Tormented Soul [Feat. Zatanna Zatara]

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À Gotham, c’était Halloween tous les jours. Dans cette ville, les monstres en masque de clown n’étaient pas rares, les fantômes étaient partout et on entendait des cris résonner à chaque coin de rue. Personne de sensé n’aurait laissé son enfant se balader dans les rues et taper aux portes pour quémander des bonbons, du moins pas dans les pires quartiers de la ville. Malgré tout, il y avait de monde dans les rues, comme si la fête des morts rendait Gotham à ses habitants, comme si, une fois dans l’année, les gens se sentaient légitimes à traîner sur les trottoirs pour tenter de goûter un peu d’une atmosphère qui pourtant n’avait rien de très différent de d’habitude. L’air était toujours aussi saturé de pollution, l’humidité était partout la lumière toujours la même, peu importait le moment de la journée. Mais les magasins affichaient leurs plus belles décorations, citrouilles grimaçantes et poupées tueuses, clowns assassins et squelettes dansants, à croire qu’on cherchait à conjurer le mauvais sort, qu’on essayait de se dire que pour aujourd’hui, et aujourd’hui seulement, c’était une fête et non pas un quotidien violent. Zee marchait au milieu de la foule. Elle avait quitté le vieux théâtre où elle était passée pour voir l’avancée de la construction de la scène pour son prochain spectacle, et comme elle avait un coup de fil à passer, elle était partie à pied vers le centre plutôt qu’en se téléportant.

Pour l’heure, elle se faisait crier dessus par sa manager/PR, la sublime et létale Solveig Sinclair, et par crier, il fallait imaginer une voix aussi glaciale que la banquise et des mots aux syllabes si détachées les unes des autres que Zee s’attendait à tout moment à les voir s’échapper de son téléphone comme des oiseaux. « Mais je n’ai PAS envie de faire ce truc ! » Des gens se tournèrent brièvement vers elle avant de retourner à leur propre vie, et la magicienne baissa d’un ton en rejetant ses cheveux en arrière d’un geste rageur. Solveig voulait à tout prix la faire participer à une sauterie destinée à lever des fonds pour le prochain futur maire autoproclamé de Gotham. Elle se fichait complètement de savoir si le type en question était le prochain Pol Pot, cela ne touchait en rien son cœur de pierre, seules comptaient pour elle les retombées en termes de réseautage haut placé. Zee adorait Solveig mais cette femme était un vrai requin. Heureusement, quand Zee était vraiment opposée à quelque chose, elle finissait par lâcher l’affaire, quand, dans d’autres cas, elle obtenait gain de cause à coups de pied aux fesses, ce dont la magicienne avait souvent besoin. « Tu n’as qu’à y aller, toi, en plus tu adores ça ! » beugla-t-elle à nouveau avant de lui raccrocher à la gueule en même temps que Solveig aboyait « quoi, j’adore quoi, le champagne et les mains aux fesses ? ». Zee frissonna un moment. Elle avait raccroché au nez de sa manager qui la terrifiait ! Excitation, puis angoisse… Elle rangea son téléphone et reprit sa route, souriant aux rares enfants déguisés tenus fermement par la main par leurs parents, tandis qu’en arrière-plan, la faune locale, vêtue pour de vrai de haillons et de sourires édentés, regardait la foule passer. Zee était née et avait grandi à Gotham, rien dans cette ville ne l’étonnait ou ne la choquait si ce n’était l’inertie qui l’habitait, et qui donnait l’impression que des milliards et des milliards de dollars, des millions et des millions de gens de bonne volonté et des milliers et des milliers de plans municipaux ne suffiraient jamais à la sauver d’elle-même. Gotham était comme une dimension de poche, un puits sombre qui s’autodévorait.

Cette pensée la fit s’arrêter. Ou bien était-ce autre chose ? Quelque chose lui oppressait la poitrine, instinct, sensation réelle ou accès de prescience, elle n’aurait su le dire. Son regard balaya la rue mais tout semblait normal, autant que possible dans cette ville en tout cas. Elle reprit sa marche, pressée d’arriver à destination. Elle n’avait pas du tout envie de s’attirer des problèmes ici, en pleine rue, avec tous ces gens autour. Trop occupée à tenter d’analyser son malaise, elle rentra dans quelqu’un qui venait en sens inverse, et même si la personne s’excusa, et même si elle ne devait pas plus regarder devant elle, Zee s’excusa aussi, par réflexe. Elle n’eut pas le temps d’accrocher le regard de la femme, cependant, qu’elle avait disparu dans la foule comme une ombre. C’était une femme. Et c’était tout ce que Zee pourrait en dire si un jour on lui posait la question. Il y avait ce parfum un peu… Elle s’arrêta de nouveau pour porter une main à son cœur dont les battements s’étaient faits plus rapides soudain. Puis elle sentit une douleur, d’abord sourde, puis de plus en plus brûlante, à son poignet, et baissa les yeux. Une perle de sang était en train de se former, puis une autre, et encore une autre, sur une griffure minuscule dans sa chair. Zee observa le phénomène, comme hypnotisée. Jusqu’à ce qu’elle se rende compte qu’avant, à ce poignet, elle portait un bracelet. Elle se figea de nouveau et faillit hurler de frustration, faillit s’envoler là, sur place, pour tenter de retrouver le ou la pickpocket. Puis elle se calma. Gotham la vorace avait encore frappé. Elle espérait qu’au moins son bijou ferait le bonheur d’une bande de gosses des rues. Elle porta son poignet à sa bouche et suça le sang, pensive, laissant le goût métallique se répandre sur sa langue, et reprit sa marche. Cette année encore, Halloween à Gotham s’annonçait fidèle à sa réputation.

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Zee vit Mikey agiter les lèvres, le cou tordu pour regarder dans sa direction du mieux qu’elle pouvait compte tenu du fait qu’elle se trouvait sur escabeau en train de percer un trou dans le mur de l’entrée du manoir. La magicienne capta vaguement le son de sa voix, mais ce fut tout. Elle reporta son attention sur la petite boîte rectangulaire que son amie avait trouvée sur le pas de sa porte en venant ce matin pour faire son office. Cela faisait des mois que Zee la suppliait de venir réparer le lambris du hall, qui partait en petits morceaux depuis des années et un certain sort lancé par Zachary quand il avait dix ans et elle quatorze. Il avait failli mettre le feu au manoir, ce jour-là, et la punition de Giovanni avait été terrible. Zee s’arracha de sa contemplation en se rendant compte que le silence était revenu, et Mikey lança : « Je disais donc : le type qui a fait ça lui a arraché tout le paquetage. Tu te rends compte ? C’est quoi le pire, se faire arracher la tête ou l’attirail du soldat ? » Assise en tailleur sur la petite table du salon, Zee baissa de nouveau sur la boîte posée devant elle. « Qui te dit que c’est un type ? » Mais Mikey avait relancé la perceuse, et sans s’arrêter, beugla : « HEIN ? » ce à quoi Zatanna agita la main pour lui dire de ne pas faire attention. Elle fixa de nouveau la boîte. Elle n’aimait pas trop cette boîte, et ce qu’elle pouvait contenir. C’était du pur instinct. C’était loin d’être la première fois qu’on lui faisait un cadeau, en fait, normalement, elle avait des gens dans son équipe dont c’était le métier de les ouvrir à sa place. Elle soupira et passa la main au-dessus du petit paquet, par habitude, mais il ne dégageait aucune magie. Bien, bien. Elle ouvrit la boîte alors que la perceuse hurlait de plus belle.

C’était une rose noire. Zee ne s’y connaissait pas particulièrement en fleurs, mais elle savait reconnaître leur beauté, et celle-ci était indéniablement belle. Cependant, la symbolique l’était un peu moins, à son avis. Elle s’en empara et recula aussitôt la main avec un grognement, avant de porter l’index à sa bouche. Pfff, quel cliché… Les roses avaient des épines, breaking news ! Elle s’en saisit délicatement et la porta à son visage pour en humer le parfum. Puis elle la reposa et ramassa le petit parchemin roulé. C’était si… vieille école… Son premier réflexe était d’imaginer un vieux type riche et probablement cultivé, seul et qui, pour les quelques années qu’il lui restait à vivre, cherchait à se créer de nouvelles amitiés à sens unique, ou lui seul aurait le beau rôle… Mais tout cela, c’était le film de son imagination. En vérité, ce pouvait être n’importe qui. Elle avait eu affaire à des fans de tout ordre dans sa carrière, dont certains dormaient aujourd’hui en prison ou à Arkham. Le harcèlement, c’était un truc banal, pour elle. Mais ça, c’était autre chose, non ? Elle ouvrit le parchemin et reconnut le poème dès les premiers mots. Fière, autant qu’un vivant… Elle reposa le papier. Elle le connaissait par cœur. « Wouah, très classe ! Danse macabre ? C’est quoi ? » Zee sursauta. Elle n’avait même pas remarqué que Mikey avait cessé de malmener son mur était venue la rejoindre. Elle se laissa tomber sur le canapé et s’empara du poème pour le lire. Zee reprit la rose et l’observa, mal à l’aise. « C’est un poème de Charles Baudelaire, un poète français, qu’il a écrit pour le sculpteur Ernest Christophe. Mon père avait une reproduction de sa sculpture Danse Macabre. » Elle regarda Mikey aller au bout du poème et le reposer sur la table en faisant la moue. Zee sourit faiblement. Elle connaissait son amie, si elle ne disait rien, c’était que l’œuvre lui avait plu.

Les danses macabres, le rappel obsessif aux hommes par les hommes que nul ne pouvait échapper au temps, le rappel aussi du caractère risible, presque ridicule de la vie au regard de la toute puissance de la mort. Pour Baudelaire, homme à femmes, dépressif notoire, dandy et sous opium la plupart du temps, la mort avait revêtu les plus beaux atours d’une femme du monde pour mieux se moquer de l’humanité, mais sous ses riches vêtements se cachaient la pourriture, le corps qui décatissait, memento mori absolu qui avait traversé les âges depuis le Moyen Âge jusqu’à son salon, et cette boîte élégante, et cette rose… Bien sûr qu’il y avait un message, et il n’était pas vraiment caché. Mais de qui, et pourquoi ? Zee porta à nouveau son doigt à sa bouche sans pouvoir détacher son regard de la rose. Difficile de ne pas penser à son sujet de conversation avec Mikey cinq minutes plus tôt, et l’histoire de ce fleuriste assassiné. Et surtout, elle ressentait le même malaise, et elle s’en souvint soudain parce que ce jour-là aussi elle s’était retrouvée à suçoter son sang, qu’à Halloween, quand elle s’était fait voler son bracelet. « Zee, ça va ? Tu veux que je jette ces trucs ? » La magicienne posa un regard affectueux sur son amie et secoua la tête. « Non, ne t’inquiète pas. » Mikey hocha la tête et retourna à son lambris, et Zee rangea doucement le poème et la rose dans la boîte avant de la refermer. Elle eut un frisson incontrôlable, comme si on avait marché sur sa tombe quelque part dans le monde, comme disait Zach. Souviens-toi que tu vas mourir. Telle était la signification de ce poème et de cette rose. Eh bien, qui qu’elle soit, cette personne savait où la trouver, en tout cas, et Zee l’attendrait.

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La soirée battait son plein, et comment en aurait-il pu être autrement ? Zee était née pour ça, autant que pour faire de la magie, sauver le monde de temps en temps et entretenir des relations épisodiques avec des cinglés. C’était à peu près ainsi qu’elle avait résumé son profil sur Tinder, d’ailleurs. Bref, elle avait l’habitude de ce genre de sauterie, non seulement d’y être invitée, mais d’en organiser également. Elle était née avec une cuiller en argent dans la bouche, elle avait fréquenté toute sa vie la haute société autant que la lie de l’humanité, voguant de l’une à l’autre sans complexe et sans difficulté. Ce soir, elle avait voulu fêter la fin de cette horrible année. Le monde s’était remis à tourner dans le bon sens, les gens étaient soulagés d’avoir retrouvé leur vie, personne ne voulait savoir ce que cela avait coûté de ramener les choses dans l’ordre, mais malgré tout, ils le sentaient tous, que les choses ne seraient plus jamais les mêmes. Cette petite fête avait des accents de fin du monde, en vérité. Elle-même s’était lancée dans cette idiotie pour mieux oublier quelques heures les souvenirs qui ne cessaient de l’assaillir. Elle s’était dit que pour un court laps de temps, elle pouvait s’abîmer dans l’alcool, les conversations colorées avec des amis et des inconnus et les paillettes d’une soirée qui pour tous ici servait de paravent aux véritables tortures qu’ils avaient, pour un temps au moins, laissé sur le pas de la porte du manoir. Oui, voilà ce qu’elle voulait leur offrir, à tous : se rappeler qu’ils étaient en vie, et qu’à partir d’aujourd’hui il allait falloir faire de cette vie retrouvée quelque chose de meilleur que ce qu’elle avait été. Même si c’était mentir. Même si c’était une grande illusion. N’était-elle pas née, aussi, pour créer des illusions ? Pour faire mentir la réalité ? Bien sûr que si, et elle excellait à cela. Vêtue d’une robe fluide qui dévoilait son dos et brillait d’éclats métallisés dès que les lumières des lustres accrochaient sa parure, un loup en métal sur le visage, elle évoluait au milieu de ses invités avec un sourire parfait et une gestuelle d’un autre monde, le monde de ceux qui savaient faire illusion.

Pour l’occasion elle avait invité une bonne centaine de personnes, même si toutes n’étaient pas venues, elle le savait. Amis, simples connaissances ou réseau en devenir, tout était bon. Humains, magiciens ou créatures diverses et variées, peu importait pour elle. Elle avait abaissé les défenses magiques de la maison au maximum en dépit du danger, mais ce soir, elle s’en fichait. Que passent les heures et que s’achève cette année. Il y avait aussi pas mal d’inconnus, et parfois son regard accrochait une silhouette qui lui semblait familière et lui laissait un sentiment de nostalgie ou d’inquiétude – cette femme sculpturale en robe noire, qui ne cessait de s’inviter au coin de son regard. Elle avait assuré trois minutes de conversation polie avec l’adjoint du maire de Gotham, qu’elle n’avait pas convié mais qui s’était incrusté en espérant peut-être que des photographes seraient dans le coin, en vain. Avait serré fort dans ses bras les membres de son équipe de spectacle qui étaient venus, avait espéré voir quelques membres de la JLD, mais elle savait bien qu’ils préféraient boire à l’Oblivion, que Bobo appréciait moyennement ce genre de sauterie, que Mme Xanadu méprisait carrément l’amusement sous toutes ses formes… Mais il y en avait d’autres, qui cachaient leur nature derrière leur apparence ou leur magie plus que derrière leurs masques vénitiens… Elle se rendit dans la cuisine pour vérifier auprès du traiteur qu’elle avait embauché pour la soirée que tout se passait bien, et en repassant la porte, un lapin lui sauta dans les bras, venu de nulle part. Elle les laissait vaquer en liberté dans certaines pièces cachées du manoir, des dimensions de poche avec de l’herbe bien verte et bien grasse et un ciel toujours bleu et ils n’étaient pas assez malins pour s’enfuir, normalement. « Pourquoi tu fais la gueule, Zee ? Tu sais bien comment ça marche, on chiale nos morts et puis on recommence à vivre. » Elle éclata de rire et serra le lapin contre sa poitrine, sachant très bien que ça lui plairait un peu. « Je suis contente que tu sois venu, Boston, mais pourquoi un lapin ? » L’animal eut un mouvement étrange, probablement l’équivalent d’un haussement d’épaules, et elle le serra de nouveau contre elle. Rien ne serait normal avant longtemps.

Elle traversa le salon alors que le décompte de la fin d’année s’annonçait. À un moment, elle lança Boston dans les bras de Traci, que Zee n’avait certainement pas invitée, et qui avait trouvé le chemin du placard où Zatara planquait ses bouteilles et s’était mis en tête de tous les goûter, assise en tailleur par terre, toute de cuir et de jean déchiré vêtue, comme un reflet de ce que Zee avait été et avait fait, exactement à cet endroit, exactement à son âge, des années plus tôt. En silence, avec un sourire en coin, elle regarda ses invités compter tous ensemble, sans raison ni logique, parce que finalement, tout ce que l’humanité avait trouvé à faire à la fin d’une rotation complète de la Terre autour du soleil, c’était de compter à rebours jusqu’à zéro tous les ans avec une constance absconse. Puis elle sentit une main se poser sur son épaule et à peine avait-elle pivoté sur ses talons qu’une femme posait ses lèvres sur les siennes. Cela ne dura que quelques secondes, le temps que la nouvelle année commence, et avec elle son cortège de problèmes et de funérailles, probablement, mais en attendant, elle aurait pu tout à fait profiter de ce contact bienvenu sur ses lèvres. De cette femme sculpturale qu'elle avait déjà suivi des yeux plusieurs fois ce soir au gré du jeu de cache-cache auquel elle s'était livrée. Si elle n’avait pas senti la violence vibrer sur sa peau. Si ce baiser ne lui avait pas laissé un goût de sang dans la bouche. S'il ne lui avait pas arraché son souffle en passant. Danse macabre.

La femme s’écarta d’elle au moment où Zee la repoussa, et disparut dans la foule des invités au même moment. La magicienne la suivit des yeux, à défaut de la suivre tout court. Son cœur cognait dans sa poitrine et elle 'était incapable de détacher son regard de cette silhouette ; l'envoûteuse envoûtée. Toute seule au milieu des cris de joie et des embrassades, elle croisa les bras comme pour se réchauffer mais ne put s’empêcher de frissonner. Elle fendit le chaos, monta l’un des escaliers jusqu’à l’étage et alla se réfugier dans sa chambre, luttant contre les larmes que cet étrange baiser lui avait fait monter aux yeux, pour des tas de raisons. Elle s’assit sur le lit et sentit un truc sous ses fesses, qu’elle récupéra d’un geste rageur avant de se figer. C’était un bracelet. Son bracelet. Deux mois plus tôt, on le lui avait volé – et deux mois plus tôt, elle avait senti déjà le goût du sang dans sa bouche, son sang. Elle le jeta par terre avec un cri de rage. Au temps pour la nouvelle année qui commençait. Cette fois c’était officiel, elle avait clairement des ennuis. Plus tard, elle se rendrait compte qu’une robe avait disparu de son dressing. Plus tard, l’idée que quelqu’un ayant clairement des intentions malveillantes envers elle s’était introduit dans son foyer, son abri, là où elle se sentait en sécurité, et s’était baladé jusque dans sa chambre, la frapperait et lui donnerait la nausée. En attendant, elle ramassa le bracelet, luttant contre son envie de le jeter à la poubelle. Il pourrait lui servir pour retrouver le voleur ou la voleuse. Garde ton calme, Zee, pauvre idiote. Elle l’enferma précieusement dans une petite boîte à bijoux protégée par un enchantement et écouta le brouhaha joyeux et désespéré qui émanait du rez-de-chaussée. Elle n’allait pas se laisser faire. Et elle n’allait pas rester ici à pleurer sur son sort. Elle rouvrit la porte de sa chambre. On attendant la maîtresse de maison, là en bas. The show must go on.

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Comme toutes les nuits ou presque depuis qu’elle avait décidé de se débrouiller toute seule pour aller en enfer, elle était piégée dans un cauchemar. Peut-être un avant-goût de ce qui l’attendait, assurément une conséquence de ses décisions irréfléchies. La terre était sèche et craquelée sous ses pieds nus, le vent était glacial sur sa peau offerte à l’hiver éternel à travers les haillons dont elle était vêtue et partout où se posait son regard, il n’y avait rien, et c’était ça le pire, c’était ça, l’atroce, l’indicible, l’innommable. Ce monde n’était pas fait pour n’être rien, rien qu’un désert de poussière partout où le regard se posait, sans aucun relief, aucune pierre, aucune ville, aucun être vivant, aucun végétal pour l’accrocher et le retenir. Ses yeux balayait le néant sans limites, perpétuel et paradoxalement étouffant et elle avait l’infâme certitude, dans son rêve, que c’était elle la coupable de cette horreur, puisqu’elle était là, seule et libre sur cette terre qui n’en avait plus que le nom. Et elle hurlait, elle s’époumonait depuis des heures mais sa voix n’était qu’un mince filet que l’air était trop épais pour laisser s’échapper, et la pesanteur étouffait ses suppliques et ses appels à l’aide, et refusait d’entendre ses confessions, refusait de lui accorder une absolution qu’elle ne méritait pas, et puis… Elle se tourna pour trouver une femme à moins de cinquante centimètres d’elle. Son hurlement, encore une fois, fut dévoré par le vent polaire, et elle porta les mains à ses cheveux pour les empêcher de battre son visage, avant de hurler de nouveau en reconnaissant la femme, ses cheveux dorés, ses yeux d’un bleu limpide, sa peau d’albâtre, sa silhouette gracile… Elle ne rêvait jamais de sa mère, n’avait jamais rêvé d’elle. Elle s’était contentée de sa mort comme on accepte le changement des saisons, avait, pour aider son père, par mimétisme, fait ce compromis avec elle-même, vivre avec le vide, avec l’absence, comme la chose la plus naturelle du monde. L’apparition tendit les bras, l’enlaça, la serra contre son cœur, et Zee hurla de terreur en silence. Puis une douleur aiguë jaillit dans sa nuque et elle repoussa difficilement Sindella, et sa mère s’écarta, la bouche ensanglantée, et…

La magicienne se redressa d’un coup, les membres emmêlés dans les draps, le souffle court, son corps pourtant vêtu d’une simple culotte en coton à motif Babar couvert d’une pellicule de sueur. Tout irait bien. C’était un cauchemar, et la vision de sa chambre, de ses meubles familiers, le retour à la réalité, suffiraient à le repousser, elle le savait. C’était ainsi que les adultes luttaient contre leurs peurs primaires. Elle passa doucement les doigts sur son avant-bras, où des lettres en énochien étaient gravées dans sa chair, sacrifice nécessaire à un sort qui avait échoué, et qu’elle n’avait pas pu guérir grâce à la magie. Elle devrait attendre que la nature fasse son œuvre, comme tout un chacun, comme une punition pour l’orgueil dont elle avait fait preuve en faisant cette expérience. Elle se leva, enfilant une veste de survêtement masculine laissée là il y avait dix, cent ou mille ans, par un homme sans visage et dont elle ne gardait aucun souvenir – mais elle avait gardé sa veste. Elle alla jusqu’à la fenêtre, dont les volets étaient ouverts, et poussa les battants à la recherche d’un peu d’air. Au lieu de quoi, elle fut assaillie par une odeur de sang et de mort qui lui arracha une exclamation étouffée. Là, dans son jardin à peine entretenu, bien visibles sous le clair de lune, se trouvaient des dizaines de cadavres d’oiseaux. D’un bond léger, Zee sauta pieds nus sur le rebord de la fenêtre, puis dans le vide, planant légèrement au-dessus de son jardin dans la nuit, vérifiant d’un regard que les jardins de ses voisins ne s’étaient pas transformés en cimetière pour corbeaux, mais non, évidemment.

Elle se posa dans l’herbe humide et se laissa tomber à genoux au milieu des corps, avant d’en ramasser un. Que signifiait ce présent morbide ? Elle ne pouvait s’empêcher de le relier à la rose et au poème, et se souvint que ce cadeau-là aussi, elle l’avait relié à ce moment et à cette rue bondée, où on lui avait volé son bracelet, qu’elle avait retrouvé sur son lit quelques semaines plus tôt… « Mais qu’est-ce que tu veux, à la fin ?? » S’époumoner en culotte et veste de survêt dans son jardin en plein milieu de la nuit, un cadavre de corbeau dans les mains, n’était certes pas la réponse la plus saine à offrir à ce genre de situation, mais elle avait l’impression qu’elle perdait la tête. Que chacun de ces moments, ces derniers mois, lui ôtait toutes ses forces, la laissait impuissante. « Montre-toi, si tu as un truc à me dire, pauvre dingue ! » Elle se releva lentement et, d’une formule, fit se mouvoir la terre de son jardin, qui se retourna autant de fois qu’il fallait pour avaler les petits corps emplumés et leur donner une tombe. Puis d’un geste rageur, elle s’envola de nouveau et plaqua le cadavre qu’elle tenait au fronton de son manoir, côté jardin, le clouant entre deux gargouille avec une écharde de pierre, en guise de message pour celui ou celle qui avait visiblement un compte à régler avec elle. Tu ne me fais pas peur. Voilà quel était son message, quand bien même c’était un mensonge, au moins un peu. Mais elle sentait que si elle voulait que son tortionnaire se montre, il allait falloir le provoquer.

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Zatanna attendait impatiemment que l’homme ait fini de fouiller ses dossiers. Assise sur son bureau encombré, elle fit le tour de la pièce du regard pour la dixième fois : sombre, humide, emplies d’étagères, de matériel informatique, d’outils scientifiques en tout genre, de cuves bizarres, de câbles étranges, de toiles d’araignées, de vieux magazines spécialisés, de feuilles volantes, de coupures de journaux… Elle remua sur le bureau spartiate en métal, tira un papier de sous ses fesses – un dossier médical concernant une certaine Victoria Vale. « Pose ça ! » Zee releva les yeux sur l’homme qui l’avait rejointe, un dossier à la main, et haussa les épaules en laissant tomber la feuille. « Tu n’as qu’à faire un peu de ménage, Kirk. Quel scientifique digne de ce nom travaille dans de telles conditions ? Tu es vraiment pris au sérieux, dans le milieu ? » Kirk Langstrom posa sur elle ses étranges yeux noirs. « Demande donc au Comité national de conseil génétique, ils viennent de publier mes derniers travaux. Tu ne pouvais pas prendre rendez-vous ? » « Tu n’as pas de secrétaire, et pas de téléphone. Allez, Kirk, dis-moi si tu as trouvé quelque chose. » Kirk se radoucit un peu et ouvrit son vieux dossier écorné et, à la grande déception de Zatanna, bien maigrichon. La veille, elle s’était téléportée ici comme une tornade, avait jeté le cœur humain qu’elle avait trouvé cloué sur le fronton de son manoir sur le bureau de Kirk Langstrom, généticien renommé, allié de Batman, conseil occasionnel de la Justice League Dark et, quand le besoin s’en faisait ressentir, créature mi-humaine, mi-chauve-souris du nom de Man-Bat. Elle l’avait supplié d’analyser l’organe malmené. Elle-même, en découvrant cette horreur, avait essayé de faire parler le cœur à sa façon, mais aucun de ses sorts liés au sang ne lui avait permis de remonter jusqu’au corps de la personne à qui il avait appartenu, comme si le cadavre avait disparu.

Pourtant, c’était bel et bien un cœur humain. Ce n’était pas une blague, c’était tout le contraire. Et bien sûr, c’était sa faute. Elle avait cru bon de provoquer le cinglé qui la harcelait depuis quelques mois à présent, elle avait réagi comme une gamine au lieu de se servir de sa raison. Alors aujourd’hui, c’était ce qu’elle faisait. Elle avait repoussé loin dans son esprit l’idée – la certitude – que quelqu’un était mort à cause d’elle. Que la personne à qui avait appartenu ce cœur aurait été en vie si Zatanna Zatara ne s’était pas attiré les foudres d’elle ne savait quel stalker. Ce n’était plus des petits vols, des poèmes morbides ou de sordides cadavres d’oiseaux. Et le fait qu’elle n’avait aucune piste, et que cela pouvait recommencer à tout moment, la rendait folle, l’empêchait de dormir la nuit. Oh, comme si elle avait besoin de ça en ce moment ! Elle battait du pied avec impatience pendant que Kirk relisait ses notes en marmonnant, se retenant de le saisir par le col et de le secouer jusqu’à ce qu’il crache les infos. Kirk était quelqu’un de fragile, et de bon, du moins il essayait de l’être. Elle avait déjà eu du mal à se résoudre à aller le trouver – mais elle savait qu’elle pouvait compter sur sa discrétion, notamment vis-à-vis de Batman. La dernière chose dont elle avait besoin, c’était que Bruce se mêle de cette histoire. Finalement, le généticien releva le nez, qu’il avait légèrement retroussé, et cligna des yeux comme une taupe. Même s’il avait retrouvé son apparence humaine, il y avait toujours quelque chose d’étrange, chez lui. « C’était une femme, jeune, caucasienne, à peu près ton âge. Cheveux sombres, yeux bleus. Tu veux que je continue ? » Zee avait enfoui son visage dans ses mains, mais elle l’entendit marmonner : « C’est bien ce que je pensais… » Peu importait à la magicienne de connaître tout l’héritage génétique de cette pauvre femme. Elle en savait assez pour capter le message.

Elle sauta du bureau, chassant ses larmes d’un geste rageur de la main, et Kirk recula d’un pas. La gêne du scientifique face à sa détresse aurait amusé Zee dans d’autres circonstances. « Est-ce que tu peux transmettre cette information au GCPD ? Quelqu’un a probablement signalé la disparition de cette femme, et tes analyses pourront les aider… » Et elle, qu’est-ce qu’elle était censée faire ? Elle savait déjà qu’elle ne pouvait pas remonter la piste du crime, mais cela ne l’empêcherait pas d’aller interroger toutes ses connaissances, de passer à l’Oblivion, de tout faire pour trouver un début de piste. Parce que ça n’allait pas s’arrêter, et que ça allait empirer. « Tu as des ennuis, Zatanna ? » demanda timidement Kirk, sa façon à lui de lui proposer son aide, mais elle secoua la tête, le gratifia d’un pauvre sourire et se téléporta chez elle. Oh oui, elle avait des ennuis. Et en plus de cela, à présent, elle commençait à avoir peur. Pas pour elle, mais pour la prochaine créature, humaine ou pas, qui allait servir de message à son attention.

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« Chiamo lo spirito dietro il velo… » Les yeux fermés, à genoux sur le carrelage froid de la morgue, le corps d’Anton devant elle, autour duquel elle avait tracé un pentacle très simple à l’aide des cendres de branches d’orme qu’elle avait brûlé un peu plus tôt dans la soirée, Zee inspira à fond et continua son incantation. « Chiamo lo spirito oltre la morte. » Elle n’avait pas eu la force de se servir de la magie la plus basique, la plus banale qui soit. N’importe qui doté d’un peu de sensibilité aux esprits aurait pu faire ce qu’elle faisait. Les paumes des mains appuyées sur ses cuisses, paumes vers le ciel, elle utilisait la langue de son père, la deuxième langue qu’elle avait su parler, dès l’enfance, après sa langue maternelle, pour invoquer l’esprit d’Anton, pour toujours réduit à l’état de cadavre. Nu, recouvert du drap de la morgue, dans cet espace froid et clinique… C’était pitoyable. Mais cela permettait à la magicienne de ne pas s’écrouler, pas encore, pas avant d’avoir obtenu des réponses. Déjà, la veille au soir, elle avait perdu le contrôle. Quand elle avait entendu les cris, le bruit de pas précipités. Quand Mikey avait essayé de l’empêcher de se frayer un chemin dans la foule. Quand elle avait vu l’horrible scène, sans pour autant la comprendre – oh, oui, elle était restée là une bonne dizaine de secondes à regarder le corps martyrisé d’un de ses plus anciens alliés, baignant dans son sang. Il lui semblait qu’elle avait hurlé. Que ses ongles avaient tracé des sillons sanglants sur ses tempes. « Segui la mia voce, Anton, prendi la mia mano. Elle leva une main tremblante, sans ouvrir les yeux. Deux cent cinquante dollars. C’était ce que ce petit tête-à-tête avec la mort lui avait coûté. L’employé de la morgue qui travaillait de nuit lui avait donné une heure, ce qui était plus que nécessaire pour elle. Elle fut parcourue d’un frisson incontrôlable alors que l’écho de son propre hurlement rebondissait contre les casiers en métal abritant les autres cadavres.

Après ça, la police avait voulu lui parler, puis Solveig l’avait briefée pour une apparition devant les médias qu’elle n’avait finalement pas eu la force d’affronter, alors elle avait laissé sa manager se charger de cette corvée. Elle était rentrée chez elle et s’était effondrée par terre dans son salon pour pleurer toutes les larmes de son corps, comme une petite fille – exactement comme elle avait pleuré à la mort de son père. Parce qu’Anton était un peu cela, pour elle. Il avait été l’ingénieur du son de John Zatara, puis celui de sa fille à la mort de ce dernier. Elle l’avait toujours connu, et lui l’avait vue naître. Il était de l’ancien monde, de cette ancienne école quasi disparue que Zee appréciait tant. Après le spectacle, alors qu’elle s’observait dans le miroir de sa coiffeuse, observait son teint blême et ses yeux caves et son air hébété, il était venu la trouver, il avait posé les mains sur ses épaules. « Tu devrais faire une pause. Ton père a cessé de donner des représentations pendant plus d’un an après la mort de ta mère. Il n’y a aucune honte à ça. » Et personne depuis la fin de cette horrible désynchronicité, depuis la mort de John, ne lui avait dit ça, ne lui avait permis d’être faible, et lâche, et égocentrique, de ne penser qu’à elle, et elle s’était rendu compte qu’elle avait eu besoin de ça, de quelqu’un pour la pardonner pour ce qu’elle allait faire : se retirer du monde du spectacle quelque temps, et utiliser des moyens drastiques pour arriver à ses fins. Et ensuite, les cris, les bruits de pas précipités, la foule encerclant le cadavre – ce n’était déjà plus une personne, juste un corps, réduit à la partie la plus basse, la plus primaire de l’être humain.

Elle pleurait à nouveau. Elle sentit une caresse dans la paume de sa main mais n’ouvrit pas les yeux tant qu’elle n’eut pas la confirmation certaine que son sort, aussi enfantin soit-il, ait réussi. « Moy bog, devochka… Tu es bien la fille de ton père. Vous, les Zatara, vous ne pouvez pas laisser les morts en paix. » Elle ouvrit enfin les yeux. Anton se tenait devant elle, assis en tailleur, sa main dans la sienne, ses contours à peine visibles. « C’est parce que tout le monde meurt autour de nous... » Sa voix tremblait, elle aurait voulu s’excuser, mais il balaya ses mots avant même qu’elle les ait prononcés. « Yerunda ! Ce n’est pas toi qui m’as tué. Et c’est pour ça que tu m’empêches d’aller retrouver ma femme là où elle m’attend, n’est-ce pas ? » Zee hocha la tête, les joues humides de larmes. Elle n’avait pas honte de ce qu’elle était en train de faire. Pour Anton, ce n’était qu’un petit détour. Et pour elle, c’était une chance. Oui, enfin, il y avait un cadavre. Enfin, elle allait avoir des réponses. Celui ou celle qui lui avait fait ça, qui harcelait la magicienne depuis des semaines, ne le savait peut-être pas : ce meurtre horrible était l’occasion pour Zee de trouver le coupable, et elle n’allait pas passer à côté. Elle tendit l’autre main, mais pas pour qu’il la prenne. Elle le vit se pencher vers elle, sa silhouette se superposant à la sienne, et serra les dents sous le choc froid et sec que la présence de cet esprit en elle généra. Elle perdit la notion de tout ce qui l’entourait, ne voyait plus rien, n’entendait plus rien, jusqu’à ce que des sons étouffés lui parviennent et que des points de lumière sombre piquettent son champ de vision.

La rue, floue, tremblante. L’odeur du tabac, le cliquettement du briquet. La fumée qui s’enroule. Mais ce n’est pas sa cigarette. C’est quelque chose de sombre, d’épais, d’oppressant, d’agressif. La panique. Ça lui rentre dans la bouche, dans le nez, dans les yeux, ça s’insinue partout, ça l’étouffe, ça déchire tout à l’intérieur. La certitude de mourir, mais la souffrance si incommensurable que cela n’a déjà plus d’importance. Ça se fraye un chemin à l’extérieur de nouveau et déjà tout redevient noir.

Zee s’affaissa sur le côté alors qu’Anton s’arrachait de son corps en tourbillonnant. Elle posa une main sur sa gorge, pour lutter contre la nausée, la tentation de s’évanouir, une pellicule de sueur glaciale sur la peau. Elle reporta son regard sur Anton, qui attendait patiemment. Et là encore, il sut ce qu’elle allait dire avant même qu’elle puisse ouvrir la bouche. « Je ne veux pas savoir. Ce ne sont plus mes affaires. Si tu étais à ma place, tu te ferais bien moins de soucis. Je t’assure que vue d’ici, la vie n’est pas si dure ni si compliquée que ce que tu crois. Garde la tête froide, devochka. » Elle aurait voulu lui faire l’honneur d’encaisser ce dernier conseil avec dignité et reconnaissance. Mais elle sanglotait de nouveau comme une enfant en brisant le sort et en libérant l’esprit du corps torturé, pour qu’il puisse enfin connaître la paix. « Ti rilascio. » Puis d’un geste, elle dispersa les cendres et recouvrit le cadavre du drap. En sortant, elle croisa l’employé, lui laissant la tâche de remettre le corps à sa place. « Vous avez trouvé ce que vous cherchiez ? » l’entendit-elle lui demander alors qu’elle s’éloignait, mais elle ne lui répondit pas, essuyant ses larmes de sa manche d’un geste rageur.

Vampire.

Maintenant, elle savait. Maintenant, elle connaissait l’aura de cette garce. Maintenant, elle pouvait la retrouver.

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Elle avait perdu la notion du temps, assise devant la coiffeuse de sa mère, dans la pénombre. Il lui semblait qu’elle avait quelque chose à faire, mais elle avait oublié quoi. Elle détourna les yeux de son propre reflet et jeta un nouveau coup d’œil à la chambre, qui avait été celle de ses parents avant la mort de Sindella, son père ayant alors décidé d’utiliser une des nombreuses autres suites du manoir. Ce n’était pas ça qui manquait, ici. Non, Zee n’avait manqué de rien. Si ce n’était d’une mère, puis d’un père. Et d’un peu de courage. Mais allons, la vie n’était pas si terrible, et les choses s’arrangeaient, non ? Tout était revenu à la normale, Rosie et elle étaient allées en enfer et en étaient revenues en vie et en traînant John à la remorque, et maintenant, l’idiot du village ne donnait plus aucune nouvelle, et elle se retrouvait seule pour affronter les conséquences de ses actes. Elle regarda de nouveau dans le miroir, à la recherche d’un signe annonciateur de ce qui allait lui arriver, elle ne savait pas quoi. Un croc ? Un cheveu blanc ? Deux abîmes à la place des yeux. Elle caressa doucement la marque tatouée à la base de son cou, à la naissance de ses seins, puis retira les doigts comme si elle s’était brûlée. Elle se leva finalement et fit le tour de la chambre comme elle l’avait déjà fait des milliers de fois, caressant les rideaux et les meubles, effleurant la boîte à bijoux, ouvrant la porte d’une armoire ici ou là. L’endroit était vide, évidemment. Cela faisait bien longtemps que Giovanni et elle s’étaient débarrassés des affaires de Sindella, et en l’état, la chambre pouvait très bien servir de chambre d’amis. Elle sentit son portable vibrer dans la poche arrière de son jean et s’en saisit pour lire le message. Ah, oui. Elle se rappelait, maintenant. Elle devait aller en ville récupérer un objet ancien qu’elle avait demandé à une amie antiquaire de lui trouver. Elle sortit de la pièce, éteignant la lumière d’un claquement de doigt, enfila son blouson en cuir et ses bottes, et sortit en claquant la porte derrière elle.

L’air froid et agressif de Gotham la frappa en plein visage, une claque bienvenue. Peu importait la saison dans cette ville, on respirait toujours les cendres des morts et les gaz d’échappement, ici. Encore qu’en été s’ajoutait la chaleur… Mais le mois d’avril à Gotham était encore un mois d’hiver. Elle descendit la longue rue résidentielle où se nichait son manoir, au milieu d’antiques autres demeures, puis rejoignit le centre-ville, un peu plus animé, avant de bifurquer dans Old Gotham, où se situait l’antiquaire. La journée, les rues étaient assez fréquentées ici. Elle ne serait pas allée jusqu’à prétendre qu’il s’agissait de touristes, mais enfin, les gens osaient sortir, reprenaient possession de leur ville, et après tout, n’importe qui habitant à Gotham était un peu plus téméraire que la moyenne. C’était leur ville ici, avec tous ses défauts, toutes ses histoires d’horreur, mais ça n’empêcherait personne d’y rester pour quiconque y était né. C’était un état d’esprit tout particulier, que ne possédaient pas par exemple les habitants de Metropolis, elle en était persuadée. Elle poussa la porte du petit magasin de son amie, qui émit un tintement de clochette pour son plus grand bonheur. Zee aimait l’old-school. Elle discuta quelques minutes avec Anna, qui lui donna la minuscule boîte à musique japonaise de l’ère Keian, un véritable miracle. Elle la manipula doucement sur les conseils d’Anna. Le mécanisme qui actionnait l’ouverture de la boîte fonctionnait toujours, mais plus aucun son n’en sortait et l’antiquaire n’avait pas pu trouver quelqu’un pour la réparer. Zee la remercia, réemballa soigneusement le petite trésor et le rangea dans son sac avant de payer Anna. C’était un cadeau pour un ami, qu’elle n’avait pas vu depuis longtemps, et à envers qui elle avait une dette. Elle savait que lui saurait réparer l’objet, ou trouver quelqu’un qui le ferait.

Elle salua Anna et repartit, se frayant un passage dans les rues tortueuses, non pas qu’il y avait du monde, mais les ruelles étaient étroites. Elle passa devant un artiste de rue, qui était en train de dessiner le pavé noir à la craie, et comme une dizaine d’autres personnes, s’arrêta un moment pour le regarder faire, hypnotisée. Et soudain, elle sentit quelqu’un lui empoigner les cheveux et la tirer en arrière. La surprise la fit se figer, mais instinctivement, elle sut à quoi elle avait affaire, et les mots de la jeune femme ne firent que lui confirmer sa certitude. Elle se dégagea et avisa la jeune femme qui lui faisait face. Les gens s’étaient précipités sur la magicienne pour s’enquérir de sa santé, mais elle les repoussa sans ménagement. Elle ne voulait pas que les passants soient pris dans les tirs croisés si le danger était imminent. Mais pendant ce temps-là, la jeune femme dégaina un pic à glace. « Non ! » Elle hurla, mais c’était un réflexe, encore une fois. Elle aurait pu, elle aurait dû utiliser la magie, mais c’était trop tard, et le sang jaillit. Zee se précipita, posa les mains sur la blessure. « nosiréuG ! » Trop tard, bien trop tard. Elle tomba au sol sous le poids de la jeune femme qui mourut dans ses bras, son sang jaillissant à gros bouillons et souillant sa robe, que Zee reconnut alors seulement maintenant. Ce soir, seule, à la maison hantée ou il y en aura d'autres. Elle n’entendait pas les hurlements des passants et des sirènes des secours qui arrivaient. Seul l’écho de cette injonction résonnait dans sa tête. Elle se releva, confiant le corps à un passant anonyme, et s’éloigna, couverte de sang, sans prêter attention aux appels des témoins qui lui disaient de rester. L’horreur était absolue. Mais au fond d’elle-même, il y avait autre chose. La satisfaction. Enfin, elle allait faire face à son tortionnaire.


Elle ne s’était pas fait prier, c’est sûr. Il y en aurait d’autres ? Il y en avait déjà eu bien assez comme ça ! Ce fleuriste, cette pauvre femme au cœur arraché, Anton, et aujourd’hui cette jeune sans-abri… Zee avançait sans silence dans les ombres de la petite fête foraine installée aux abords de Gotham pour quelques jours. De jour, ce n’était déjà pas bien folichon, mais la nuit, on aurait pu y tourner un film d’horreur. Elle était venue seule. Elle n’avait demandé l’aide de personne, et certainement pas celle du seul être à qui elle aurait dû s’adresser dans une telle situation. Quelques semaines auparavant, elle avait, sur le ton de la banalité, posé des questions à Andrew, s’il était au courant de la présence de vampires particuliers à Gotham, mais il n’avait pas eu l’air au courant. Un jour, bien avant tout cela, elle était allée le trouver pour lui demander son aide, et il la lui avait accordée. Il aurait recommencé les yeux fermés aujourd’hui, elle le savait. Elle avait tort de ne pas lui avoir parlé de ça, mais c’était trop tard de toute façon. Elle arriva devant la maison hantée, et y entra sans hésiter, forçant la serrure avec la magie. Elle se retrouva dans un hall étroit et plongé dans les ténèbres. « Je suis là ! Tu as assez joué, montre-toi, à moins que ce ne soit la peur qui t’ait retenu aussi longtemps ? » Elle restait délibérément dans le noir, laissant ses yeux s’habituer à la pénombre. Bien sûr que c’était un piège, mais peu importait. C’était en se laissant attraper que Zee ferait enfin face à la personne derrière toutes ces horreurs.

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Encore, il fallait jouer. Mais Zee s’y plia, parce qu’elle savait que c’était la dernière fois. Ce soir, tout allait changer. Alors, pour la dernière fois, elle joua à ce jeu malsain, monta dans le wagon et se laissa emporter, dévorer par les ténèbres du bâtiment vieux et poussiéreux, et dont les atours ringards lui donnaient en fait un aspect encore plus morbide. Elle sentait sa magie bouillir dans son sang, se savait prête à s’en servir, et probablement de la pire manière qui soit. Cette prise de conscience la refroidit un peu et elle dut se souvenir de son entraînement. Des paroles de son père, et de tout ce qu’il lui avait appris – tout ce qui devenait un handicap parfois pour elle, mais elle savait aussi qu’il n’y avait rien de pire que d’agir sous le coup de l’émotion, et l’horrible morsure du regret après coup. Soudain, le wagon dans lequel elle se trouvait s’immobilisa dans un nuage de fumée. La magicienne bondit à terre alors qu’une voix féminine s’élevait dans la pénombre. Enfin, elle pouvait mettre une voix sur cette entité qui la harcelait depuis si longtemps, et qui avait tué tant de personnes. Elle savait déjà qu’il s’agissait d’une femme, et elle savait qu’il s’agissait d’une vampire. Et dans ses actes, il y avait clairement une dimension personnelle. Zatanna ne se souvenait pas être entrée en contact avec des vampires dernièrement. Ce pouvait être en lien avec ce nid qu’Andrew et elle avaient massacré, mais c’était il y a des années… Ou bien c’était en lien avec Andrew, le seul vampire qu’elle côtoyait régulièrement. Ou alors, la raison lui échappait complètement, mais cette idée-là était insupportable. Elle se contenta de serrer les poings, prête à faire la lumière sur tout cette histoire, et dans la maison hantée, pour commencer, mais son ennemie la devança.

Zee leva une main pour se protéger de la vive lumière, puis chercha des yeux son adversaire, mais son regard tomba à la place sur trois silhouettes sanglantes et torturées. Son premier réflexe fut bien sûr de leur venir en aide, mais de nouveau, la voix s’éleva, anticipant ses intentions. Elle abaissa la main, la serra en un poing rageur. « Vampire… Pourquoi ce jeu, pourquoi ne pas venir te confronter directement à moi ? » Son regard ne quittait pas les trois pauvres otages torturés. Une petite voix en elle lui soufflait que c’était déjà trop tard pour eux. Tout le monde autour d’elle ne cessait de le lui dire : on ne pouvait pas sauver tout le monde. Pourtant, des personnes comme Clark ou Diana y arrivaient toujours. Elle, c’était plus rare. Elle n’était pas assez forte, ou pas assez déterminée… et de nouveau, elle flancha sous le coup du manque de confiance en elle. Ils allaient mourir. Ils étaient déjà morts. Et que pouvait-elle faire pour eux ? Déjà, il fallait qu’elle puisse faire face à son ennemie. « Qui es-tu ? » Et pourquoi, surtout, pourquoi faisait-elle cela ? Avoir une raison n’arrangerait en rien sa situation, mais cela apaiserait un peu la rage, du moins le pensait-elle. Il fallait bien qu’il y ait une raison. Tous ces morts, toutes ces horreurs ne pouvaient pas s’être passées pour rien, par le seul fait du hasard. Cela, elle ne pouvait pas l’accepter. Elle s’avança de quelques pas, attendant que son ennemie se montre.

Sans bouger d’un millimètre, sans même tourner son regard bleu vers eux, elle adressa un message télépathique aux otages martyrisés, pas vraiment des mots, mais simplement une impression, pour leur faire comprendre qu’elle allait essayer de les aider, pour essayer de leur communiquer un peu de calme et les rassurer, quand bien même elle-même ne se sentait pas vraiment dans de telles dispositions. Puis elle attendit, qu’enfin tout s’achève. Elle ne partirait pas d’ci sans que cette menace perpétuelle n’ait disparu.

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Entendre son prénom prononcé ainsi avec une telle familiarité fit ciller la magicienne. Bien sûr, la vampire savait qui elle était, elle ne s’attaquait pas à elle par hasard. Mais c’était la première fois qu’elles se confrontaient réellement l’une à l’autre, et c’était de plus en plus difficile de croire aux coïncidences. Si Zatanna ne connaissait pas cette femme, celle-ci la connaissait, elle. Et il y avait très peu de raison pour lesquelles une vampire se serait intéressée à elle, si ce n’était à cause du cercle très restreint des autres vampires que la magicienne connaissait. Autant dire un seul. Aviait-elle affaire à une connaissance d’Andrew ? Elle regrettait soudain de ne pas lui avoir parlé de tout ça plus tôt. Peut-être qu’il avait lui-même des ennuis, depuis tout ce temps, et suivant le même cheminement de pensée qu’elle, ne lui en avait pas parlé. Et voilà qu’ils se trouvaient peut-être tous les deux dans la même situation stupide, mai isolés… Plus elle y pesait et plus elle était persuadée, en tout cas, que ce serait un trop gros hasard si le lien ne se situait pas à ce niveau. Ce ne serait pas la première fois que Zee s’attirait des ennuis à cause d’une tierce personne. Elle garda le silence cependant, pas encore décidé à tenter de jouer cette carte-là. Elle suivit des yeux la brume informe qui se baladait dans la pièce, allant caresser doucement ses victimes. Encore et toujours le jeu… Cette vampire-là aimait jouer, oui, elle aimait faire durer le plaisir, aussi – et refusait de se montrer. Cela commençait à agacer la magicienne. Elle n’aimait pas avoir affaire à des adversaires fuyants.

Elle écouta la voix désincarnée lui expliquer les règles, et secoua la tête. Bien sûr, c’était un choix impossible. La vampire devait le savoir, c’était le but. Malgré sa colère, son envie de sauter à la gorge de son adversaire, le moment où elle aurait une gorge, Zee ne pensait plus qu’à une chose : sauver ces trois victimes. Peu lui importait qu’il s’agisse de criminels notoires. Il n’y avait jamais de passants innocents, et elle n’était pas la dernière à s’être rendu coupable de méfaits. « Si tu cherches à me convaincre que les humains ne sont pas des anges, économise ta salive. Je m’en fous, de ce qu’ils ont fait ou de ce qu’ils sont. C’est la justice humaine qui les jugera et les condamnera, pas moi, et encore moins toi. » Elle en avait du culot, la vampire, après tout ce qu’elle-même avait fait, après tous les crimes dont elle s’était rendu coupable. Cette seule pensée éroda un peu plus le self-control de la magicienne. « Tu ne m’as pas demandé mon avis, pour cette pauvre fille qui s’est tuée sous mes yeux dans la rue. Tu ne t’es pas posé la question quand tu as assassiné Anton. Ou ce fleuriste. » Zee ne pouvait pas prétendre être immunisée à cause de ces précédents meurtres, évidemment. Peu importait le nombre de morts, elle tenterait toujours de sauver ceux qui viendraient après. Mais la situation était impossible, et c’était probablement le but de la vampire, d’ailleurs. Elle ne pouvait pas en choisir un. Elle savait que n’importe quel autre membre de la Justice League Dark aurait déjà résolu ce casse-tête. Boston aurait choisi de sauver la fille, évidemment, en faisant semblant de ne pas comprendre les règles. John aurait tourné les talons, refusant de jouer. Shade et sa morale variable se serait montré pragmatique et aurait condamné le tueur. Oh, mais il y en avait un qui, comme elle, aurait tout tenté pour sauver les trois.

« Et tu te demandes pourquoi les tiens se traînent cette réputation de monstres… Même si j’en connais un bien différent de toi. C’est lui qui m’a tout appris sur ton espèce. À ma place, il plaiderait la cause de ces humains. Il te dirait que puisque tu l’as, lui, tu peux laisser partir ces trois-là. Il est comme ça, Andrew. Si plein d’abnégation… » Elle se paya le luxe de donner une inflexion nostalgique à sa voix en prononçant son nom, et esquissa un sourire rêveur. Si elle se trompait, elle allait très vite le savoir. En vérité, elle essayait de gagner du temps, face à une situation dont elle ne savait pas comment s’extraire. Mais si elle se laissait aller au désespoir... Elle comptait sur un miracle, rien que ça. Détourner l’attention de la vampire, juste une fraction de seconde. Remuant les lèvres sans bruit, elle lança un sort – aL nif ed al étilaér, snoisulli – et aussitôt, des dizaines et des dizaines de clones des trois prisonniers apparurent partout dans la pièce en même temps que les trois personnes réelles disparaissaient. En vérité, elle n’avait pas pu les téléporter réellement ailleurs, pas encore. Mais, concentrée sur eux, toute son attention et sa magie focalisée sur leurs êtres, elle les dissimulait, avec cette même abnégation dont elle avait qualifié Andrew. Elle aurait tant apprécié sa présence, en cette seconde...

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