bloody-Fate. A la fin de son récit, John laissa échapper un rire sans joie, le cœur en berne. « D’accord, pas de jugement. Mais avant que tu ne me prennes pour un héros romantique, je te rappelle que j’étais sous l’influence du casque de Fate. Et surtout, que je n’ai pas eu le choix. » Et pas le temps de s’en créer un, de choix. Et Rosalie aussi, elle était convaincue de ne pas avoir le choix, elle l’avait dit. Les visions de Fate, son travail de divination et de précognition à elle – évidemment qu’elle n’avait sans doute pas chômé en trois ans, évidemment qu’elle avait déjà exploré toutes ses options, épuisé tous ses recours. Il aurait pu comprendre. Il aurait dû comprendre. Mais jamais John Constantine n’avait été connu pour accepter une réalité qui ne lui plaisait pas – et jamais, au grand jamais, il n’avait été connu pour accepter en silence et se résigner quand tout son être se révoltait à la seule idée d’une défaite et d’une perte et d’un deuil supplémentaire. Assez. Cette fois, assez.

John se leva d’un bond, comme un lion en cage cherchant nerveusement une issue de secours. Non, non non non, il n’avait pas sauvé Zatanna (elle avait raison, c’était elle qu’il avait sauvé, pas le monde, qu’il aille au Diable, le monde) et enduré plusieurs mois d’Enfer pour revenir et se voir privé de quelqu’un d’autre encore. Il se passa une main sur la nuque, son esprit fonctionnant à vive allure, mais où qu’il se tourne, quelle que soit la direction dans laquelle il regardait, il ne voyait rien d’autre que la finalité dont Rosalie avait décidé. « T’as pas besoin de faire ça, Rosie. » lâcha-t-il, incapable de maintenir l’illusion de son insolente nonchalance face à elle et aux larmes qui coulaient encore sur son visage. « On a la magie. T’as une ribambelle de dieux dans le crâne dont je doute qu’ils soient ravis de perdre leur dernière porte-drapeau sur cette fichue planète – à quoi ça sert d’avoir des dieux dans la caboche si tu peux pas leur forcer la main, hein ? » Il déblatérait, maintenant, extériorisait l’angoisse sourde du refus, à la manière d’un enfant qui cherche encore à raisonner avec un adulte qui lui explique une réalité difficile de la vie. C’était un peu ça, qu’il était, à ce moment-là. Le même gosse qui avait ouvert son premier grimoire dans l’espoir de ramener sa maman à la vie. Le même gosse qui voyait la même injustice se répéter, et peut importait que presque trente ans se soient écoulés, l’amertume de l’échec était toujours aussi vivace. Il se retourna, parut sur le point de quitter la pièce, la maison, le pays, avant de changer d’avis ; au lieu de quoi il alla s’agenouiller près de Rosalie. « Rosie, regarde-moi. » implora-t-il en posant une main sur son genou, sachant sans trop savoir comment il le savait, qu’elle n’en serait guère affectée. Ses yeux sombres cherchèrent ceux clairs de son étrange cousine, et il reprit avec conviction : « Je sais que t’as plus aucune solution. La magie que tu connais, celle de Fate, elles obéissent à des règles bien précises, mais si toutes les magies ont un point commun, toutes, sans exception, même les plus réglementées, c’est celui-là : il y a toujours, toujours un moyen de tricher. De contourner les règles. De les tordre jusqu’à ce qu’elles te conviennent, à toi. » Il y avait presque une supplique, dans ce discours véhément et passionné. Laisse-moi faire. Laisse-moi retourner paradis et enfer et je la trouverai, ta solution miracle dont tu ne voudras pas mais qui te sauvera toi, et qui sauvera Thorne. « Les dieux essaieront de te convaincre du contraire, parce qu’ils en ont besoin, mais au fond, c’est ça, la magie, pour les gens comme nous. Le moyen de prendre l’univers par le col et lui dire d’aller se faire foutre. Et c’est pour nous empêcher de le faire que les gens comme Fate se retranchent derrière des prophéties et un destin prétendument immuable. » Et c’était ça, aussi, le plus grand mensonge de leur univers mystique. Que certaines choses étaient immuables, alors qu’avec un peu de volonté, et sans la moindre hésitation, on pouvait tout réinventer. Du moment qu’on était prêt à en payer le prix. « Laisse-moi t’aider, d’accord ? A nous deux, on trouvera quelque chose. Mais fais pas ça, je t’en prie. »

But it’s not a choice, now, is it. Voilà ce qu’il lui aurait dit, dans une nouvelle tentative de la convaincre de renoncer à son plan insensé, mais elle lui coupa l’herbe sous le pied, la pauvre héritière des Völva, déterminée qu’elle était à aller jusqu’au bout d’un martyr qu’il ne comprenait pas, et ne voulait pas comprendre. Pourquoi nécessairement elle. Pourquoi maintenant. Pourquoi s’acharnait-on, dans les moments les plus désespérés, à se résigner au lieu de résister – pourquoi disait-on que c’était un choix d’accepter l’inévitable quand l’inévitable, par nature, s’imposait à ses victimes en tentant de les convaincre qu’il n’y avait aucune échappatoire ? Illusion de l’esprit, tromperie enracinée dans l’esprit même des hommes qui voulaient encore se donner l’illusion du contrôle quand le contrôle leur échappait complètement. Voilà ce qu’il aurait dû lui dire, à Rosalie, et tant pis si ses mots auraient été mal choisis, tant pis s’il n’aurait fait qu’aggraver les choses, au moins aurait-elle peut-être eu un électrochoc, un dernier sursaut de rébellion, n’importe quoi, tout sauf cette acceptation qui n’en était pas une et le révulsait au plus profond de son être. John avait souvent maudit les dieux, au cours de sa tumultueuse existence, mais rarement les avait-il autant maudits qu’à cet instant où même ces prétendus êtres tout-puissants laissaient une innocente mourir pour leurs plans égoïstes et capricieux. Qu’ils aillent se faire foutre, tous, avec leur prétendu destin. Le destin, ce n’était qu’un mot pompeux et bien pratique pour justifier que les dieux les manipulent, eux, les sans-défense, qui voulaient juste s’en sortir dans une existence en demi-teinte et cabossée, selon leur bon plaisir et à leurs propres fins. Go to hell. All of you. Et l’espace d’un instant, la vision vivace dans son esprit d’Odin et sa bande de sous-fifres dévorés par les flammes de l’Inferno lui offrit un semblant de réconfort pour lequel il aurait sans doute été foudroyé sur place.

Mais Rosie interrompit ses sombres réflexions, et il tressaillit en sentant ses mains sur son visage, plus habitué aux coups ou aux gifles qu’aux caresses, et son cœur chuta tellement bas dans sa poitrine alors qu’elle l’enlaçait dans ses bras frêles qu’il crut tomber avec lui, avalé dans un gouffre sans fond trop familier qu’il avait espéré pouvoir éviter encore un moment, comme un répit depuis son retour. Mais il n’y avait pas de répit, apparemment. Pas pour les gens comme eux. Et, plus démuni que jamais face à l’abandon et la tendresse de Rosalie, il sentit ses dernières défenses s’effriter en silence, bêtes murs de poussière soufflés par le vent, et il referma les bras sur elle, s’accrochant obstinément à elle, s’assurant qu’elle était encore là, le visage enfoui dans son épaule pour que surtout, elle ne voie pas qu’il était en train de s’écrouler, lui aussi. Derrière lui, invisibles, intangibles, les fantômes qu’il avait semés dans son sillon observaient, silencieux, se demandant si elle les rejoindrait bientôt, elle aussi. « Love you too. » marmonna-t-il, à peine audible, en espérant que pour une fois il serait pris au sérieux, même si l’amour qu’il avait à offrir était toujours teinté de noirceur et d’un poison qui contaminait tous ceux qui avaient le malheur d’approcher. Mais pour cette fois, tant pis. Pour cette fois, ça n’avait pas d’importance. Et enfin vint sa requête, l’ultime requête de Rosalie Rosewood, et John fut incapable de contenir le rire absurde qui lui secoua les épaules. « Tu me demandes à moi de veiller sur eux ? Tu leur en veux ou quoi ? » Qu’il commentait, avec ce qui aurait pu passer pour sa légèreté habituelle, si sa voix n’avait pas été étranglée de l’émotion qu’il tentait tant bien que mal, et plus mal que bien, de contenir. « Promis, je ferai ce que je peux. » Et ils savaient, tous les deux, ce qu’une promesse signifiait, dans le monde de la magie, où serments faisaient office de liens indéfectibles. Même une promesse aussi informelle, même pour quelqu’un aussi prompt à les briser.

Si le temps avait pu s’arrêter là, il aurait signé sans hésiter. La famille qu’il n’avait plus, qui venait pourtant de lui apporter plus en quelques secondes que ce qu’un père et quelques autres avaient pu lui donner en trente-sept ans d’existence ; c’était sans doute égoïste, mais il était un Constantine, et il prenait le bras quand on lui tendait la main, et tant pis pour Lucian et les dieux et tout le reste, mais il avait tellement cessé d’espérer, tellement renoncé à cette entité aliénée et étrangère qu’était une famille, qu’il ne voulait plus envisager de s’en détacher. Alors que c’était inévitable, ça aussi, non ? Il resserra son étreinte, et prit une inspiration, prêt à argumenter encore, à inventer n’importe quel plan, qu’importe qu’il soit irréalisable, pour au moins avoir une alternative à lui proposer et repousser l’inéluctable ; quand soudain, il remarqua le murmure à peine perceptible à son oreille. Comme une litanie, courte, dans une langue étrangère. « Rosie ? » Et pendant un instant, John resta interdit, alors que ses yeux suivaient la vapeur condensée qui s’était formée sitôt qu’il avait ouvert la bouche. Alors seulement, il remarqua qu’il avait la chair de poule – à quel moment s’était-il mis à faire aussi froid, dans cette pièce ? John frissonna, et releva la tête pour observer le salon, qui n’avait pas changé – et pourtant, tellement silencieux, tellement silencieux que même les déplacements de l’air semblaient avoir disparu. Tellement silencieux, à part cette litanie. « Rosie, qu’est-ce que… » Alors seulement, il réalisa. Le long de sa nuque remontaient des fils de magie, tellement ténus qu’il ne les avait remarqués que trop tard, et ils se faufilèrent dans son crâne, comme de longs doigts délicats trifouillant dans les méandres de son esprit – et une sueur glacée, viscérale, remonta le long de son dos alors que derrière lui, le froissement inimitable d’ailes de corbeaux et leur croassement perçait le voile épais du silence. John connaissait assez la mythologie nordique pour savoir qui étaient ces foutus corbeaux, dont les serres se plantaient désormais dans son psyché, pulvérisant toutes ses défenses au passage. « Rosie non ! » s’exclama-t-il en la repoussa d’une ruade, et dans la panique concentra tous ses mécanismes de défense psychiques comme autant de murs de forteresse – mais face à une magie divine, face à Hugin et Munnin, quelles chances avait-il, lui ? Impuissant, il se débattit pourtant, luttant de toutes ses forces pour chasser ces maudits piafs et leur influence de sa tête, sortez, sortez de là, dégagez, bordel, alors que Munnin triturait, arrachait de ses serres et de son bec, remodelait selon les instructions de Rosalie. C’était douloureux – mais seulement parce qu’il résistait, il le savait. « Fais pas ça… » parvint-il à articuler, à genoux devant elle, la tête entre les mains. Une dernière supplique. Fais pas ça.

Qu’elle en comprenne ce qu’elle voulait.

Et enfin, Munnin triompha, et soudain, John ne vit plus rien que l’obscurité.